Стивен бестолково смотрел в пустоту.
Вдруг по его телу пробежала рябь, совершенно размыв очертания. Через мгновение на том месте сидел давнишний блюзмен, сживая потрепанную гитару в руках. В глаза бросались длинные ногти с грязью под ними, которые он самым отвратительным образом обгрызал.
-- Знаешь ли, мешают играть,- ответил он на не заданный вопрос, - Пойдем. Не обращай внимания на Стиви. Он всегда был немного ненормальным. Да и тряпкой, к тому же.
Резко поднявшись, он зашагал вслед за Яном.
-- Роберт,- представился он. Потом на ходу захрипел, впрочем, довольно неплохо, аккомпанируя себе на гитаре:
Я перестал искать зерно в дерьме,
Спасать добро от зла.
Реветь про то что мы во тьме,
И все сойдем с ума.
Что правды нет - одно вранье,
И мы одна семья,
И я забил на все и вся,
И я играю просто для себя.