|
Сдается мне, что автор родился после развала Союза. Я сам-то не очень захватил, но чувство такое возникло, что автор получал знание об эсэсэре из каких-то американских статей. Эти жуткие КейДжиБи, прячущиеся под письменным столом каждого писателя (даже безобидного детективщика). Этот выстраданный роман в потертом саквояже, просто об отце, просто о тридцатых, просто о лагерях; о Понтии Пилате, ага. Такое ощущение, что этот Волков сейчас заговорит, как персонаж какого-нибудь американского фильма про Союз, этакий писатель-диссидент, честный, но отчаявшийся: "Что они со мной сделали, проклятые партийные боссы, проклятые гэбисты, они поломали мне жизнь!". Я не говорю, что такого не могло быть, я говорю, что это штампы, ходульные журналистские клише. Идейная составляющая рассказа осталась мне непонятной. Тема людей, умирающих от рака, по-моему, слишком серьезна, чтобы вот так, походя, воткнуть ее во вполне вторичный сюжет спасения рядового гения минувших десятилетий.
Итого: по форме хорошо (как бы Майк не кусался), по содержанию - очень не понравилось.
|