Делано одним пальцем

[griphon]

Lampochko, роскошно, надеюсь ты вылепишь из этого рассказ?

[Lampochko]

griphon, если честно, то не уверен, что стоит. Оно миниатюра, зарисовка, передающее настроение, состояние и определенные мысли. Со своей задачей, как мне кажется, оно справилось (:
Но вообще видно будет, да.

[Демьян]

Из старого:

Стоит Дед Мороз у столба, сосредоточен. Мешок профукал. Олени… Где олени? Где Снегурка? Как до дома добираться? Кто-то дергает за рукав шубы. Опустил глаза. Стоит девчушка лет шести, голубые глазки, розовые щечки.
- Дедушка, а вы в себя верите?

Умная женщина

Тяжело жить умной женщине на свете, поскольку ее удел – одиночество. И люди вокруг, казалось бы, все умные и красивые, талантливые и творческие, но только умной женщине дано видение людей настоящих. Приходиться маскироваться. Приходиться каждый день напяливать маски. О, она прекрасно знает, как угодить, рассмешить, воодушевить, решить проблему, соблазнить на ночь или на всю жизнь… Но где найти понимание? И где, спрашивается, ты, такой добрый и понимающий человек бродишь? Сколько же терпежки нужно, чтобы тебя дождаться! Носить эти маски, мириться с серостью, быть сильной… Фуф, устала умная женщина, но не в ее характере падать духом и сдаваться. Пусть ноют другие. Просто иногда, когда она вечером снимает макияж, становится грустно. Просто иногда хочется влезть в рваные джинсы и махнуть к подруге на дачу. Зимой. Там вечером светит, покачиваясь на деревянном столбе, фонарь, а утром перекаркиваются вороны. Там можно печку истопить, сидя на дощатом полу рядом с открытой дверцей, задумчиво глядя на огонь, подкидывая поленья и смоля «Житан». И лучше все это проделать в новогоднюю ночь, чтобы не слышать пьяного веселья, глупых пожеланий на будущее, чтобы обойтись без срубленных елок, обязательных подарков и традиционного шампанского, от которого у нее болит голова. Впрочем, бутылочку испанского можно прихватить с собой – для души.
Умная женщина улыбается. Возможно, что так она и сделает. Пристроит сына к родителям и посвятит пару вечеров себе настоящей. Чтобы мысли текли без надрыва, как спокойная лесная река. Может быть и на лыжах покатается, как знать… Утром первого января. Может быть, километрах в десяти от деревни, найдет свежую лыжню, а вслед за ней и человека, что ее проложил. Это будет по-настоящему чудесно, поскольку он будет трезв и холост, ведь пьяные и женатые утром свежеиспеченного года в лесу на лыжах не катаются… Если чудо произойдет, то она этого человека не упустит – сколько же можно ждать! И, да, она не верит в чудеса, но, как и любая умная, знает, что порой они случаются. Так почему же не с ней?
Почему? Да потому, что годовой отчет, корпоратив, мамин оливье с чмоканьем в щечку, циничные шуточки такой же одинокой, хотя больше по дурости, подруги, простуда сына и недоделанный в прихожей пол. Потому, что жизнь, это все-таки, не сказка. Потому, что встретить новогоднего лыжника шансов мало, и реальность такова, что приходится жить не мечтами, а повседневной реальностью. Она же умная женщина, хотя и уставшая, хотя и одинокая…

[Главный Герой]

Эхо новогоднего блица

[Демьян]

Сообщение от Главный Герой

Эхо новогоднего блица

Это написано лет шесть или семь назад - сейчас архивы перебираю )

[griphon]

Демьян, здорово, аж захотелось плюсануть, да что-то плюсомет заклинило :).

