Креатив 16: Лоллипоп-поп - Однажды ты станцуешь для меня
 

Стильно исполненная вещь... на одном дыхании...
есть мысли насчет автора... но так ведь здесь - не Угадайка... :-))
В любом случае, автору - мой респект. С удовольствием прочитал.

Это как?


Преноминация пройдена.

О, это прекрасно-прекрасно, только так, а не иначе: поэзия - это музыка текста.
Наверное, именно подобный стиль я культивирую, подобным образом желаю писать. Тут много родного, близкого, щемяще-знакомого конкретно мне.
Понравилось. Да. Но, субъективно.

метафора жеж.
сама структура текста настраивает на поэтичное восприятия, поэтому подобные сияющие неоном рабочие жилетки не цепляют глаз. Город бурлит и сверкает, все рассматривается через призму. Всё - сплошной взрыв жизни, переливы красок. Ловля идеальных мгновений)

И вам наш ответный с кисточкой. Спасибо.

Юка, вы и не представляете, что для меня значат эти слова, да еще от вас :smile: Спасибо, спасибо, спасибо!

http://img3.wikia.nocookie.net/__cb2..._valentine.gif

Элементарно, Ватсон! Лоллипоп-поп - это ЛолБейб.

пс: песенка в контакте выдала вас :blush:

Вот жеж) Ну да и ладно, сыграю в открытую)

Порука.

Ых, осилил… С трудом. Не ваш я, автор, читатель и если бы не порука, то этим бы и ограничился, но теперь, что делать, читайте злобное имхомнение, которое вельмо растянуто по знакам. Или не читайте, поскольку хороших советов всё равно не дам. Хотя нет, стойте, не убегайте пока. Прошу, ответьте на один вопрос: вы можете снять по этому рассказу фильм?

Вообще-то я тоже иногда писал подобные опусы, пенящиеся образностью и лихим словотворчеством. Ну а чо, стихи в прозе – красота. Но отойдя от похмелья, открывал накатанный в пьяном угаре за один присест, пока кураж не прошёл, файл… Сколько себя не уговаривал, всё равно стирал и больше не вспоминал, ибо бред воспалённого сознания. Вот всё равно – пусть временами красиво, пусть временами оригинально, пусть чертовски, в квадрате и кубе, образно, а бред. И даже если по сюжету это бред агонизирующего сознания героя, всё равно нельзя этим бредом насиловать трезвый разум читателя. Ну, ладно, чуть-чуть можно, конечно, вот у пива тоже пена есть, но не на девяносто же процентов содержимого бокала. То, что можно разместить в одном абзаце, растягивать на несколько страниц, а больше не предлагать ничего, это, знаете ли, как позвать в гости, и поставить в качестве угощения на стол пару бутылок водки с единственной карамелькой закуси. Жесть. Для экстремалов литрбольной ассоциации. Хотя, не спорю, в какой-то степени красиво…

Ну, в общем, перебор с чем-либо всегда тяготит. Не важно, в композиции ли, в построении предложений или в образности. Если подобные куски встречаются в романе, то они, как правило, пролистываются, пробегаются скоренько взглядом. Потому, что, как правило, только там, в продолжении, приходит понятие сути, а разбираться непосредственно в самом нагромождении муторно. Но если продолжения нет, то есть рассказик это, завершённый текст – тянет просто закрыть где-то на середине, избавив себя от мучений.
Воистину, встречаете вы сложносочинённое предложение. Например: «На углу восточной Шестидесятой улицы и Третьей авеню, возле сомнительного дели с веселенькой вывеской, влюбленные едят зажаристые крылышки прямо из бумажного пакета и обмениваются горячими поцелуями со вкусом карри, у входа в метро юная цветочница с раскосым взглядом веселых глаз продает лилии, розы и альстромерии, из рыбного ресторана выставили на тротуар мясистые черные пакеты, их заберут только завтра, и всю ночь запах отходов будет витать в воздухе, напоенном выхлопными газами и океаном, Город есть Город есть Город». Добираясь до его завершения, вы уже забываете с чего оно начиналось и охватить подобное цельно взглядом или пониманием почти невозможно. Но в том полбеды, вас далее ожидает следующий монстр: «Помнишь, как шла на новую, первую в жизни свою квартиру в Уильямсбурге, и Бруклин тонул в апрельском ливне и плакал – снова! - вместе с ней, потому что был он Бруклином, а не Сент-Луисом и не Манхэттэном, и возносились в серую высь не шпили величественных небоскребов, а вскинутые руки костлявых кранов, и вокруг простирались стройки и канавы, канавы и стройки, и между мечтой и реальностью протянулась мутная вена Ист-Ривер, вскрытая безумными голландцами почти четыре века тому назад». И следующий, и следующий… И мысли только об одном: «Когда же меня прекратят кормить кирпичами…» Так мало того, внутри монструозных конструкций обитают ещё мелкие монстрики: «наливается снова густым красным», «смеется поздний час», «она стягивает двумя пальцами перекресток», «беснующиеся чайки-невидимки», которые с задорным поскуливанием насилуют воображение.

