[Argumentator]

Багровая тьма за закрытыми веками цветом напоминала медленно угасающие угли остывающего пожарища. Ты вынырнула в неё из неглубокого забытья короткого сна - с головой тяжелой и туго соображающей, как после хорошего удара по черепу. Поверхность, на которой ты лежала, была не слишком ровной, какие-то мелкие острые обломки впивались в спину. В воздухе пало пылью, гниением и палёным волосом. Свалкой. С самого рождения обстановка, окружавшая тебя по пробуждении, медленно деградировала. От шелковых простыней отцовского поместья к набитому войлоком матрасу послушницы Храма, от циновки мобеда до деревянной лавки в Сигильской ночлежке. Несколько раз случалось очнуться и в куче мусора. Стоит ли удивляться, что в твою голову набилось столько навязчивых мыслей, тяжелых воспоминаний, гнетущих страхов? Жаль, что голова - не запылившийся ковер, из которого можно выбить пыль и просушить его на солнце, и не прогнившая корзина, которую можно просто сжечь и заменить новой. От мусора, забившегося в голову, бывает удивительно трудно избавиться.
Ты поднялась с заваленного мелким мусором пола. Четко помнишь, как отгребала его в сторону ногами прежде чем лечь, но, видимо, груды по краям помещения постоянно осыпаются. Умылась, не пожалев немного воды из фляги - может быть и зря, так как неизвестно, что здесь с питьём, но иначе нельзя было бы достать из заплечного мешка чистый плат и повязать его на лицо, а значит - нельзя было и совершить моление Победоносному. Фляга с маслом тоже чуть опустела, как и флакон с благовониями, но этих запасов у тебя было достаточно. Может быть, даже больше, чем успеешь потратить до своей смерти, если вы не найдете ключа от Двери из Бездны в этой свалке. Щелканье кремня по кресалу, мелкие искры, чистое, приятно пахнущее пламя над серебряной чашей. Какое-то подобие покоя. Молитва... шум позади, со стороны входа - и всё как всегда. В голове вопросы, неприятные на них ответы, снова вопросы. Прервав ритуал, ты положила руку на кинжал и вскочила на ноги, чуть не опрокинув сосуд со священным пламенем. У входного проёма стоял Кузнец. Дрожащая рука возвращает клинок в ножны.