[Седой Ёж]

-Ты же умная женщина и должна понимать: иногда у мужчин такое бывает. Ну выпил расслабился, а она и воспользовалась этим!- мужчина искоса глянул на сидящую в углу женщину и перевел взгляд на жену.
-Мы же цивилизованные люди! у нас общие дети. Тем более что я тебя люблю,- жена вздрогнула, но взгляда не подняла. Так и сидела с опущенной головой...
-Вспомни, как мы были счастливы вместе и сколь было светлых моментов в нашей жизни. Я хорошо зарабатываю вдобавок. Так что может все забудем и простим?
Жена встала подошла к мужу..
-Я прощаю тебя!
И полоснула ножем привязанного к стулу изменника по горлу...
-Прощаю...
Развязала затихшего мужчину, подтащила к мертвой любовнице в углу. Вложила нож в руку и крепко сжала ей пальцы в кулак. Открыла газ и зажгла романтические свечи на столе..
-Я вас обоих.. простила.
Хлопнула дверь..

***
-Слышали-то, Саньку Макеева любовница порешила! А потом и себя умертвила. Совесть наверно заела...
-А то! Милиция прям так и сказала: убийство и самаубилась потом! У меня сосед же участковый. Закрыли говорит дело...
-А евойная жена как убивалась- то на похоронах! Прям жаль девку-то..
-Любила же, вот и убивалась...

[griphon]

Седой, замечательно! :) можно детектив замутить :)

[Демьян]

Пионер с отверткой при высоком уровне любознательности в состоянии самостоятельно починить технику любой сложности.
Напрочь...!

[Седой Ёж]

Да как она смеет? Я, который все это заработал, отремонтировал и построил? Чудные дети, отличник Лешка и красавица Машка! Да я и холодильник починю и свет сделаю. А кран это же просто на один чих! Как она смеет мне так говорить? Вот сейчас пойду и посмотрю что там где там и как там... все знают: руки у меня золотые!
Вот только с дивана надо встать...

[griphon]

Сообщение от Седой

Вот только с дивана надо встать...

Да это самая большая проблема :)

[Добрый Ых]

То вы тут упражняетесь? И мне старику надобно суставы разхрустеть. Токмо сильно не ругайтесь, аки коты скаженые, я грамату плохо помню.

Город чудес.

Когда Млад высунул башку из избы, на небе не было ни облачка, потому как вчерась дождь прошёл, а в соседней деревне еще и снегом сыпануло по самое коромысло, аки зимой. Но не зимой, весной дело было, а зима студеная со снегами жгучими с ветрами пронзучими ужо ушла куда бинокли глядять, и пятками сверкала аки дед мороз. И мчалась по полям и лугам с громким воплем: Эгэ-гэ! Эгэ-гэ! Да ктож теперича вспомнит, что она зараза кричала.
Но напугала зайцев русков и прусаков и другую живнь, прячущуюся в норах. И рыбу большую озёрную напугала, и рыбаков на лодках качнула по самый ящик динамита.
А Млад покрутил бестолковой своей и выбрался на двор. Расправил плечи богатырские, крякнул во все ноздри, погрозил кулаком соседу-бизнесмену, повернулся в сторону солнышка восходящего, розовощекого, лучистого. Алого жизни угля, тлеющего над безбрежной гладью степных океянов.
И был Млад высок, плечист, волосами светл, глазами синь, ушами ширь. А подбородок добра молодка вытопорычивался аки у викинга, Из под рубахи, подпоясанной цветастым кушаком их пододеяльника, выбивалась наружу курчавая копна волос. Подтянул Млад широченное галифе, доставшееся от прапорщика Задова, стукнул подковами сапог от того же хозяина, проверил на месте ли деньги родимые бумажные, туго перевязанные резиночкой, и пошёл в Город Чудес...

