|
Обидеть художника ежа может каждый. Ну, или хотя бы пнуть. А мы жеж... Мы жеж колемся не по злобе или с радости укусить. Иголки, они же как осколки души израненной. Режут её, кромсают, сапогом давят в грязь... А она всё равно пробивается - к свету ли, к тьме - кровоточит, но с бьётся надеждой в каждом осколке, на каждой иголочке. С надеждой. На понимание...
Мда, куда это меня понесло?
__________________
"Как хороши, как свежи будут розы
Моей страной мне брошенные в гроб!" (И.Северянин)
|