[Винкельрид]

Сегодня прочитал произведение тринадцатилетнего парня, и чертовски захотелось вспомнить, а что я сам делал в этом возрасте?
В ходе тщательного обыска кладовок и прочих укромных мест, удалось обнаружить тетрадь в клетку, в красной дерматиновой обложке. Помню-помню... На первом развороте - рисунок фломастерами, изображающий морского змея, плывущий по средней высоты волнам корабль, рядом - двуручный меч и гордая надпись "Сага о Джернете де Брайде из Глэйда. Часть Пятая" (!!!) Да, в то время саги я писал гораздо быстрее, чем сейчас. Над названиями я особенно не парился, конкретно эта часть именуется "Предательство".
Синяя шариковая ручка. Почерк, который уже давно не мой. Написано в каждой строчке - экономил место и тетради. Что интересно, исправлений нет. Абсолютно. И это не гипербола, честное слово. Я в том возрасте (14-15 лет, судя по всему) писал прямо вот набело. Внутренний редактор, зловредное существо, отсутствовал напрочь.
Кое-где рисунки: какие-то карты, необычное оружие, сцены из написанного.
Читать это непросто. И дело не только в ностальгии и накатывающих воспоминаниях, скорее - в ощущении раздвоенности, появляющемся с первых прочитанных строк. Вроде и понимаю, что писал я, но никак не получается пролезть в свою - тогдашнюю - голову. Так, по чуть-чуть, с опаской. Из текста ежесекундно бросается в глаза моё другое, кроме фэнтези, увлечение - боевые искусства: почти на каждой странице - драки, оружие, скрупулёзные описания приёмов. Читать сейчас это всё смешно и грустно. Но - поучительно.
Как вам, например:

Я парировал удар, захватил руку и ударил ему предплечьем в локтевой сустав. В это время я заметил, что в меня направляется удар ногой, я присел и, опершись о пол рукой, ударил ногой в коленный сустав напавшего. Тут очнулся первый и мне пришлось отбросить его ударом ноги в грудь.
Я поспешил смыться, пока эти ребята снова не взялись за дело.

Кроме бесчисленных драк, на текст наложило отпечаток увлечение географией. Описания земель занимают порядочную часть. Что-то вроде этого:

И вот я уже на борту корабля "Дово", направляющегося в Грас - государство, расположенное на одноимённом острове. Когда-то Грас входил в состав Микстара, но в конце шестидесятых годов второго века нашей эры отсоединился и правивший тогда Ровот основал новое государство. Грас - остров не богатый ни рудой, ни лесом, не может он похвастаться и урожаями. Почти единственной пищей местных жителей является рыба.

Меня не заботили описания на две страницы с перечислением исторических событий, правителей и прочей не имеющей отношения к повествованию информации. Понятно, что это была графомания - в чистом виде. Фанатичное желание писать, без какой-либо цели (я точно помню, что никому написанное не показывал). Незамутнённое никакими прочими желаниями письмо в стол.
Однако, листая эту старую тетрадь, я вдруг понял кое-что. Писал ведь я не только для себя тогдашнего, но ещё и для себя теперешнего. Подержать в руках исписанную тетрадь, почитать написанное шариковой ручкой по клеткам, посмотреть на рисунки и карты - это так круто. Никакое рассматривание старых фотографий это не заменит, просто открывать наугад на любой странице и читать.
Ну, и концовки у меня в то время получались такие, в стиле Хемингуэя:

- А теперь я ухожу. Надеюсь, наши пути больше никогда не пересекутся. Прощайте!
Я пошёл из их лагеря в лес. Тут меня окликнула Кайла. Я молча посмотрел на неё.
- Скажи мне, хотя бы, своё имя...
- Джернет. Джернет из Глэйда.
Я прошёл ещё несколько шагов.
- Спасибо тебе за всё. Прощай.
И я пошёл.
Бедный Микстар. Трудно тебе придётся. Защитников тебе не хватает. Ох, трудно придётся тебе.
Я вошёл в лес.