|
На плечо Мастера легла чья-то рука. Точнее не чья-то, а рука в белой перчатке, рука темноволосого мужчины в черном, как ночь камзоле и плаще ниспадающем до пят. Он иронично улыбался и в его глазах прясали огоньки дьявольского пламени. На золотой запонке человек с идеальным зрением мог бы разглядеть выгравированное имя „Мефистофель”.
- что ж ты творишь, братишка?
__________________
Вот почти. Ага. Скоро вылезу. Главное - не трогать.
|