Фантастика.
Нет дома, нет биографии, нет имени, нет в базах данных. И открытые лица только у мёртвых. Такая реальность и такая война. Для одних террорист и боевик, для других доброволец, ополченец, партизан, gerilla. Попаданец, ушедший в другую реальность чтобы спасти маленькую девочку... и мир. Работа такая-спасать.
ПРОШЛОЕ.
Осень. Ранний вечер. Провинциальный восточный город. Точнее то, что от него осталось. А осталось немного. Где-то американская авиация поработала, где-то — смертники, где-то артой подшлифовали…
Пыль, дыры в уцелевших стенах, запах разложения и отзвуки далекой перестрелки. Через развалины домов с трудом пробираются двое. По крайней мере пытаются. Один, припадая на раненую, ногу тащит второго. Длинные седые волосы, правая сторона лица залита кровью. Гребаная мина. Но можно сказать, повезло. В руке автомат. Пригодится…
— Брат, оставь. Вдвоем пропадем.
— Молчи, береги силы. Я обещал бабушке присмотреть за тобой.
Лечь бы прямо на камни и не вставать. Отдохнуть хоть немного. Размечтался. Совсем рядом голоса.
— Ищите этих неверных. Один из них русский.
— Что, тот самый «Ангел Смерти»? Я сам отрежу ему голову.
— Они ранены и не могли далеко уйти.
Вот и всё. Время жить и время умирать. Хорошо хоть граната есть. Или…
В кончиках пальцев знакомое покалывание. Тот, кто во мне. Маг, жрец, волхв. Какая разница. Откуда? А это, пацаны, уже другая история.
Три года назад… Село под Горловкой помню. Про донецкий госпиталь потом рассказали. Несколько суток мертвым был, да видать отмолил кто-то. Знать бы еще кто. Батюшка потом сказал, что теперь во мне трое. Тот, кто этот мир знает, воин-зверь и тот, кто может и реальность менять и…
Характерник я, да.
— Сейчас, брат, — хриплю я.
Сука, боль такая, как будто через тебя электрический разряд пропустили. У всего своя цена есть. Но оно того стоит.
Всё заволакивает черно-красная пелена, гортанные голоса растворяются в ней как и эта долбанная реальность. На востоке темнеет быстро, а настоящее исчезает еще быстрее…
С трудом приоткрываю левый глаз (правый, похоже, всё). Надо мной стоит бородатый мужик с СВД. Рядом кто-то удивляется, похоже, на арамейском. Слышно только:
— Откуда вы, товарищи?
— Как вы здесь оказались?
Мужик, обернувшись:
— Помогите им, быстрее.
Говорит, вроде, на английском. Потом замечаю нашивку на его рубашке «MFS» («Military Forses Sutoro» христианское ополчение Федерации Народов Северной Сирии или Рожавы) и татуировку на руке в виде распятия. Свои.
Осталось последнее.
— Хамид. Где Хамид?..
Бородатый наклоняется ко мне:
— Он здесь. С ним всё в порядке. — И уже в сторону, кому-то невидимому: — Несите обезболивающие и сообщите товарищам в штаб.
Вот теперь можно и вырубиться. Всё сделал правильно.
https://litmarket.ru/books/bog-znaet-luchshe
А глумливое пророчество
Настоящим заверяется...
ВАШЕ БУДУЩЕЕ...
ДРУГОГО НЕ БУДЕТ.
НЕ НАДЕЙТЕСЬ.
https://litmarket.ru/books/bog-znaet-luchshe-2
Ольга помолчала. – Вот опять и снова. Нет ну правильно конечно... А за что?
Мику удивленно вскинула брови.
– Ну, Старшая, ты даешь... За советскую власть, за что еще. Авеста?
Алиса, соглашаясь, качнула головой.
– Конечно. За коммунизм, типа. А за что еще драться? Мы и без того многое пропустили. Уля?
Та пожала плечиками.
– А чего? Я согласная.
Костя поднял сжатый кулак.
– Поддерживаю.
Вот и порешали, приняли, одобрили. Что называется единогласно.
Ольга только вздохнула.
– Война, да...
Алиса развела руками.
– Старшая, я понимаю, что тебе тяжело принять такое. Но ты врубись наконец. Товарищ Мао говорил, что мы - за уничтожение войны, нам война не нужна, но уничтожить войну можно только через войну. Если хочешь, чтобы винтовок не было, - берись за винтовку. Время такое...
Она откинулась на спинку стула, прикрыла глаза.