|
ЗА СПИНОЙ
Здесь нету войны, как и нету стремлений,
Покоем безбрежным, замазаны стёкла очков,
проходящих сквозь чрево безумного рока маньяков,
средь гула толпы, и в смраду потных рыл,
томящихся в жаре бурлящих страстей, будто в бочке кипящего масла,
Шевелится в них ком червей отчуждённости гордой,
И улиц дороги сплетаются в чёрные нити разврата,
Где каждый отравлен стремлением блага и счастья души,
И вера, как грош оловянный, в дырявых карманах бродяг,
Свалялась средь мусора дум окровавленных клятвой фальшивой ,
И в окнах домов здесь, как прежде слышны только маты и стон,
И дети сдыхают на стройках с шприцами гуманного кайфа в застывших руках,
Собаки им лижут глаза и сгоняют мышей, с их испачканных клеем носов,
Здесь нету своих, и все пальца обглоданы упрямой надеждой помочь,
Здесь не живут, а лишь умирают и всем всегда чего-то не хватает...
|