|
Беспощадная критика разбивает мечтанья.
Словно глыба асфальта давит траву.
Но трава не сдаётся,
Она тянет мечтанье,
Через стены асфальта,
К свету навстречь.
Ну не Байрон же я,
Не слепой я Гомер.
Я пишу свои строки,
Не надеясь на чудо,
Словно сизифов труд непосильный, на себя возложил.
Ну и пусть меня заклюют автократы.
Чтящие рифмы плетенье, на железном одре.
Но ведь жизнь не конфета в сиропе гламура.
Я пишу свои строки,
Зелёной травой.
Что растёт в беспокойном граде обмана,
Не боясь равнодушья безликой толпы.
|