Позволю себе потрындеть на некую общую тему, хотя и применительно к данному рассказу...
Уже писал выше про маму двух детей, которая, как получается, ничего не понимает в женской психологии.
Автор честно признается, что рассказ во многом автобиографический... возможно, именно поэтому он и получился таким пронзительным и жестким...
А мы ему говорим - нет, не верю, так в жизни не бывает... Ну, конечно, "в действительности все не так как на самом деле"
Ст.Е.Лец.
Автор выводит на сцену, в перекрестье прожекторов, сам себя... И он себя - не идеализирует, как... ну за примерами не нужно далеко ходить...
Он предает сам себя читательскому суду... Уже это одно заслуживает уважения к личности автора... и к его произведению.
Почему для меня - это больной вопрос? Потому что в свои рассказы вкладываю очень много из реальной жизни... а мне говорят - так не бывает.
Уважаемому руководителю мастер-класса нужно завалить мой рассказ... ну попросили его об этом... он находит к чему придолбаться - "не может взлететь болид Формулы-1" на такую высоту". Что значит - не может? Учебник физики для 8-го класса. Траектория тела, брошенного под углом к горизонту. Скорость болида на прямой - около 300 км/час, если он наезжает передним колесом на заднее колесо идущего впереди болида, то скорости складываются и получается 600 км/час. Угол взлета - пусть примерно 45%. Дальше цифирки подставляются в формулу. Желающие могут сами сделать такой расчет.
Пишу в другом рассказе - температура воды в море 15 градусов, мог бы еще полчаса проплавать... Единственная претензия - при такой температуре воды - нельзя полчаса проплавать... Что значит - нельзя? При температуре воды плюс 15 я могу и час проплавать... как нефиг делать, без всякой подготовки и тренировки. Нужно просто все время быстро плыть, где-то процентов на 70-80 выкладываясь. Больше выкладываться нельзя - чтобы не сбить дыхание. Но если выйти на такой ритм - то и часами можно плыть где-то при 12-13 градусах.
Вот начну я сейчас говорить профессиональной танцовщице - что так не танцуют... или фельдшеру на скорой помощи - тоненькой и невесомой - что фиг она 20 кило в руке поднимет. А у нее - такой стандартный вес чемоданчика, а еще на ней висит электрокардиограф, и на пятый этаж - без лифта. Но я же - "не верю"... я же лучше знаю, что этого не может быть. А она - взяла чемоданчик и по лестнице вверх пошла... Ей некогда особо со мной спорить... там человеку плохо... реально плохо...
И вот еще что... вот идет геолог по тундре или горам, камушки собирает... работа у него такая - он геолог.
А вот иду я по пляжу... и от нефиг делать камушки поярче и покрасивше собираю, хотя вот это даже не камушек, а сглаженный морем осколок бутылочного стекла, но я даже не могу от другого отличить... я, что, тоже геолог?
Если в рассказе - мед и патока, вместо героев - леденцы, и конфликт хорошего с еще лучшим... это - литература? Или суррогат? Если литература - то я геолог... вот уже мешочек бутылочных стеклышек собрал.