[KrasavA]

- 33 -34 -

Скрытый текст - Записки сумасшедшей:

Я вижу тебя. Закрываю глаза и вижу. Как приходишь на работу, входишь в просторное помещение. Оно в безупречном состоянии после недавнего ремонта, с изрядным количеством обновлённой техники. Гулкое эхо отзывается на твои шаги, издалека приветствует металлическое звяканье, звук моторов. Ключи, отвёртки, зажимы, мотки проволок, полки запчастей... всё как полагается. У кого-то смена скоро закончится, у тебя только началась.
Яркое летнее солнце заливает пространство через большие окна. Белые стены ослепительны. Настроение после жаркой улицы в прохладе кондиционера становится солнечным, и улыбка скользит по твоим губам просто так, без причины. Чувствую, как от твоей кожи пахнет солнцем. Этот запах лучше любых духов.
Ты здороваешься с девчонками из бухгалтерии, жмёшь руку коллегам, ухмыляешься лёгкой шутке при воспоминании о недавнем вечере в баре и идёшь к своему рабочему месту. Машинально закидываешь сумку в нижний широкий ящик стола и изучаешь список клиентов на сегодня. Хм... неплохо. При небольшой калькуляции получается весьма приятный приработок. Законный эквивалент твоего рабочего времени, знаний и умений. Что ж... посмотрим.
Рабочий день начался. Он идёт своим чередом, клиенты приходят и уходят. Внимательно слушают, задают вопросы, обещают исполнять рекомендации. Жмут руку и оставляют деньги. Будут ли они исполнять то, что пообещали? Ты не знаешь. Часто у них в одно ухо влетело, в другое вылетело. Говоришь как надо, а они делают как всегда. Бараны, одним словом. Но должен улыбаться всякому такому и верить на слово. Сколько стоит их слово? Я не знаю. Но подобное притягивает подобное. Наверное, их обещания стоят дорого, раз они общаются с тобой. По крайней мере, за твои обещания я бы дорого заплатила.
Вечернее солнце окрашивает белые стены золотом всех оттенков. Завершаешь рабочий день, когда стены становятся цвета меди. Подходишь к списку, щёлкаешь языком. Кто-то из клиентов не пришёл, кто-то отписался, кто-то передумал... Как итог. Ну что ж, тоже неплохо. Но по тебе видно, что не удовлетворён. Могло быть и лучше.
Уставший и несколько раздосадованный выходишь на улицу. В конце концов. Не работой единой... Сумка на плече, жара спала. Теперь уже сам закрываешь глаза, и чуть раскачиваясь от ощущения свободы, наслаждаешься вечерней прохладой.
Телефонный звонок. Что говоришь не слышно. Обрывки фраз. Но из них понятно, что что-то забыл или не сделал... Не важное наверное, раз не сделал. Или мелкое, раз забыл. Все же люди. И никто не застрахован от ошибок.
Солнце садится, наступает ночь, а с приходом ночи просыпается сказка. Самая настоящая. О ней все забыли, но она есть. Мир под её воздействием каждую ночь меняется, и никогда не знаешь заранее как. В этом весь интерес. Ничего сверхъестественного. Обычно одна или две детали пространства становятся другими. Непривычными. Эти изменения могут заметить только те, кто не в своём уме. Я шикарно подхожу под это определение, поэтому начинаю оглядываться в поисках странностей и необычностей.
Ты между тем встретил друзей, говоришь им какие-то слова, они тебе... Ничего особенного. Продолжаю озираться. Что-то должно быть не так. Но где оно это не так? Что звенит? Разглядев, замираю...
Из чего состоят люди? Да понятно. Кожа, рожа, вода, кости, жировые отложения, мышечная масса, между ними в избытке бегает кровь, и резвятся нервные окончания, иногда тебе лично сообщая о счастье в жизни или неполадках в организме. Лучше, конечно первое, но сейчас дело не в этом. Ответь, много ли в тебе металла? Сама всегда считала, что самая малость. Теперь понимаю, что это не так. Его в организме много. Гораздо больше, чем принято думать.
Иначе чем объяснить, что с губ людей сейчас вместо слов слетают монеты? Ты не видишь их. Их вижу я. Не безвозмездно. В обмен на то, что не слышу их голоса. Что ж. Всегда надо чем-то платить. Нет, не думай. Ты в эту ночь не исключение. У твоих друзей сейчас вместо слов на землю тоже падают монеты. Сам стоишь спиной, но мне интересно, сколько стоят твои слова, что падает с твоих губ?
Будто специально, постоянно отворачиваешься. Никак не могу поймать ракурс. На асфальте возле вашей компании скопилась изрядная кучка монет. Некоторые новые монеты продолжают падать тяжело вниз и остаются там лежать. Некоторые неудачно упав, со звоном отлетаю в сторону, некоторые лениво катятся почти мне под ноги. Золото, серебро, платина, медь, алюминий, жестянка... Какие из них твои? Собирать не пытаюсь. Сказку не обманешь. С первым лучом солнца она уйдёт, и монеты растают, обернувшись вполне реальным денежным потоком, который обменивается на совершённые дела. Этот поток лучше меня знает, кто чего стоит. По законам физики, больше всего прилипнет к тому, у кого слова на вес золота. Это те, у кого слова не расходятся с делом. Да, есть исключения. Зарвавшуюся верхушку в расчёт не беру. Для нормальных здоровых и трезвых людей, знания и умения никто не отменял. Но иногда они лишь вспомогательный инструмент.
Картинка покрывается рябью и пропадает. Открываю глаза. Чувствую раздражение. Теперь неудовлетворенна я. Ведь так и не сумела рассмотреть, сколько же стоит твоё слово. Из какого металла состоит и сколько весит в граммах. Чтоб хоть как-то выплеснуть раздражение, откидываюсь на подушки, позволяю себе немного вольности. Становится лучше, но не слишком.
Ты отражение меня. А я хочу отражать золото. Это самый короткий путь к цели. У меня слишком амбициозные задачи, чтоб размениваться на жестянку. А может, ещё не всё потеряно? Может, сам подскажешь? Задаю тебе ментальный вопрос, но собственный голос внутри стихает, не достигнув цели. Бесполезно. Волшебство ночи закончилось. И уже глядя на рассвет, понимаю, что эта попытка глупа. Во-первых, ты меня не слышишь, во-вторых, не видишь того, что валяется у тебя под ногами. И всё же, какой металл твой? Пока это знание мне недоступно. Но обязательно выясню. А для начала начну следить за своими словами. В конце концов, не всегда же буду зависеть от чужого решения. Мне теперь интересно зависеть от собственного.