[Lampochko]

Тонкая рука с широкой кистью порхала над холстом, набрасывая щедрые масляные мазки, ложившиеся буквально комьями на полотно.
За стараниями неизвестного художника наблюдала девушка. Она часто была моделью его картин, но сегодня все было иначе: он просто рисовал пейзаж, раскинувшийся перед ним. Впервые она видела, как творится то, что потом станет картиной.
Непривычно наблюдать именно за руками, обычно практически незаметными по другую сторону холста. В роли модели она видела лишь его сосредоточенное лицо с низко сидящими очками, квадрат холста да стремительно прыгающие локти.
А здесь… здесь все обстояло иначе. Вот они – руки. Тонкие, изящные, точно немного помятые пальцы, держащие кисть как важнейшую драгоценность на свете; палитра с разведенными красками, мешающихся в различных пропорциях для получения оттенков. Вот голубой сливается с черным – это будущие тени на воде. А вот белый с зеленью, плюс немного желтого – солнце играет на листве. И таких оттенков – множество.
В ногах художника лежит большая коробка с тюбиками красок, которые он периодически выдавливает себе на палитру. Все это сильно напоминало девушке какой-то магический ритуал.
Простые зеленые пятна начинают превращаться в деревья. Вода обретает блики, тени, глубину. На небе появляются облака. Земля, это простое коричневое пятно, начинает покрываться травой, на нем появляются лужи, тропинка…
«Сейчас он – Бог своей картины. В его власти все создать – и все разрушить. А ведь в какой-то степени он и мой Бог тоже. Причем не единожды…», - вдруг подумала девушка. От этой мысли по ее спине побежали мелкие мурашки.
А художник все так же молча продолжал рисовать, рисовать, рисовать. Кажется, что его здесь нет – только лишь его тело, а душа где-то далеко, вне досягаемости. Но вот он берет тонкую кисть и наносит последние штрихи - рябь на воде, выделяющиеся листочки, птицы, снующие в небе, так сильно похожие на галочки в тетради. Финальный росчерк – и в углу появляется маленькая витиеватая подпись, похожая на какой-то математический знак.
Руки замирают на мгновение, изучающие глаза жадно сравнивают картину и природу. Вот он, наконец, медленно кивает и берет картину в руки, аккуратно, чтобы ничего не смазать.
—Она высохнет, я оформлю ее в раму, и она станет твоей, - вдруг сказал он, повернувшись к девушке.
От неожиданности она даже не знала, что сказать.
—В конце концов, это твоя картина. Даже в большей степени, чем моя. Без Музы руки мои – просто отростки, не способные создать хоть что-то. В какой-то степени, именно ты и есть Творец.
Он улыбнулся своей бледной, тонкой улыбкой и отвернулся, собирая краски в свой переносной мольберт.
А девушка так и не находила слов. Пять минут – и они молча уходят с маленькой лесной опушки…


Посмотрел на дату, прослезился. 2010 год однако.

[Демьян]

Нескромный вопрос

Я бы предложил вам руку и сердце, но эндокардитчик с кистевым протезом. Иные члены возьмёте?

[griphon]

Lampochko, сейчас я тебе признаюсь в любви.... За столько роскошный отрывок о художнике, картине, музе... :) 2010, говоришь? А тебе не кажется, что написано почти гениально? И не важно в каком году...

[Lampochko]

griphon, ну прям засмущали (:

А вообще часто с удивлением "ворошу" архив совсем старых работ и нахожу там вещи, которые совершенно не помню. А они вроде бы даже и ничего. С душой главное. Вот еще как пример:

Скрытый текст - многабукаф:

