Жил-был мир! Не большой, не маленький. Уютный такой. Всего в нем хватало – лесов с полями, гор с равнинами, рек с озерами. Были и пустыни, и степи, и бездонные топи. Живности же всякой – не счесть.
Жили в нем два народа. Эльфы – на Закатном материке, орки – на Восходном. Материк, что посредине, так и звали – Срединным.
В жилах обоих народов текла одна и та же кровь – горячая да зеленая.
Все бы хорошо – враждовать начали. Бить друг друга всячески. До-о-олгая была история!
Придумали раз орки потопить эльфов. Совсем. Разогнали свой материк. Наехали на Срединный. Ан сила-то кончилась. От Срединного одни Острова остались. На Восходном же горы вознеслись до поднебесья.
Эльфы, те по мирам разным скитаться затеяли. Помощников себе скликали, чтоб, значит, с орками справиться. Призывали они народы разные на Острова жить. Долгонько призывали. Ну, орки то же зазывали, до кого дотягивались. Тоже понаселили всяких на Островах.
Наши-то прадеды званы были эльфами. С тех пор и обитаем здесь. С нами и Орден пришел и литвины. То с нашей Отчизны. Другие из других мест. Миров-то, говорят, великое множество!
Сорок сороков народов пришло. Обустроились мал-мала, пока орки с эльфами войну не устроили. Сначала сами били друг друга, потом призванных вовлекли.
Долго воевали. Не одну сотню лет. Сильно поистощились. Никто победить не смог.
Вот сошлись вконец рати великие на Проклятом острове. Бились день, бились два. Немало героев полегло в том сражении. Чуть не все! Выдохлись под конец, опомнились – да поздно. Про одни народы с той поры и не слыхивал никто. И остальным хватило. Потому и сражение то Последним зовут. Песни о нем поют, былины складывают, книги сочиняют.
Старый волхв поворошил костер. Дети вокруг слушали раскрыв рты. Интересно!
- С тех пор ни орков, ни эльфов нет на Островах, не появляются боле! И бог с ними – уж больно злокозненны они, - старик окинул притихшую ребятню взглядом и закончил, - Коли встретишь кого с зеленым волосом, знай, пришло опять зло, земле – разор, а нам, грешным – смерть лютая!
- Деда, а что это за штука такая – книга? – спросил волхва маленький лопоухий паренек, - Сего в ней делать-то?
- Эх ты, ушастик! – рука старика прошлась по вихрам паренька, - Приходи завтра поутру с отцом да матерью к балагану на берегу. Если позволят они – возьму тебя в учение. Тогда и узнаешь, что такое книга.
- Ушастик! Ушастик! Ушата! – подхватила ребятня прозвище.
Парнишка обиделся. Вскочил на ноги, тумак одному, другому. Тут же взгромоздившаяся куча-мала скрыла его от взора волхва.
На следующий день, на восходе, у балагана стояло трое. Самый маленький, весь в синяках и ссадинах, неуверенно стукнул в хлипкую дверь.