Поэтический разговор (конкурс)
 

Что это такое
Это своеобразный поэтический конкурс. Каждый желающий может принять в нём участие, при этом не нужно никаких заявок. Просто участвуйте в "разговоре". Оцениваться всё будет по количеству и качеству сообщений: на первом этапе - только мной (надеюсь, я смогу отобрать наиболее достойных? но если какой-нибудь стиховед тоже захочет судействовать - милости прошу в публичку), на втором - свободным голосованием.
Как это работает
Каждое сообщение должно быть ответом на предыдущее, как в смысловом плане, так и в плане механики. Не нужно выдерживать размер и стиль собеседника, но необходимо "зацепиться" за, например, последнюю рифму, мысль или конкретное утверждение. Никакой минимальной величины "стихотворной фразы" нет, но участники должны понимать, что двустишие, если оно, конечно, не будет гениальным, оценивается ниже, чем, например, четырехстишие. Конкретных сроков тоже нет, разговор будет идти до его естественного затухания.
Примечание: развитие "разговра" в сторону излишней юмористичности, а тем более фарса, будет пресекаться путём стирания всей ветки до последнего более-менее адекватного сообщения. Сообщения вне конкурса тоже не приветствуются.
Как это награждается
Победитель будет всего один, и он сможет выбрать любую книгу из ассортимента Московского Дома Книги стоимостью до 1000 рублей.

В теме запрещено писать прозаическим текстом, а вопросы можно задать мне в публичку.

Так как стало понятно, что не все понимают: сообщений от одного пользователя может быть сколько угодно, но не несколько подряд.

Кину начальный отрывок, можете ответить на него, а можете начать со своего. Итак, для затравки:

Как сложно начинать писать стихи,
Не чувствуя, не зная даже темы!
Начать про полноводие реки?
Или про то, как давят дома стены?
Про дружбу, героизм, иль про любовь?
А может лучше красочный пейзаж?
(Не удержусь от этой рифмы: кровь!)
Дерзайте, господа и дамы! Выход ваш!

Голосование носит скорее рекомендательный, чем определяющий характер, голосовать могут все без исключения. Не добравших до десятки включать в опрос не стал. Голосующих прошу иметь совесть и отдавать своё предпочтение не друзьям, а мастерству. Лень читать - лучше не голосуйте.
Комментарии и обсуждение приветствуются.

Стянул я с пыльной полки карандаш,
Поднес его к листу бумаги белой.
Надеясь, что всё это не шантаж,
Начну рассказ сей рифмой неумелой.

А коли темы нет - то нет проблем,
Её мы сами выдумаем скоро.
Ведь ждет нас с вами ветер перемен -
И он для нас - ни для кого другого.

Но ветер над Москвой исчез на миг,
Столицу поглотил и сжал в охапку
Великий смог - не высунешь язык -
Дым заменили вредные осадки.

Но нам все эти беды непочем,
Нас дружба проведет сквозь тень завес -
Давайте дружно песню запоём,
Сей темы поднимая интерес.

Мы запоём - подхватят голоса
Тех, кто сильнее, и умней, и круче,
И бесконечной станет полоса
Стихов великолепных и могучих.

Победным маршем по строкам пройдём,
Споём о том, что сердце беспокоит,
И навсегда в историю войдём -
Иная участь нас уж не устроит.

Едва ли хоть одна из этих строк
Переживет границу состязанья...
Оценят ли упорство и старанье
преемники, когда придет их срок?..

Конец строки в тумане утопает
И будет неизвестен никому...
И разве что поэту самому
Он гордость и блаженство доставляет...

Слова рифмуем, и выходят строки
Из- под дрожащего пера.
Блаженство и восторги, как упреки,
Заполнят душу. Вечная игра

Сомнений, нетерпения и боли,
И мыслей чехарда
Слагаются в поэму против воли
Создателя. Вечерняя хандра

Томит, тревожит, и лукаво
На ухо шепчет бес,
Что в мире есть еще немало
Соблазнов. И бескрайний лес,

В котором заблудился сам Вергилий,
Утратив счастья свет,
Мне шепчет, слышу это без усилий,
Что я – поэт.

