|
Ещё занятно, когда ты бережно хранишь в копилке одно из счастливых воспоминаний. Вроде как ты любишь, ты счастлив, ты не один. А потом окажется, что ты сам так решил и поверил в это, и это всё обман. Что любил только ты, а она думала "ох, быстрее бы этот мудак отвалил" и в мире нет света, кроме как отражённого. И почему ты так решил, что она так думала? По аналогии, конечно, судишь ведь по себе. Тебе же кто-то признаётся в любви, а ты бережно улыбаешься с остекленевшими глазами и думаешь - "Боже, убери от меня эту женщину, убери!" Для кого-то ты становишься частью счастливого момента, но это такая же ложь, всего лишь неполный взгляд. И ты вовсе не желаешь быть чьей-то частью, а просто не хочешь обидеть, да и в сущности, тебе всё равно, лишь бы не было скандала. И по этой аналогии начинаешь копаться в счастливых воспоминаниях и делаешь вывод, что счастья нет и не было, и ничего не было, кроме ролей, а автор мёртв, боится шелохнуться, чтобы никто не заметил, что он совершенно голый и замёрз. Нет, пусть они видят брата, кума и свата, работника, такого старательного работника, по которому можно сверять часы, кто не обманет и не предаст.
Тля, Кафка, отвали от меня!
|