|
Богомол глубок вздохнул, толкнул лодку в воду, запрыгнул сам, и, взяв в руи вёсла, стал грести по направлению к острову. Плыть было далеко...
К тому же волны мешали грести. Бард стал напевать что-то невнятное под нос, время от времени поглядывая на свою спутницу. Вокруг шумела вода, блестела на солнце, словно впитывала в себя свет, перекрашивая его на свой манер и искажая в самые любопытные формы.
- Ты не боишся?
Тихо и мягко спросил бард.
- Я вот боюсь. И скорее не сирен, а того, что нам прийдётся затыкать уши. И при этом петь - это единственный способ заглушить их пение. Так поётся в поеме... Иль.. Ильяаде? В Иллиаде. Да. Правда играл там бог и на арфе. Чем мы хуже? Ну это ещё ладно... Мало того, мы идём не мимо острова а плывём К нему. Так что прийдётся спеть Сиренам так, чтобы они заткнулись навеки, хе-хе.
Он улыбнулся своим мыслям.
- Хм, мне это напоминает то, как мы усыпили тех орков, помнишь? Ха! Колыбельная, придуманная на ходу, это было что-то!
|