Я поэт, зовусь Вергилий.
Ну о чем бы написать?
Мне дается без усилий
Сочинять и рифмовать

Только с темой нынче глухо
Мне другой заботы нет,
Как кричать тебе на ухо:
"Я ведь, знаете, поэт!"

Восхитись моим талантом!
Я ведь знаю много слов
Знаю двадцать вариантов,
С чем рифмуется "любовь!"

Но делиться нечем с светом
Все, о чем поёт мой дар -
1. Как же круто быть поэтом
2. И когда же гонорар?

Первый в жизни гонорар
Восхитил. И силы дал
Рифмовать без передышки,
Чтоб девчонки и мальчишки,
Не любя иные книжки,
Выучили без промедленья
Все мои стихотворенья.

Но девчёнки и мальчишки
Побросали эти книжки,
Не хотят стихи учить,
Лучше бегать и шалить.

Все играют в жмурки, прятки,
Вразнобой и по порядку,
Только школьные тетрадки
Стосковались на столе,
Это летние забавы -
Школа ждёт их в сентябре.

Для детей писать стихи -
Та еще морока!
Дети выросли в стихии
Трэша и порока!

Учит их курить и пить
Сериал по Первому.
Вот бы всех их отлупить
Левой! Левой! Левой!

Чтобы прибавлялось знаний
От ремня отцовского!

***

Так гласило завещанье
Дяди Маяковского

«По небу тучки бегают,
Дождями сумрак сжат»,
А мы сидим под липою
И давим виноград.
Согласно завещанию,
И это решено,
Все истины печальные
Уйдут в вино, в вино.
А заповедь старинная
О пользе тумаков
Пойдет на пользу гениям,
Исправит дураков.
И мир вздохнет, очищенный,
Поэт мечтал, от хлама.
Ой, разве это истина?
Скорей, друзья, реклама.

На форуме, как видно
Рекламой быть обидно
Но что пропагандирует она?

Не туры, не прокладки,
Не связь, не шоколадки,
А то, на чем вся держится страна!

Быть может, минут годы
Расцвета и свободы,
Настанут в мире пасмурные дни...

Удержат от паденья
В годину невезенья
Крепчайшие

Отцовские

Ремни!

Ах бедная, бедная точка!
Болит, не проходит никак,
Лежу и рыдаю в платочки,
Ведь точка - она не пустяк.
Мерило отцовского гнева
Висит на стене у двери...
Я маленькая королева,
Но только пока что внутри.

Пройдут года, и канут в лету
Современного быта приметы.
Рожденные ползать разлетятся по свету
И их уж зови, не зови….
Им вслед глядят, помрачнев моментально,
Те, кто воспитывал их гениально…
И королевой, как ни печально,
Станем не я и не ты…

Каков любой из нас внутри -
По виду лучше не смотри
Идет на вид невзрачный человек,

Ему заглянешь ты в глаза -
А там суровая гроза
И молнии сверкают из-под век

Нам кажется самим порой
Я - королева! Я - герой!
Но пред собой - всегда ли мы чисты?

Внутри кого-то ангелы.
Внутри кого-то дьяволы.
Внутри кого-то грязные глисты.

Маска, маска, я тебя знаю…
Кто ты? Молчишь, анонимность храня…
Что под личиной? Мое любопытство
Однажды, конечно, погубит меня.
Холод душевный, усталую скуку,
Клад драгоценный иль черную муку
Скрыть мы пытаемся в недрах себя.
Если же выглянем вдруг на минутку,
Всё превратится в нелепую шутку…
Будем смеяться, позволив рассудку,
Душу сберечь, как цветок –незабудку,
И оградить от огня.

Какого огня?
Это вам всем укор.
Каждый сам по себе
Ведет разговор
Где же тот диалог?
Где вопросы-ответы?
Тут присутствует слог
только нету системы

Маска, говорите? Ну-ну...
 

Признаюсь, я скрывалась
Под множеством личин,
Я плохо обращалась
Со множеством мужчин.

Была я и актрисой,
Прославленной звездой,
Премудрой Василисой,
С огромною косой...

Я - ведьма, я - ундина,
Молвой окружена,
Цветаева Марина
И АхмадуллинА!

Да, иногда от маски толку больше,
Чем от простых и честных глаз.
Носить подряд лет пять, а то и больше,
Снимать за жизнь всего лишь десять раз.

И если делать так, тогда и врать вам
Не будет трудности теперь.
Не трудно будет ухватить любое платье
Иль обмануть десятка два тетерь...

Какие маски? Что за платья?
Причем тут шелковый наряд?
И уж конечно лучше знать вам
Кого поймать, кому соврать

Постойте! Что за вздор?
О чем ведется разговор?

Хватай за нитку разговор,
Вплетай свой собственный узор.
А если трудно вникнуть в суть,
О темке этой ты забудь.

Я Вас обидеть не хочу,
Неловко, может быть, шучу.

Бывает, вздор, заключенный в восьми строчках,
Важнее, чем взор, обращенный к иконе:
Ведь в строчках больше соприкосновения точек,
И в этих точках - пусть вздорных - выражено больше стона.

P.S. Вы уж простите, что ответ не вам:
Свой вздор стирать уже не в силах.
Как на картине - полная Нева,
Так и в стихах - застывшая картина,
Которую уж не стереть.
Ей не исчезнуть. Не истлеть.

Когда мы юны и глупы,
Несем мы вздор без сожаления.
Нам кажется, что для толпы

Важнее наше мнение...

Когда мы станем средних лет,
Та глупость будет нам укором.
Нам кажется, за нами след

Волочится из вздора...

Когда мы стары и мудры,
С улыбкой вспомним вздор наш звонкий.
Так старцы, будьте же добры

К несущим вздор девчонкам!

Смотрю на икону
Перекрестился
И вот уж не помню,
когда я молился?

Но, возможно вы прАвы
И здесь мне не место
Пойду погуляю...
до ближайшего кресла
И там отдохну
От молитв и стихов
не мешаю - молчу
И послышался вздох :smile:

Как вы быстро сдаетесь,
Сами себе подписывая приговор.
То была не под выговором роспись,
А лишь вызов на адекватный разговор.

Ведь зачем же перечить,
Удивляться, что вокруг все не так,
Говорить полугневные свои речи,
Мол, вокруг все бардак, бардак!

Пусть бардак - это верно, увы.
Но бардак не в стихах - в головах.
Кто поможет им, головам? Может, вы?
Только пусть леченье происходит без плах.

Доктор скажет вам: "Лечись"!
Выпишет микстуры...
А я вам скажу "Учись"!
На литературе!

Развивай в себе талант!
Может, не поэта...
Может быть, ты музыкант
И художник где-то...

В поэтическом бою
Музу отточи свою!
Розы с грозами рифмуй,
Защищайся! Атакуй!

Миль пардон, фрау-мадам,
Я урок Вам преподам,
Шпагу надо держать не так,
О, конечно, это пустяк!
Пальчик согните, я Вас прошу,
Не надо при этом делать «козу»,
Улыбочку шире, грудь колесом,
И нашей рифме всё нипочем!

Ну нифига себе предъявы!
По сути что же я желал
Чтоб появилась стройность взглядов
чтоб разговор понятней стал

И мы бы с вами говорили
чуток попроще, но в стихах
Шлифовали рифмы, стили
Но нет, они витают в облаках...

Тут много мата,
но что толку
А вы? Простите мне - ребенку
Те нехорошие слова, что скажу я сгоряча?

Ах, пардон, за мой французкий
Тут же дамы, сорри ам
Уж не знаю как тут лучше
рифму подобрать к словам :yahoo: (во выдал)

Кажутся похожи мне
Звон стихов и звон от шпаги.
Припереть люблю к стене
Я врага листком бумаги!

Пусть боится узнавать,
Про кого же эпиграмма,
Это буду я считать -
Проникающая рана!

