Лолбэйбочка, ты умница, ты волшебница. Сотворила маленькое чудо. Правда, не уверен, что твой рассказ - фантастика. Если фантастика, то не большая, чем, например, "Снега Килиманджаро" Хемингуэя. Имхо, конечно. Потому что мне лично проще представить, что умирающая танцовщица беседует (и танцует) со своей гаснущей, разматывающейся вспять памятью. Для меня тогда твоя вещь становится на порядок более цельной и сильной. И убедительной. Если и есть Голос Большого города - то он таков, как у О. Генри. Он не обращен ни к кому конкретно, городу нет дела до людей. Наоборот, это людям есть до него дело. А точнее, до своих амбиций, своей борьбы с городом и за город. Я твой рассказ прочел именно так.
Так что, будь я преноминатором, ты бы не прошла преноминацию