Скрытый текст - Пока сама не знаю что...:

Белёсая сидела на чёрном поваленном дереве. Когда-то, наверное, это был дуб. Широкий, раскидистый. Об этом говорила шероховатая с неглубокими бороздками кора, временами напоминающая мелкую чёрную плитку, внушительных размеров ствол и характерный скупой изломанный край древесины. Изломанный край не давал разглядеть ажурный рисунок дерева, который обычно проявлялся на гладком срезе и напоминал то ли цветок, то ли бабочку. Туманный видел такой на картинках в книжках. Сейчас и дубов-то почти не осталось... Кто-то их пытается сохранять, но призрачным людям нет до них дела.
Сколько же надо сил чтоб сломать такое дерево? Об этом тоже не думали и не говорили. Хотя... Мышастый как-то обмолвился, что вечная Вечная Стена дошла до этого места. Давно. И дуб стал последним, кого она скрыла за своей пеленой. Потом отступила. А дуб стал ломким, словно стекло. И первый порыв ветра повалил его. Нижний край дерева раскрошился, приняв форму земли. А верхняя так и осталась в форме дерева. Ну как осталась... Кто-то из чистого любопытства отковыривал кору-плитку, заглядывал, что там внутри. Ничего. Как и полагается, продольные волокна дерева. Только окаменелые. И чёрные, как уголь.

6 059