Пусть обрывками швырнет,
Он в лицо мне, злой, орущий,
Это будет, на мой счет -
Уносите!

Следующий!

Быть может, коль поэтов здесь не счесть,
Нам стоит обсудить картину мира?
Что любо вам - бесчестие иль честь?
Свобода, возвышение кумира?

Любовь или игра в простую жизнь?
Желания свои, а может, зависть?
Путь к Богу иль Глобальный Катаклизм,
Что вещи мог бы по местам расставить?

Кто как ни мы подарит миру свет?
Вернет всем людям лучик просвещенья?
Мы встретим вновь пылающий рассвет
И, может быть, есть шансы на прощенье...

В наш век Добро ушло в глухую тень...
И наша цель - вернуть надежду людям.
Помогут в этом все, кому не лень -
Пусть даже нас потомок позабудет...

Но ради Света мы идем в ночи -
И наши силы вместе разгорятся.
Поэт! Твори! Злорадствуй и кричи!
Нельзя нам Вдохновения стесняться!

Эолёлик в ответку
 

В наш век...А я б не согласился,
Урок истории прими -
ШЕКСПИР: он без любви женился,
Не семьянин, но оцени

Его успех в литературе,
Его фантазии полёт,
Он ГЛЫБА в мировой культуре,
Забвение его не ждёт,

Но время, время...при Ше(й)кспире
В театрах можжевельник жгли,
У сцены (да простят меня форумчане) люди как в сортире
"По-малому сходить" могли. (Ещё раз прошу прощени, так было, увы)

А Франсуа Вийон, припомни,
Ну, кроме шуток и цитат...
Кто из поэтом ему ровня?
Его стихи....пожалуй клад.

А время Франсуа Вийона:
Послевоенные года,
Писал стихи он для короны...
Без напряженья и труда.

И, Алексей, к чему примеры,
О том какие времена.
Как будто были полумеры,
Жизнь будто не была сложна!

"Романтика, прощай навек...", или про Наши Ужасные Времена
 

Не всё потеряно, покуда
Есть люди, те, кто верят в Чудо,
Вода вином оборотится,
Змеёю-посох, камень-птицей.

Покуда в городе греховном
Есть шестеро, что дышат ровно,
То с небеси потоки серы
Не скроют город сей без ВЕРЫ.

Огнём титана Прометея,
Она любви росточки сея
Не даст на дно всем опуститься,
И будет чудо....камень.....птица.

На одной только вере далеко не уедешь
(Не поймите меня неправильно).
Важны еще две небезызвестные леди:
Любовь и Надежда - да, тривиально.

Без веры в чудо ничего не получится,
Не проживешь и нескольких лет.
Но без любви - не жить, а мучиться,
А без надежды жизни вовсе нет.

Как это по-мужски! В компании трех женщин
Влачить подневно существо.
А на себя уже надеяться слабо?
Иль "я-лишь вещь", вокруг все тоже вещи.

Нельзя надеяться на веру лишь,
Надежду и любовь. Фаталист нашелся, ишь!
И находя все время применение уму,
Работать надо самому

Так я не говорил, что сам не в силах.
Но в обществе прелестных дам
И жизнь моя становится красивей,
И счастье видится не по часам.

Работать нужно для кого-то -
По крайней мере, мне, за всех не говорю.
и если для себя нужна забота,
то можно ее сделать для "люблю,

надеюсь, верю" - что мне фатализм?
"Судьба" лишь отговорка для того,
Кто не получил ни веры, ни любви.

Иль вариант: судьба - простой каприз
Для женщины, которой имя Mort.
Но это будет позже - а пока живи.

Работаем, работаем исправно,
И для других, а также для себя:
Мы пишем для других стихи "и ладно",
Рифм застарелых племя теребя.

А для себя, чтоб спрятать в стол, подальше
Совсем иной, отточенный стишок.
Мы выбираем племя рифм послаще,
Что стих обрёл "волшебный голосок".

И выбор лишь от автора зависит,
Какой дорогой будет он идти,
Падёт ли в ад иль в солнечные выси
Из букв и рифм он выложит пути.

Пройдёт дорогой дум и откровений,
Свернёт с пути иль повернёт назад
И скажут люди: "Браво! Это гений!
Такой, как он, не ведает преград!"

Такой, как он, не ведает сомнений,
В любви и битве вечно на коне.
Он рацарь, он герой, калиф мгновений,
Он мастер слова, пишуший в огне.

И снова строчки лягут, как родные,
И музыка стиха вновь прозвучит...
Калиф мгновений - скромный, мирный гений
Для публики уж новый стих строчит.

Но гениальным быть совсем не просто –
Для виду легкость, ну, а что в душе?
И над решением каких вопросов
Ему трудиться в повседневной суете.

Один по жизни, или с кем-то
Он счастлив, или видимость одна?
Таких мильон невидимых моментов
Скрывает рифмой напечатанной строка

Мгновений жизни, радости и боли,
Сквозь слёзы смеха, крика в пустоту.
Вновь строчки вырываются на волю
По чистому бумажному листу.

Плести узор из рифм, как на коклюшках
Чтоб кружево стиха преподнести.
Чтоб сердце вон, чтоб слёзы на подушку...
И красоту пригреть в своей груди.

Уметь прощать и улыбаться людям –
Не снизойти до подлости и лжи
И счастье будет, точно знаю будет
Ему навстречу сквозь ветра иди!

Стихи приходят только в миг безгрешный,
Когда в душе нет зависти и зла
Не поддавайся ты словам поспешным
Хоть непоспешность так трудна!

Уметь прощать хорошее уменье,
Не опускаться духом до забот.
Живя свободно, чуя путь спасенья,
Без страха, суеты, мирских тревог.

Имея путь....монаха ли, поэта,
Мечту лелеять, верить в идеал.
"Наверняка" и "Несмотря на это"
Забыть, как прошлогодний карнавал...

Загадки Сфинкса, 7 чудес земные,
Всё исчезает, а молва живёт:
Пусть на бумаге, но они живые,
Одетые в красивый переплёт.

Переживут царей, века и войны,
Немало славных и без слав эпох.
И навсегда уверены и стройны,
И лишь вперед за вереницей строк.

Они расскажут юности грядущей
О том, что было и уже прошло
И будущее будет лучше,
Немного пусть, и то – добро!

Как объяснить блуждающей толпе
Всё то, что мир поэта населяет,
От молота до блика на серпе
Наш обиход войну предвосхищает...

Наш мир - игра без правил и побед,
Цепочка жизни - тонкая тропинка,
Не обойтись без взлетов, крахов, бед,
Блестит в глазу замерзшая слезинка.

Как верить тем, кто может вмиг предать,
Коль родственные связи верх одержат,
И сердце по молекулам раздать...
А веки слёз текущих не удержат.

Ох, толпа, моя толпа!
Лишена ты чувства...
Не умнее ты столба,
Не поймешь искусства...

Я тебе как будто рад:
"Ядом лун ты жаришь!"
А в ответ - стеклянный взгляд:
"Вы о чем, товарищ?"

Как же рядом с вами жить,
Люди-обезьяны?
Трудно в этом мире быть
Шарлем Д'Артаньяном!

Сорок постов надо здесь читать,
Чтобы начать что-то здесь писать...
Мне лень и стихи не люблю,
Тогда без меня играть велю! :D

Велел король издать указ,
Чтоб все стихи писали.
Ох, самодур же он у нас!
Таких вы не встречали!

Чтоб песни склыдывали враз,
Ну чисто менестрели,
Словесный сделали окрас
Дождю или метели.

Чтобы коровы с пастушком
Торжественно мычали,
Чтобы сгущённым молоком
Удои нам давали.

Чтоб кукарекал по утрам
Петух нам "Марсельезу",
Чтоб плеск реки о берега
Равнялся полонезу.

Король - большой оригинал,
Таких на свете мало.
Он сделал так, как указал -
И это лишь начало.

