[Alhor]

Ну что ж, раз против цивилов низя, то будем придерживаться исключительно фэнтези. Вот стихи посвещенные герцогу Рокэ Альва.

ЛИК ПОБЕДЫ

На площади изваяны полки,
В круг эшафота, как удав и жертва.
От герцога до втоптанного смерда,
Все в ожидании опущенной руки.
И победители знакомы с честью,
И побежденный пасынок низов.
Но первые – отпавший плод отцов,
Запятнаны предательством и лестью.
А третий, в стороне не видной всем.
Он выше их, он вне законов строгих,
Через кроваво – вечные чертоги,
Идти ему, сквозь прах ветшалых схем.
Презреет он и святость и порок,
В нем все оттенки в двуедино слиты,
И вновь ума немыслимы гамбиты,
Он вновь идет, где нет следа дорог.
Рев труб, и скрип бумажной лжи,
Он прерывает сталью справедливой.
Он, вольных мыслей смелые порывы,
Он пасынок костлявой паранджи.
На площади изваяны полки,
Пойдут за ним, или истают с миром?
Он обречен невольно стать кумиром,
Прервать движенье ниспадающей руки.

***
Мой дом сокрыт людской молвой,
Запаян ложью снов пологих.
Смертей без счета за спиной,
А жизнь, как в горизонт дорога.
Стихи лишь прозой искупить,
За грех, платить я не привыкший.
И смерть за смертью жить и жить,
Пантерой, меж лиан притихшей.
Ко всем чертям иль к одному,
Я в вере так же не разборчив.
И бью, кромсаю, режу, рву.
Пороки, на себя пороча.
Оставьте сударь, честь лишь флирт,
С дешевой шлюхою судьбою.
Я льстивый, юный неофит,
Перед великою игрою.
Я в том, что дальше, то, что есть,
На моем кончике кинжала.
И я пою сквозь пьяный жест,
Я ворон, я поднял забрало