|
Написано где-то 2 месяца назад, в день рождения моего любимого поэта, как подражания ему. Кому именно - надеюсь, будет понятно из подражаний. =)
Стих про пьянку в Пушкине.
Мне мила и сирень и черёмуха,
Грозы вешние, летняя хмарь,
Если только по носу без промаха
Бьёт лучом Царскосельский фонарь.
Мне сегодня налили весёлого.
Устоять на ногах не могу.
От волос своих чёрную голову
В тополином почищу снегу.
А потом прогуляюсь до садика
Где когда-то гулял Лицеист.
Потревожит на лбу моём впадинки
Сладкой свежестью пахнущий лист.
Что увидит во мне добрый памятник?
Лишь бредовую пьяную тьму,
Но, сгорая в нелепейшем пламени,
С громкой песней взываю к нему...
* * *
Жёлтым крылом машет осень
И каплями бьётся в окне.
Что было в руках, я бросил.
Что было, того уже нет.
Стал тесен очень мой мирик
И сильнее мирков наш мир.
Теперь я наземный лирик.
И ценитель наземных лир.
Но в сердце все, все мы носим
То время, которого нет.
Жёлтым крылом машет осень
И каплями бьётся в окне.
* * *
День рождения.
Мы жалеем и зовём и плачем.
Не пройдёт как с белых яблонь дым
В сердце добром, но с плохой удачей
Страсть печальная – уйти за ним.
Всех пометил Бог особой метой,
Лишь на нём печатей было две.
Видно для того чтоб быть поэтом,
Рожь и медь он прятал в голове.
Видно для того чтоб слыть пропойцей,
Он носил цилиндр свой и сюртук.
Тягостная дума, успокойся.
Всё – лишь слухи, слухи – только звук.
Привела его к больничной койке
Не судьба, промокшая в вине,
А погоня за Россией-тройкой
На беспечном розовом коне.
Привела его к последним строфам
Не мятежность хулиганских сил,
А страшней гораздо катастрофа –
Не было ни капельки чернил!
Вот и мы уходим – забулдыги,
Свет очей сменившие на тьму.
Чёрный человек листает книгу.
Кто же будет отвечать ему?
Нет, никто. Сомнениями скован,
Замолчал последний соловей…
В этой жизни умирать не ново,
Но и жить, конечно, не новей.
|