Незнаю, можно ли считать это произведеним. Скорее это даже отрывочек к большому рассказу.
В общем, поясню. Это сон одного больного из больницы. Не представляю какую роль он сыграет в моем сюжете, но, один человек
из пяти... сказал. что вроде нормально... Но сами понимаете, что "нормально" - это никак.
Скрытый текст - Поскрипим?:
Скрип. Почему-то хочется назвать его одиноким. Хотя скрип идет ото всюду. Каждое дерево скрипело. Тихо так. И еще какой-то отдаленный шум. Что-то похожее на ветер. И эхо. Все такое серое, пасмурное, холодное... одинокое. И скрип одинокий. И я одинокий... Но кто я? И почему один?
Неизвестное в неизвестном месте...
Скрип... Скрип, наполняющий рощу черных деревьев, становился живым, смотрящим в глаза. Прямо и неотрывно. Мимолетный ужас. На короткое мгновение. Показалось... Да... Но они казались реальными. Там, за спиной... Кто-то есть... Кто-то промелькнул. Призрак? Он черный. Они все черные. В мантиях. Да... Еще один сбоку... Нет... Это глаза... Это скрип...
Нет!.. Тиканье! Слышишь? Отчетливо и ясно. Часы. Где-то здесь. Я слышу. Надо бежать... Надо. От этого щелканья стрелок стучало в голове, в висках, во всем теле...
Тиканье! Нет... Оно отдалилось... Я спрятался? В спину кто-то смотрит... Вроде никого. Черные стволы, серая завеса неба и легкого, едва различимого тумана над травой... Это трава? Пепельный цвет... Запах... Не чувствую. Может у меня нет носа? Тело дрогнуло - трава рассыпалась под ладонью. Пепел! Она из пепла!..
Скрип... Одинокий скрип... Он смотрит на меня. Да. Я вижу там. Кто-то дышит. Тяжело. Призраки? Снова?.. Может я сумашедший? Слышу чей-то топот. Будто множество маленьких ножек бегут по дереву. Где-то сверху. Где-то... Повсюду. Они везде. Топот и скрип... Я сумашедший?.. Нет?.. Но она смотрит на меня. Смотрит в меня. В самые глаза... Она... Пустота... Снова мантия! Да! Я видел! Самый край! За деревом!.. Пусто... Снова щелканье... Справа? Слева? Нет... Сзади?... Нет... Я один... Именно я... Бежать... Да... Куда угодно... Бежвть... Кто-то дышит... Тяжело... Я слышу... Скрип. Ветка дерева. Я на нем. Прыгаю? Как-то странно. Далеко. Легко. Скрип. Мой... Да... И легкий топот... Тоже мой... Нет... Еще где-то... Точно такой же... Справа? Мантия! Она! Я видел! Видел!.. Призрак. Тоже прыгал... Скрип... Тиканье!.. Бежать! Без оглядки! И глаза! Глаза закрыть! Плотно!..
Боль... Лицо горит от нее. Тиканье. Часы совсем рядом. Сквозь щель мутно вижу что-то золотое... Круглое... На цепочке... Тянется из меня... Кармана... Тикает... Голова тяжелая. Кое-как поднятая. Различаю что-то черное. Оно тоже лежит. Тоже смотрит... Так же... И золотая цепочка из кармана... Скрип... Тиканье... Тяжелое дыхание... Скрип...