Мой стих. Без названия.
Пожалуйста, не пишите, что это бред. Это я и так знаю
.
Печалью наполненный мир - без чудес,
Есть обыденность каждого дня и небес.
И не зная иных наслаждений во тьме,
Как ненавидеть себя, мы уйдём, а во сне
Прольются дожди и иллюзия слёз
В тишине отзовётся наличием грёз,
Не убитых в начале, оставленных жить,
Подверженных пытке о том, как им быть.
Мы проснёмся с закатом, умоемся кровью,
Которую здесь называют любовью,
Сделаем шаг к той точке отсчёта,
С которой лишь холод и чувство полёта.
Пролетим над морями, что были в начале
Создания мира (он вечно в печали),
Закончим сей круг, мы успели к рассвету,
И уснём как всегда с ощущением лета.