Привет!
Я письмо из бутылки. Тот самый загадочный листок, что ты с таким трудом доставала из узкого стеклянного горлышка. Или, быть может, ты подняла меня с асфальта, стряхнув зеленые брызги осколков.
Но это не важно.
Я здесь, чтобы рассказать тебе о Нём. О том, кто написал меня и бросил в серые волны, надеясь. Как видишь, Он счастливее Геродотова Поликрата.
Началось вся эта история, чей бумажный кончик ты держишь в руках, летом. У моря.
Он приехал туда один, желая хоть на пару дней вырваться из круговерти мегаполиса. Пальмы, туристы, наглые чайки и оглушающее солнце взяли Его в плен. Запах шашлыка на террасах набережной кружил голову, звёзды шептали о бесконечности ночи.
Знаешь, на улочках курортного городка обязательно найдется хотя бы один художник, промышляющий портретами туристов. Льстящий или тонко иронизирующий, в зависимости от таланта. Очень любопытно стоять у такого маэстро кисти за спиной и наблюдать за рождением карандашного образа.
Так поступил и мой автор. И когда уличный художник вдруг подхватился, опаздывая на травмвай, на булыжной мостовой остался лежать лист бумаги. Портрет. Набросок.
Вполоборота, опустив тяжелые веки, смотрела с портрета девушка. Полные губы чуть изогнула улыбка. Темные волосы волной обрамляли лицо.
И Он проснулся. Жизнь, наконец, обрела полноту и осмысленность. Все эти "гонки за лидером", звонки и договора, утренний кофе и вечерний суши-бар были отделены от Него тысячелетиями и миллионами километров. Настоящими были только море и улыбка незнакомой девушки на карандашном наброске.
Он пытался найти художника, но тот растворился в многолюдной праздной толпе. Часами расхаживал по набережной, просеял все кафешки и шашлычные на побережье в тщетной попытке найти то, чего Ему так не хватало. Яростно ругался с телефоном, дважды откладывая отъезд.
Но пальмы и чайки хранили тайну.
И вот в последний день затянувшегося отпуска Он снова пришел на берег. В руках была бутылка с письмом. Конечно, это было немного глупо, но не глупее любви к призраку, к прекрасной незнакомке...
Он закупорил пробкой узкое горлышко, размахнулся, и я отправилось в свой долгий путь по серым волнам. Берег опустел.
Может быть, с тех пор прошло много лет. Но если ты читаешь меня, знай, что где бы Он ни был: в поезде, в пластиковой коробке офиса, у стойки очередного бара, Он всё еще там. На берегу, где пена и чайки, стоит у самой воды и ждёт. Ботинки уже намокли, и глаза болят от колышущихся волн, но Он ждёт. Ждёт тебя.