Незаурядно, польщён, что кто-то (видимо в издёвку) назвал меня автором. И, кстати, автором В. тоже быть не может, иной склад.
Тот случай, когда приходится перечитывать, тот случай, когда всё равно не ясно. Но зачем эта ясность, зачем ответы? Мне больше не нужны разгадки
. Лишь настрой. И вдруг прорывается уже наше, родное "не жалею, не зову, не плачу, всё пройдёт, как с белых яблонь дым. Увяданья золотом охваченный, я не буду больше молодым". Поэзия вне времени.