[Дербиус]

Добрый день, уважаемые. Начну, наверное, выставлю на суд публики тир короткие зарисовки...а так может и чем потолще добью)

Скрытый текст - Посиделки:

Тут тихо…так тихо, что дух захватывает. Место-меж-мирами…обычно тут от шума закладывает уши. Легионы демонов бьются с армиями ангелов, отважные искатели приключений, покинув родные миры, ищут славы и богатства, а хитрые черти всех мастей торгуют на каждом перекрёстке. Но не здесь. Уголок спокойствия в безграничном Межмирье. В безграничном и таком маленьком Межмирье.
Здесь, в этом царстве тиши, стоит деревянный дом, показавшимся бы обычным во многих Младших Вторичных Мирах, но никак не в Межмирье, где каждая постройка поражает воображение архитектурой и резьбой, где возможно всё, и даже больше, где столь примитивные дома считаются прибежищем плебеев…но это всё не важно. Здесь, в тихом уголке, не нужно пускать пыль в глаза, не нужно драться за жизнь, не нужно кичиться достижениями и кому-то что-то доказывать… На веранде горит свет. Простая масляная лампа стоит на столе, освещая собравшихся и ещё одно пустое кресло.Уже сгустилась ночь, и лишь росчерки далёких звёзд, кружащихся в водовороте бытия миров, освещают дорожку, поросшую травой, по которой идёт высокий молодой человек. Одет лишь в высокие ботинки, что в некоторых мирах зовутся берцы, да в чёрные штаны без карманов. Огонёк масляной лампы отразился в круглых очках парня, осветив его глаза. Глаза глубокого старика и одновременно беззаботного ребёнка. Глаза сурового воина и влюблённого юноши. Глаза…так много глаз. Все они уместились в одном его взгляде.
Его подошвы коснулись ступеней веранды и он поднимается под укрытие крыши от начавшего капать дождя. Никто из присутствующих не шелохнулся. Никто не схватился за меч или не кинулся к нему с объятьями. Все тихо пили свой кофе. Не все друзья собрались. Кто-то был слишком занят очередной войной миров, кто-то не успел добраться сюда, кто-то забыл, а кто-то давно уже попал в Бездну или даже в Небытьё. Красивая, эльфийских очертаний, дева в лёгкой накидке, которую, казалось, унесёт первый же порыв ветра. Высокий, иссеченный невообразимым количеством шрамов мужчина, даже при друзьях не расставшийся с огромным двуручным клинком. Бледный, с выпирающими скулами, человек, закутанный в плащ, улыбающийся лишь глазами. И ворон, сидевший на подлокотнике плетёного кресла
Пришедший взял со стола начавшую остывать чашку кофе и булочку из большого блюда в середине. Он любил запах свежих пирожков и не менее свежего кофе. Ночь, свежий (ну, относительно свежий из-за близости болота) воздух, ярко горящие звёзды, стрекот ночных насекомых. Все-в-одном (или Одержимый, как звали его друзья) любил такие ночи на веранде. Он любил глядеть в бесконечную черноту ночного неба на звёзды, вдыхая свежий ночной воздух и прихлёбывать из чашечки с кофе. А ещё он любил дождь. Ему казалось, что дождь смывает всю ту грязь, то из года в год налипает на любого разумного. Поэтому он так любил это место – дождь абсолютно не мешал видеть звёзды на небе. Чудеса Межмирья.… Где-то есть место, где свинец оборачивается золотом, или место, где ты обретаешь поистине божественную силу, место, где ты не будешь ведать голода и холода… Все они зовутся Чудесами Межмирья. Но для Одержимого лишь одно место было достойно этого названия. Это. Там, где и в дождь видны звёзды.
А потом снова погрузился в воспоминания. Кажется, все наслаждались этим вечером, и на веранде царило молчание. Каждый думал о своём, и ничего не нарушало эти думы. Вот на болоте опять что-то плюхнулось, спугнув стаю ворон, что вспорхнули в небо и, казалось, улетели туда, на звёзды, с громким и недовольным карканьем… Одержимой слегка улыбнулся, крепко сжимая в одной руке полупустую чашечку с кофе, а во второй недоеденный пирожок, и смотрел вдаль. Нет, вовсе не на горизонт, в который упиралась дорога… а куда-то гораздо дальше. Быть может в себя? Ведь что есть более близкое и более далёкое, чем ты сам?