В последнее время темные и светлые полосы в жизни Арона сменялись, как на экране показанного по телевизору старого монитора. Это медленно вгоняло его в какое-то мрачное отчаяние. Делать что-либо Арон попросту не мог - осознание того, что твой успех как всегда приведет к какому-то еще большему провалу тяжелым камнем лежал на душе.
Потому Арон пил. Пил дешевую водку, продававшуюся тут же, за углом. Пил и ждал какого-то знака. НО знак не спешил ему навстречу.
Пожалуй, стоит остановиться на самом Ароне. Вообще-то его зовут Алексей Аронов, но с детства приклеилось это прозвище - Арон. Он, в принципе, был не против.
Арон был высоким, статным парнем 23 лет, с короткими черными волосами и бездонными глазами, как часто ему говорили знакомые. Черты лица были не особо примечательными - совершенно среднестатистический человек, на котором глаз не останавливается и чье лицо забывается через пару секунд. Жил он неплохо: съемная квартира на окраине города, все-еще в досягаемости метро, неплохая работа, дававшая не только хлеб с маслом, но еще и на мелочевки для души оставлявшая пару рублей, любимая девушка. И вот эта чудесная светлая полоса вдруг кончилась.
Неделю назад ушла девушка. Просто собрала вещи и сказала, чтобы он ее не искал. Он, кстати, особо и не рвался. В этот же день его выперли с работы без выходного пособия якобы за большую растрату. Это вогнало его в какое-то странное состояние ступора, в котором он провел несколько дней.
Три дня назад ему позвонил нотариус и объяснил, что какой-то дальний родственник завещал ему свое состояние. Кажется невероятным, но факт - триста тысяч теперь принадлежат ему. Насчет работы можно некоторое время не заморачиваться. А следом умер отец.
Слишком много всего и сразу за какую-то жалкую неделю. Это и добило Арона.
Водка кончилась. Задумчиво глядя на бутылку, в голове у него сама собой возникла мысль о продолжении "банкета". Неторопливо одевшись, он вышел в грязный подъезд и начал спускаться, осторожно шаря впереди ногой (кто-то опять разбил лампочку у него на этаже).
Мерзко запищал домофон. Дверь распахнулась, явив ему серый мир: серые лица, серые дома, серые машины. Все-какое-то унылое до безумия. Никакого желания находиться здесь больше, чем нужно было на дорогу в магазин, не было, и Арон торопливо зашагал в сторону ларька, засунув руки в карманы длинного пальто.
—Бутылку водки за 230 и пачку винстона, - проронил он толстой продавщице. Та с миной презрения достала ему названные товары и сгребла деньги с прилавка.
Выходя из ларька, Арон увидел странную девушку, которая смотрела прямо на него. Что-то в ее облике настораживало, вот только что именно, Арон никак не мог понять. Решив не придавать этому значения, он медленно зашагал в сторону дома.
"У нее лицо другого оттенка".
Арон остановился как вкопанный. Повернулся к девшуке и окончательно утвердился в своей правоте. Лицо не было серым. Оно было какого-то странного оттенка, не находившегося в промежутке между белым и черным.
—С вами все в порядке? - она подошла ближе, улыбаясь.
—Что с твоим лицом?
—А что с ним не так? - удивилась она в ответ.
—Оно... другое. Не серое.
—Ну да. Оно телесного цвета.
—Т е л е с н о г о? - медленно, практически по слогам сказал Арон. Слово ему было незнакомо.
—Именно. А что вас так смущает?
—Я никогда раньше не видел такого оттенка.
—Ну, это цвет, а не оттенок.
—Цвет? - недоумение росло с каждой секундой.
—Ага. Вы, видимо, только оттенки серого видели раньше?
Арон молчал.
—А хотите, я покажу вам цвета? Не бойтесь, это не страшно.
Девушка протягивала открытую ладонь того же самого т е л е с н о г о ц в е т а. Выглядело это крайне непривычно. Что-то внутри Арона доверяло этой странной девушке, и он тоже протянул руку.
Яркая вспышка неизвестных оттенков больно ударила по глазам Арона. Видимо, это и есть те самые ц в е т а, о которых она говорила.
Вспышка медленно погасла, и он оказался на поляне, продолжая сжимть руку девшуки. Это его не смущало. Смущало другое.
Все было неестественно ярким, непривычным и как-то сильно било по глазам.
—Хочешь, расскажу обо всем здесь?
Арон только и смог, что кивнуть.
—Смотри. Это трава. Она зеленая.
Под ногами были тонкие стебельки странного оттенка. Непривычного и очень притягательного.
—Взгляни на небо. Оно голубое.
Облака были точно такие же, как и всегда. Но небо было и правда иным. На нем был очень яркий диск, излучавший энергию.
—А что это? - спросил Арон, указывая на диск.
—Это - слонце. Оно желтое.
На плечо девушке село какое-то насекомое. Арон с интересом разглядывал его.
—Это - божья коровка. Красная с черными пятнами.
"К р а с н а я", пронеслось у Арона в голове.
Душа наполнялась каким-то ликованием. Пришло понимание, что все будет хорошо, несмотря ни на что.
—Не хочешь в траве поваляться? - предложила она. —Это приятно, попробуй!
Арон осторожно сел, а затем и лег. Глаза были подняты к небу, такому приятному и доброму. Куда лучше, чем его вечно серое небо.
—Здесь хорошо. Очень, - сказал он вслух.
—Да. Это прекрасный мир. Куда лучше серого мегаполиса.
Арон кивнул в знак согласия.
—Но, к сожалению, всегда нужно возвращаться обратно, - грустно продолжила она.
—Мы же не должны делать это прямо сейчас?
—Минут десять у нас еще есть.
—Жаль. Но это лучше, чем ничего.
Арон был счастлив. Впервые за долгое время. Он смотрел в небо и улыбался, а перед самым его лицом по тонкой, сочно-зелёной травинке, смешно изгибаясь, ползла пушистая гусеница.