- Да боже мой, да в чем же дело-то? Для чего? За что мучения? Что хочешь, автор, мне сказать?
- Ты, читатель, о чем?
- О сути.
- Это рассказ об отражении города в жизни человека. О том, что умирая он охватывает сознанием всю свою жизнь и в этом цельном отражении проступает образ города.
- И всё? И ради того, что ты мог выразить в двух не очень длинных предложениях, ты городил столько всего?!
- Но ведь это, как стихи в прозе, элегия – красиво же!

И тут я развожу руками. На вкус и цвет, как грится… Но, в общем, с того и начинал.

Резюмируя – плюньте на моё мнение, текст найдёт своего читателя.

По слухам, в КБ Туполева висел плакат:
"Авиаконструктор, помни. По законам аэродинамики жук не может летать!"
И, думаю, что ни одна авиационная комиссия не допустила бы ласточку к полетам. Ни по одному параметру не прошла бы... А то что летать умеет - это еще не аргумент.
Для тонкого знатока и ценителя симфонической музыки, наверное, джазовая импровизация обкуренного саксофониста - полное попрание всех святынь... а саксофонисту - пофиг... ему сейчас вообще все пофиг... на него накатило, и он выдает, что душа его требует...
Да, это не рассказ... джазовая импровизация, лихой танец - по столу и на высоких каблуках. Какое нафиг содержание - никакого... но какой драйв, какой ритм.
Да, когда подходишь к концу предложения, забываешь, что там было в начале. Ну и хрен с ним, какая разница... зато послевкусие, послезвучие... словно тебя молоденькая, полупьяненкая девчонка схватила за руку - давай, дядька, стануцем со мной... только хлебни сначала полбутыля, а то ты такой правильный и скучный... слышь, хрен старый, тебя самого не тошнит никогда от своей правильности?
:lol:
И очарование рассказа, что он - наперекор всему...
Вот старый пень, Его Хомячество, говорит, что длинные предложения нужно бить на несколько коротких. А автору на все эти занудство - глубоко фиолетово... у него музыка в ушах... вот он под нее и танцует... ярко, стремительно, лихо...
- Ты кто?
- Я - фея, и умею летать.
- Да не можешь ты летать. У тебя и моторов нет,и крылья хлипкие... и даже в летной школы не училась...

А если бы рассказ написал мужчина? )

А что бы это изменило?
Вот, на мой взгляд, из мужиков нечто подобное мог бы написать... ну, например, Главгер... он умеет так слова подбирать...
Я бы так - не смог... не могу ломать какие-то свои стереотипы и комплексы...до такой внутренней свободы и раскованности - мне далеко...

Я, кстати, хотел сказать то же, что и Демьян. Язык зачаровывает, аж улетаешь от него. Но о чем сюжет? То есть, я не то, что против красоты слога, но все же хочется какой-никакой динамики, развития сюжета. Восхищаюсь людьми, которые умеют так писать и в то же время думаю - эту красоту да в рациональное русло.

Да это я к образу:

:vile:

Если ласточку - строго по расписанию, из пункта А в пункт Б...
то это уже почтовый голубь получится... в лучшем случае.
Напишет автор следующий рассказ - уже в совсем другом ключе. По канонам... и тоже будет хороший рассказ... что не отменяет и не умаляет этот.
Вот шлют мне одна за одной подборки рассказов. Читаю, и как бухгалтер - аккуратно в табличку оценочки заношу... по десятибалльной шкале.
Вот этому - 3, вот этому - 7...
А этому рассказу, как в старом анекдоте... в графе "оценка" так и подмывает выставит оценку - "зашибись!" :lol:

Демьян, спасибо за отзыв. Стихи в прозе - пожалуй, хотя, думаю, не доросла я еще до такого уровня, так что, скорее, просто попытка ухватиться кончиками пальцев за ускользающее мгновение. Писать это было увлекательно, весело, даже пьяно, но не факт, что я-читатель смогла осилить бы больше пяти страниц такого полета, так что отчасти даже понимаю претензии. И еще кое-что - ты так красиво выразил идею рассказа, что я сама поразилась ее глубокомысленности :blush:

Именно! Как хорошо, что нет здесь ни законов физики, ни даже законов бытия, к которым могли бы придраться знатоки.

Пфф на рациональное русло. Шучу, конечно, вам тоже спасибо за отзыв, но разве может быть рациональность в последнем дыхании истеричной балерины?)

Тут еще важно понять, а чо хочет читатель. Альбатроса, который в вышине парит или почтового голубя, маленького, плюгавенького.
Я вот к примеру предпочитаю сочетать приятное с полезным. Чтобы и гладкость слога была плюс идея и мораль. И ваще я предпочитаю вещи, чтобы по ним я мог, как режиссер снять фильм. Поэтому красота слога для сценария какбе не то что важна, а даже лишняя.

Я вот к примеру даже не знаю, как это снять. Тут же спецэффекты нужны, трехмерная анимация, чтобы изобразить, как дряблое тело разглаживается и кровь начинает пульсировать. А о чем это будет говорить зрителю? Да собственно ни о чем. Ежели бы это про жертву вампира было бы, или про вампира, которого солнце высушило, то - да. А здесь же непонятно. :tongue:

Ответ прост - мультфильм)

Не. Тут надо картину писать, масляными красками, и потом ее на мороз выставить, чтобы кракелюры создать с такой интеллигентно изящной паутинистой сеточкой. А потом продать по бешеной цене в Лувр.

Мне нравится ваш подход. Нам нужно работать вместе :wink: