Рассказ притянул. Рассказ поразил. "Реальность... преисполненная отчаяния и уродства"...
Блестящее, мастерское исполнение. Умелыми мазками художника легкие наброски, а в них - человеческая жизнь: "невнятная юность", "случайная дочь", "вечные двадцать пять", "сочетание надменности с доступностью".
И он, кривой, проседающий там, где героиня выпукла, никакой, жалкое подобие мужчины.
История недолгих отношений мужчины и женщины, рассказ о любви, которая при синдроме пустоты души в принципе невозможна.
Но в историю вмешивается талант героя - умение видеть боль души, боль, без которой человек живым не бывает.
Цитата:
- Кто ты? Что ты? Пророк, демон, бог? Ты убил и оживил меня, нарисовал всю мою жизнь, всю меня, от жилки до жилки, как?
Он качает головой. Нет, он не пророк, и не демон, и навряд ли бог.
- Но ты предсказал мою смерть! Ты убил меня!
- Я просто выполнил твое пожелание, - отвечает Саша с легкой улыбкой, и нет ничего страшнее этой улыбки. Страшнее и… милее?
|
Что-то такое, за что отдала Снежана свою жизнь, значит намного больше самой ее корявой жизни, потому-то и почувствовала она себя живой только после смерти.
Смерть выступает как предложение иного нравственного пути.
И финал этой страшной истории получается жизнеутверждающим.
Спасибо, автор!