Одержимый вновь улыбнулся и тихим голосом, который сжимал сердца, проникал в голову, заставлял слушать, начал. Наверное, таким голосом говорит усталый скальд, оглядывая фьорд, юным белобрысым викингам, только мечтающим стать воинами, говорит тихо, но и завывание ветра перекрывает его голос, и слышится в нем юным воинам свист ветра в парусах, вой бури, шум волн и стук копыт козлов, запряженных в колесницу Одина:
- Вы знаете... сказку. Их так часто рассказывают детям. Но мы не дети? Нам не нужны сказки! Так думают многие…давайте я расскажу вам о том, каково это – жить без сказок…
Одержимый вздохнул и задумчиво глянул в чашку с ароматным, дымящимся кофе. Он так и сидел минут десять, и даже начало казаться, что он и вовсе забыл о своём обещании, о том, что он не один, вообще об этом месте. А потом вдруг, так же неожиданно, как замолчал, он проговорил. Тихим, вкрадчивым голосом, и голос его был подобен гениальному художнику, небрежными, легкими мазками кисти рисующему в воображении картину столь реальную, что мороз пробирал по коже. Голос закрадывался так глубоко в душу, что свет души был еле виден, и обнажал в той темноте старые, давно забытые или подавленные мечты….и шёл ещё глубже. Врывался в воспоминания о детстве, о доброй маме, читающей сказку, о старшем брате, рассказывающем на ночь страшную историю. Он хватал эти воспоминания и ставил их во весь рост перед глазами. И так они и стояли, детские, невинные, с широко открытыми глазами, и смотрели в глаза. Тот, кем вы были, смотрел на того, кем вы стали…
Не отрывая глаз от ароматного напитка, одержимый широко улыбнулся. Специально ли он будил и вытаскивал эти воспоминания наружу, или атмосфера вечера так подействовала на всех? Это неважно. Он улыбнулся еще раз и начал:
- Я много странствовал и много поведал. И одно из моих странствий привело меня в странный мир. На первый взгляд всё было как всегда – людей толпы, золото в цене, деревеньки ютятся в окрестностях больших городов. Но осмотревшись, я понял – нет тут войн. Нет чудищ. Нет магов. Нет горя. Все вроде бы счастливы, живут без бед…ну насколько это возможно в эпоху, что часто называют Средневековье. И вроде бы – это чудесный мир! И должен быть народ тут счастливей некуда…но нету, нет тут счастья, что я видел в других мирах, где жизнь не в пример труднее и опасней. И лишь прожив там полгода, я понял, в чём дело…они не рассказывали сказки. Или истории. Они не мечтали. Не слагали саг и легенд. Знаете, тогда мне стало страшно. Я встречался со многими чудищами…с большинством из них я вместе выпивал и братался после жаркого боя… но мне стало страшнее, чем когда-либо. Они…они были как будто мертвы… Хаос Истинный…для нас самое страшное – смерть души. А они рождались с такой душой. И в детстве, когда так хочется чудес и сказок… чем они жили тогда? Именно сказки и фантазии рождают игры… а дети этого мира знали только труд. И тогда я не выдержал…
Одержимый вновь замолчал. Если бы кто-то умудрился взглянуть ему в глаза (из всех присутствующих это могло получиться разве что у птицы), то нашел бы там печаль, сожаление, раскаянье…называйте как хотите. Если хотите, то назовите это «грустью души». Может быть это сможет выразить все чувства…или хотя бы половину…
- И я стал рассказывать им сказки. Легенды. Мифы. Я сочинил для них сказочных чудовищ. Пугал непослушных детишек бабайкой. Рассказывал забавные истории о домовых…я создал для них новый, чудесный мир – Один-во-всех ухмыльнулся и, отхлебнув обжигающе горячего кофе, вновь продолжил, разорвав тишину и перекрыв стрёкот цикад своим тихим голосом – Меня называли Великим Сказочником, Творцом Легенд… но мой сладостный триумф был не долгим. Местные владыки возомнили, что я покушаюсь на их места. Они льстили себе – их золочёные троны меня не манили. Но они объявили охоту за мной. И в мир пришла война. Горе. Несчастье. Люди дрались за меня. Я хотел их остановить…но это было пустой надеждой. Я принёс им Сказку, Мечту. И вместе с ними – Войну и Горе. Я оживил их души…и вместе с тем умертвил их тела. Я разбудил их фантазию. Из неё родились Сказки, Сказки переросли в Мечты…Мечта превратилась в Надежду. И надежда превратилась в Войну, в Жадность, в Амбиции… Из Сказок рождаются Войны. Я до сих пор не знаю: та цена, что они заплатили… верна ли она? Стоили ли мечты ЭТОГО?
Одержимый замолк, и лишь стрёкот цикад звучал в ночи.

