Позорище.
- Чтоб это позорище в город не надевала! Засмеют! В них - не дальше огорода!
- Хорошо, любимый. Ты на работу опаздываешь, - напоминает хозяйка и как только за мужем закрывается дверь, тут же вдевает в нас ноги.
Ох уж эти женщины. Скажут, что хочется слышать, а сделают по-своему.
Мы сразу делимся с ней теплом, полученным от сушилки.
Выглядим и правда уже не очень. В зеркало, порой, самим смотреться страшно. Но мы ещё хоть куда! И не беда, что верхний слой давно потрескался и облупился. А из проплешин видна матерчатая основа кожзама. Зато у нас подошва плоская, не подскользнёшься. И мех искуственный, не снашивается. И колодка удобная. И тепло хорошо держим. Хозяйка ни разу в нас не мёрзла. Зато и любит. И сколько раз мы уже слышали от её мужа:
- Выкини их! Купи себе новые!
- Да, дорогой. - Отвечает она. - Доношу зиму и выкину.
И так уже пять лет.
Опять в город собралась. И ведь не боится, что о ней подумают. Соседка уже давно в тонкоподошвенном убожестве на каблучке ходит. Рядом с нами такие же стоят. Гонору, хоть отбавляй, а проку, как от босоножек на болоте. Столько денег стоят, а то промёрзнут, то промокнут, то накладки со стразиками потеряют. Ведут себя, как пьяные. А в нас эти блестяшки ищут потом. Безответственные. Только по праздникам в них ходить.
То ли дело мы. У вьетнамцев, за триста рэ. А как исправно служим! Бульк...
Лужа. Надо постараться её не впитывать. Бульк... Хозяйка хоть и пытается обходить, но не всегда получается. Они везде. От них никуда не деться. Апрель. Но и снега ещё много. Бульк... Поэтому и носит нас. Ничего. Чуть-чуть осталось. Скоро в отпуск. Бульк... Летний.
Э-эх... Промокаем... Может и правда место уже на помойке? Не спасаем хозяйку от сырости. Не спасаем. Нет. Сдаваться нельзя. Мы ещё поборемся! Мы ещё хоть куда! Бульк...
Так. На рынке потоптались, в чистой до тошноты аптеке наследили, в сбербанке очередь отстояли. И в электричке знатно оттянулись. То нас оттопчут, то мы дугих. Нам даже удобнее. Подошва-то широ-окая. Жаль у хозяйки вес маловат. А то бы Приз Почётного Говнодава наш был бы!
Пешеходная дорожка к дому. Мда... Здесь можно приз без всяких соревнований взять. На дорожке столько его валяется... Только и успевай переступать через эти подснежники.
Вот мы и дома. Уставшие, промокшие. Что ж поделать. Весна.
- И где ты в них лазила? - подозрительно спрашивает муж.
Мы приосаниваемся. Он всегда недоволен, когда хозяйка берёт нас в руки.
- В огороде, милый, в огороде, - целует она его в щёчку и идёт к сушилке.