|
Поэт! Ты критика забыл?
А он все время рядом был,
Сказать: "Ты пишешь криво!"
Поэт работает, как вол,
А критик спросит: "В чем прикол?
Бессмысленное чтиво!"
Работай, критик, твой черед.
Я прорицаю наперед:
Что на твоей могиле
Навеки вытешет молва
Твои последние слова:
"Жизнь - скука. Ниасилил".
__________________
Снова поет под моим окном Осень - рыжая бестия,
Я выхожу в порог в халате - она танцует в ярких шелках.
Я не готов принимать Вас, Леди - для меня Ваш визит, как бедствие.
А она, смеясь, шагает ко мне и отраву несет в руках.
|