Скрытый текст - Падение:

Они ликуют! Они – победители ужасного монстра! Она – владыки мира! Они – барон и его гвардия! Охота удалась. Ужасный Дракон лежит на земле. Куда девалась мощь владыки неба? Нету её! Могучий ящер захлебнулся собственной кровью. Барон в пышных одеяниях, свободный от блестящих доспехов, которые держит стоящий неподалёку паж, забрался на огромную голову твари и победно поставил ногу на замершее навеки веко. И чёрная чешуя теперь казалась не доспехом тьмы, а всего лишь кожей. И не внушал боле Дракон ужаса. Солдаты стояли в стороне и смеялись, кто-то вырвал из распоротого брюха кусок мяса и кинул его собакам, с жадностью кинувшихся к тёплой ещё плоти. Несколько человек уже начали разделывать огромную тушу, как стервятники разрывая плоть. Потом всё это пойдёт на индигриенты для магов. А в городе и окрестных деревнях вздохнут с облегчением.
Из тёмной расщелины, неуверенно прячась за разбитую скорлупу метровых яиц, с любопытством на картину кончины матери смотрят ничего не понимающие малыши. Тихо что-то ворча друг другу, они отвлеклись от своей игры. Они не понимают, почему их мама так странно ведёт себя. И вот один из них, самый старший (как же, ведь он родился на два часа раньше остальных!), лидер всех их игр, самый старший и заботливый, пошёл к матери. Чтобы спросить её, почему она не идёт к ним… Скажите, вам хочется крикнуть ему «Стой! Лети оттуда! Беги!»?

Скрытый текст - Психоделика в жанре антиутопии:

Кислотно-зелёный цвет…как будто огромная ядовитая туманность, окружённая бесконечной чернотой Космоса… Она висит в центре, будто бы безумный художник, отчаявшись нарисовать что-либо, плеснул кислотой на ватман…. будто бы Космос заражен проказой, чумой и раком одновременно… ему остаётся жить чуть-чуть…
Это зёлёное око…око Космоса, подернутое отравленным бельмом…смотрело вниз, на людей, бредущих к огромному серому строению. И огромные шпили небоскрёбов, ввинчивающихся в небо, рвущих его….и неслышный нам крик умирающего неба, вылившийся в безумное и отчаянное завывание ветра… но это там, вдали…там, откуда тянется многокилометровая очередь людей…

Она тянется и извивается, упираясь в огромный серый завод….он извергает в небо потоки ядовито-зелёного дыма, сливающиеся с бельмом Космоса… или переходящие в это бельмо..а. может само бельмо превращается в дым?...
А люди ведут на цепях туда, к заводу свои глаза…огромные. Размер с колесо, глазные яблоки надёжно прикованы цепями…крючья на концах цепей пронзают их, не давая вырваться… Одинаковые серы люди в серых плащах, с одинаковыми цепями, тянутся к заводу…а сами слепы…веки закрывают пустые глазницы, истекающие кровью… к заводу с огромной надписью «Фабрика Уверенности, Надёжности и Счастья». И выходят оттуда без цепей и без глаз…лишь разовые очки закрывают раны, закрывают пустые глазницы, потерянные глаза, которые они так удачно променяли на Уверенность….променяли на Ложь… Ведь лучше вырвать глаза и видеть Уверенность, чем открыть их и… А что выбираете вы?