|
*Тихо скрипнули петли* В таверну вошёл человек в тёмном плаще. Без каких либо признаков оружия (не считая кривого ритуального кинжала выглядывающего из под полы плаща). Абсолютно непроницаемое лицо под капюшёном пробежав взглядом по посетителям направилось к стойке.
Спокойным голосом: Трактирщик, Имбирного эля, чуть подогретого с щипоткой корицы.
*Дожидаясь. Медленно поставив щиты...(ну малоли кто захочет побаловаться...)...ощутил ауру воздуха...ктото балуется огнём...землёй...собратьев нет...
|