|
Да простит меня автор, но это точно не моё. Наверно, надо быть неисправимым по жизни романтиком, чтобы впитывать слова рассказа, чувствовать, как кровь бурлит, чтобы в следующее мгновение внезапно застыть от укола яда воспоминаний... Чтобы каждое движение рождало мысль, а мысль рождала образы. Сладкие или гнетущие - неважно. Главное, что они знакомые, порой до приторности, а иногда горькие, как корица на губах, но узнаваемые и беспощадные. Можно цепляться за них, спорить и переписывать воспоминания... Можно плыть, отдавшись на волю потока, чувствуя каждой клеточкой ритм и пульс...
А можно... просто задёрнуть шторку. Отгородиться от того, что тянет раз за разом в омут несбывшегося и навсегда потерянного, но такого, что по капле вытягивает из тебя жизнь. Рабство мечтаний неизбежно выбрасывает на пустынный берег, где нет никого и ничего - разве что прибой иногда нехотя подтолкнёт к рукам поблёкшую красками старую куклу. Только для того, чтобы ещё раз рассмеяться в лицо криком чаек...
Я не твой читатель автор, да. Но пока живут такие мечтатели, хочется дышать...
__________________
"Как хороши, как свежи будут розы
Моей страной мне брошенные в гроб!" (И.Северянин)
|