[Gio Morello]

Начало рассказа. Остальное как всегда в процессе. Можно не говорить о дилетантском начале - пробуждение. Слышали и знаем))) Пасип за внимание...

- Птичий друг.
Марк Рост, укутавшись курткой, дремал на скамье. Руки бережно сжимали банку чешского пива, которое, несомненно, разливали не где-нибудь в Праге, а на местном заводе.
Вчера госпожа Удача показала Марку средний палец и скрылась в поисках людей, более достойных её внимания. На рабочем столе Рост обнаружил уведомление, в котором мелким почерком была выведена фраза “уволен по сокращению штатов”. Уволен? Этого не может быть! За что? Пять лет в погоне за карьерой. Каждая ступенька за эти годы стала не только видимой, но и осязаемой. А теперь уволен по сокращению?! Марк вылетел из здания. Около часа он блуждал по незнакомым улицам, проклиная руководство фирмы, сослуживца Тома и ещё десяток человек, когда-либо насоливших ему. Неожиданный удар снёс Марка, словно торнадо трухлявый дом. Мир отклонился на девяносто градусов. Перед глазами не мелькали автомобили, редкие прохожие и каменные стены, лишь июльское небо и чьё-то небритое лицо. Напавший отыскал бумажник и, оценив содержимое, сунул за пазуху. Новый Робин Гуд швырнул в Марка пятьдесят долларов со словами: “Грант угощает”. Деньги ненадолго осели в карманах. Рост загнал навалившиеся переживания на дно стакана.
- Птичий друг, - послышалось снова.
Марк приоткрыл глаза. Темноволосая девчушка в сером платье с белыми вставками на рукавах улыбнулась и повторила:
- Птичий друг.
- Чего?
Марк потянулся и неохотно встал с насиженного места. Асфальт приятно холодил ступни… Где кроссовки? Молодой человек огляделся, посмотрел под скамьёй, но, не обнаружив обувь, плюнул на поиски.
Девочка, о которой Рост уже успел позабыть, дёрнула его за штанину и защебетала:
-Друг всех птиц,
Голубей, ворон, синиц,
Знай, что и у птиц
Не одно, а сотни лиц.
Накорми своих друзей,
Жидкой тканью обогрей.
Не могу больше терпеть.
Ну, прощай, пора лететь.
Разинув рот, Марк уставился на девчушку. Он перевёл взгляд на пиво в левой руке. “Старопрамен”. Алкоголь не менее шести процентов.
- Вроде вчера не пил ничего крепче водки, - пробормотал молодой человек. – Послушай…
Никого. Никакой девочки. Для коктейля “Галлюцинация” потребовалось всего два ингредиента: стресс и похмелье. Марк выкинул банку и, натянув куртку, поплёлся на остановку.
Солнце спряталось за небесной армадой облаков. В спину дул лёгкий ветерок. Деревья мелодично перешёптывались друг с другом. Около остановки кучка воробьёв выявляла единственного обладателя корки хлеба. Никто не хотел уступать и делиться. Один воробей схватил хлеб и попытался оттащить в сторону, но остальные тут же отогнали его. Эх, птицы, птицы, беззаботные твари. Ни работы, ни проблем. Ешь, летай да веселись. Пошарив по карманам, Марк вытащил мятую двадцатку. К чёрту автобус.
- Такси! – закричал он, махая рукой.
“Жёлтый шахматист”, как называл такси отец, не заставил себя ждать. Рост забрался в машину.
- Куда едем, мистер? – спросил чернокожий водитель.
- Дюморье, 22, - ответил Марк.
Таксист нажал на педаль газа, и автомобиль тронулся с места.
- Неважно выглядите, – продолжил водитель.
- Неудачный день, пьяная ночь и тяжёлое утро. Я прилягу. Разбуди, когда подъедим.
- Конечно, мистер. Сиденья не запачкайте.
- Мне не настолько хреново.
Молодой человек бросил под голову куртку и, поджав колени, стал погружаться в пучину сна. Плавный ход “жёлтого шахматиста” убаюкивал не хуже колыбели. Что происходит? Куда свернула жизнь? Что делать? Начинать всё сначала?
- Птичий друг, тук-тук.
Марк подпрыгнул, чуть не ударившись затылком о крышу автомобиля. Он ошарашено завертел головой, пытаясь понять, где находится.
- С вами всё в порядке? – обеспокоился водитель.
- Да. Кажется, - ответил молодой человек, начиная приходить в себя.
Марк выглянул в окно. Автомобильная река, частью которой стало такси, текла очень медленно, иногда замирая на несколько минут. Пробка – ещё один повод вздремнуть.
Тук. Тук-Тук. Нараставший шум постепенно вытеснял остальные звуки.
- Что это за стук? – заорал Рост. Таксист удивленно посмотрел на него.
- Какой стук? Вы о чём?
Чернокожий мужчина вздрогнул и закашлялся, окрашивая салон машины багровыми каплями. Тук. Водителя трясло. Хриплое дыхание перебивалось приступами кашля. Тук. Раздался хруст, и на футболке проступило пятно. Тук, тук, тук. Футболка вытянулась, словно из груди вырос штырь. Ткань лопнула. Показался кончик клюва. Треск повторился. Марк вжался в сиденье, лихорадочно нащупывая ручку открывания дверей. Снова появился клюв. Зацепившись лапами за края отверстия, птица выкарабкалась из живой клетки. Кровавый ворон перебрался на плечо водителя. Тело подалось вперёд и уткнулось в сигнал автомобиля. “Жёлтый шахматист” завыл. Рост вывалился из такси.- Перестань сигналить, козёл! - гаркнула подходившая к машине женщина. Она заглянула внутрь. Марк съёжился, ожидая услышать пронзительный крик, но женщина отступила на пару шагов и, заметив Роста, прошептала:
- Что же ты наделал?
- Убийца! – заверещал подросток.
Такси окружали любопытные прохожие, из соседних автомобилей высовывались водители. На смену оглушающему стуку пришёл ропот, поднявшийся среди людей.
- Это не я, это ворон! – закричал Рост.
Взгляды устремились на молодого человека. Глаза отражали различные чувства: отвращение, жалость, осуждение и даже ненависть, но их роднило одно - Марк Рост.
- Вызовите полицию, - пробурчал тощий старик, набивая рот чипсами.
Слова подействовали на Марка, как добротная оплеуха. Он побежал, побежал так, словно забыл выключить утюг, словно гнался за мечтой, словно на финише его ждала прежняя жизнь.