[griphon]

Вот и пиши после этого красивые тексты.
" Ракетное лето. Из уст в уста с ветром из дома в открытый дом - два слова: Ракетное лето. Жаркий, как дыхание пустыни, воздух переиначивал морозные узоры на окнах, слизывал хрупкие кружева. Лыжи и санки вдруг стали не нужны. Снег, падавший на городок с холодного неба, превращался в горячий дождь, не долетев до земли.
Ракетное лето. Высунувшись с веранд под дробную капель, люди смотрели вверх на алеющее небо.
Ракета стояла на космодроме, испуская розовые клубы огня и печного жара. В стуже зимнего утра ракета творила лето каждым выдохом своих мощных дюз. Ракета делала погоду, и на короткий миг во всей округе воцарилось лето..."

Что бы сделали с Бредбери на нашем креативе? Вот только говорить, что то - Бредбери, а это - Ночной Тень не надо...
Я не сравниваю, но
"Пепел медленно кружился в воздухе, танцуя замысловатый танец с необычным партнёром – снегом. Пепел и снег. Вы спросите: "Разве такое возможно?". Возможно. В месте, которое называют Долиной Последней Слезы, возможно всё.
Пепел. Он бесшумно ложится на тёмно-синий бархат плаща, оставляя на нём серые отпечатки. Рядом падают белые снежинки. Лишь миг они лежат на одежде, а затем обращаются в одинокие капли, которые тут же поглощает ткань. Впитывает в себя, оставляя лишь тёмные пятна. Свет обращается во тьму. Забавно, не правда ли?"

Мы часто здесь говорим о том, что нужно уметь писать. Вот просто: уметь писать.
Но у каждого свой стиль, свое видение. Своя психология поиска смысла в СЛОВЕ.
В итоге получаем отзыв на образный текст: "Где экшен?"
На экшен: "Да это какой-то графоманский пересказ третьесортного боевика. Где описания?"

Есть старая притча о человеке, который строил дом у дороги и слушал совета всех прохожих. В итоге он умер, так и не построив дом.

Стоит ли автору перестать быть собой?