Что значит, любить призрака? Вы пробовали? Думаю, нет. Это всё равно, что любить воздух. И только. Ничего кроме него. Только воздух. Его слова, блаженство и правила. Здесь даже аналогии с огнём и водой не подойдут. Они... слишком материальные, что ли... Огонь оставляет болезненные ожоги. Вода мокрая и в ней можно утонуть. А воздух... Воздух всегда одинаковый. Его может только не хватать. Он может быть жарче, может быть холоднее, но сохраняя в себе кислород, он сохраняет жизнь. И человек к этой жизни тянется, вопреки всему. Если конечно это самое двуногое не потеряет разум от счастья и не забудет приспособиться к земле, на которой стоит. Одеться там или раздеться... Смотря по ситуации.
Если хорошенько исхитриться, то воздух можно поймать в некий сосуд. Лампа, горшок или, например, баночка. Но и здесь есть свои недостатки. Ну засунете вы воздух баночку, а потом? Как только вы раскроете эту баночку, тут же выпустите волшебство столетий/часов/минут (нужное подчеркнуть - не важно – хотя чем дольше, тем вкуснее), и смешаете потенциального джина с окружающей средой. И самое обескураживающее, что сам воздух, тот ради которого всё и затевалось, не почувствует никакого дискомфорта. Он просочится между вашими пальцами и поминай, как звали.
Если внимательно рассмотреть всё вышеперечисленное, окажется, что в случае вляпывания в мероприятие под названием «любовь к призраку», надо приспособиться в первую очередь к элементу земля. Иначе не выживите. Призраки они такие... могут и ненароком с помощью морока разума лишить. А земля... Сама земля – это нечто. Это то, что вздымается на твоём пути, когда хочешь куда-то идти, ехать или подняться. Ты должен преодолевать её шаг за шагом, восхищаться ей, карабкаться или спускаться. И этими действиями делая её сильнее. Тем самым подтверждая своё право мерцать в поле её зрения, ходить по ней, а не ползать.
***
Вроде совершенно логичная мысль. Но внутри что-то защемило и ноты из свирели стали выливаться громче и настойчивей. Что-то рядом прыгнуло, задвигалось, заурчалось. Но Туманный не обращал на это внимание, только фиксировал краем своего сознания. Всё поведение пришедшего говорило о том, что его рады лицезреть. Тень выскользнула на свет и оказалась Беконом. Чёрный кот с белой грудкой. Временами она становилась серая, временами чёрная. Такая переливчатость кота, прельщала Туманного. Он сам никак не мог объяснить, да и ему никто не мог объяснить, как совершенно нормальный кот мог совершенно не нормально менять цвета. Как у него это получалось? Бекон потёрся о его бедро, требуя ласки. Но Туманный не отвлекался, и флейта продолжала играть. Решено. Ему нужно сказать Белёсой несколько небрежных слов. Это же так просто. Но... как-то надо собраться с духом, выбрать какие-нибудь конкретные и нужные слова и обороты из общей бесконечной массы и через не могу произнести вслух, ворочая языком, лучше всего с полной уверенностью в себе. Нет. Жаль, что это невозможно сделать сразу. Возможно, на размышления по этому мероприятию надо потратить ещё полгода. Ведь надо подумать. Долго подумать. Слов так много, это нот всего семь... для не обывателей. На самом деле их двенадцать... Вот в нотах долго думать не надо. Они сами льются с инструмента, надо только дать им волю, не сковывать.
Музыка оборвалась. Наступившая тишина подчеркнула тяжёлую тишину души. Что-то в ней за последние полгода натянулось и не хотело разжиматься, как готовая выстрелить пружина. Выдержит ли он в таком режиме ещё столько же?
Растягивать пытку? Зачем? Не лучше ли сегодня расставить все точки? Этот день не лучше и не хуже остальных, чтоб разбить иллюзии. Чтоб поставить крест на своих мечтаниях, любой день подойдёт.