Тоже вроде в электричке по дороге домой написано, уже не помню точно (:

[griphon]

Lampochko, кстати, отрывочек можно было расширить до рассказа на текущий конкурс :)

[Tetyana Strelchenko]

Старик с трубкой
Я ничего не знаю о нём.
Старик-китаец, волосы – чёрный перец с солью, в уголке рта притаилась лукавая усмешка. Держит парикмахерскую на углу шумной улицы; в хорошую погоду, когда нет клиентов (а их никогда нет), выходит на крыльцо подымить трубкой.
Парикмахерская – место загадочное, одним своим видом располагающее к философским размышлениям. На витрине скучают манекены с гладкими шиньонами и обвислыми, похожими на чёрных червяков, усами. Пластиковые головы, печальные лица. Сквозь пыльное стекло глядят они на улицу с какой-то неизбывной тоской, с тайной надеждой: а вдруг кто зайдёт? Никто не заходит и вряд ли когда-нибудь... Манекены это знают, грустят.
Старик спокоен, старик пыхтит трубкой. Я прохожу мимо него, тороплюсь, сбивая набойки на каблуках. Обеденный перерыв – полчаса! В маленьком ресторанчике на перекрестке меня уже ждут. Успеть бы! Почему я всегда опаздываю?
Старик никуда не торопится. Смотрит на застрявшие в пробке машины, на говорливых цыганок, окруживших какого-то простака, на лужи, в которых плавают берёзовые серёжки, прошлогодние листики-кораблики и рваные лоскутки неба.
Подхожу ближе… Курит, выпуская на свободу дымные бледно-голубые колечки, смотрит на меня. Взгляд такой, словно он знает что-то очень-очень важное – о городе, о пробках, о цыганках, о лужах и обо мне.
Хочется замедлить шаг, подойти к нему, расспросить, но…
Меня ждут! На обед – полчаса! Успеть бы!..
Спешу, лечу на всех парах, чувствуя, как пластиковые манекены с тоской глядят мне вслед.
А старик не смотрит и не грустит. Старик пыхтит трубкой.
Я ничего не знаю о нём, он знает обо мне всё.

[Главный Герой]

Здорово! Татьяна - молодчинка!

[lolbabe]

Скрытый текст - Штуковинка номер раз:

Ты мой кумир, а я твоя никто.
Убей меня, но что-то тут не то.

Скрытый текст - Штуковинка номер два:

- Ты негодяй! Но я тебя прощаю.
- В ответ я стать годяем обещаю!