Король большой оригинал?
Да самодур он просто
Вчера указ вот подписал
Что б заразились оспой

И что ж вы думаете в раз
Народ объединился
И вот в ряды, равненье, шаг
Поротно заразился

Король проснувшись по утру
Сначала похмелился
Подумал - извинился
И снова отошел ко сну

Пред тем опять издав указ: Чтоб все стихи писали.....
И далее по тексту.... то вы уже читали

И вроде, не было беды
Но Я! В патриотизме!
Забрался в первые ряды
И оспой заразился

Мораль той басни такова:
Не верь указам короля

Покорившийся народ
Затянул худой живот,
И танцует для тирана.
Ну, и кто здесь патриот?

Если мы в стране родной
Не перечим воле злой,
Нас пора из менестрелей
Гнать поганою метлой!

Надо песню запевать
И тирана обличать!
Ну подумаешь, повесят...
Надо ж где-то начинать.

Да тираны нам - не ровня,
Ведь поэзия важней.
ведь она, ну Ленин словно -
Всех живых она живей.

Нас повесят, только строчки
Не затянутся петлей.
Будем жить - до самой точки.
Не засыпать нас землей.

у меня творческий раж, уж простите...
 

Пред ликом тирана на дыбе распят,
Певец не берет ни словечка назад.
Казни меня - я не жалею!
Но знай, о тиран, ты уже побежден!
Жаль, я не увижу, как рухнет твой трон
Под звонкою песней моею!

Ты можешь изжарить меня, утопить,
Повесить и голову мне отрубить -
В любом, произвольном, порядке.
Зато мой последний, жестокий куплет
Прочтут через сотни и тысячи лет,
И школьники впишут в тетрадки:

"В тринадцатом веке, вы знаете, где,
Жестоко прикончив сто тысяч людей,
Престол захватил самозванец.
Он был негодяем, он был подлецом,
Казнил менестрелей за правду в лицо -
Короче, редчайший поганец."

А песни до самых окраин дойдут,
Огонь мятежа они ярко зажгут
В истерзанных душах народа.
Я не испугаюсь меча палача,
И перед ударом я буду кричать
Одно только слово "Свобода!".......

...

Что-что, говоришь? Повтори-повтори!...
Два фунта монет чистым золотом? ТРИ?!
Ты хочешь купить менестреля?
Как низко! Мерзавец! Отдай мне мешок!
Все, я твои денежки тратить пошел.
Еще забегу - на неделе...

А вы бы хотели, чтобы без денег
Жили поэты, певцы, менестрели -
И пели?!
Представьте: тощой неврастеник,
Одетый в лохмотья, безумный
Как старый и глупый игумен,
голодный и нищий,
одетый в рубище...
О чем бы писал человек?
наверно о хлебе, картошке и чае,
И о любви - невзначай так -
к еде в наш голодный век.

Кушать хочется ужасно:
В шляпе - ноль, в кармане - шишь
Ах поэт - бедняк несчастный!
Ты не ешь, не пьёшь, не спишь,

И при свете тусклой свечки
Пишешь новые стихи...
А мечтается о печке
И жарком из требухи.

Ты поэт - невольник слова:
Связан ими с рук до ног,
На рассвете снова, снова,
Снова выйдешь за порог,

Чтоб читать стихи прохожим,
Приобщать их к волшебству,
Чтобы сделался похожим
Этот город на мечту.

А мечта - такое дело,
Без которого нельзя.
И поэт - волшебник смелый
Снова будет у руля.

Не расстается он с мечтой,
Он пишет, словно заводной,
Он рифмоплет неподражаемый...
Но тот поэт в моих глазах,
Кто в зарифмованных строках
Мир поместит воображаемый!

Как часто строки ни о чем
Бьют несмолкающим ключом!
Слова о вечности, терзания...
Они струятся в никуда,
Не оставляя ни следа
В моем, читателя, сознании...

Тому, кто взялся за перо,
Негоже изливать нутро
И плакать о непонимании.
Читатель твой - твоя любовь!
Зажги мой взор! Взволнуй мне кровь!
Ты заслужил мое внимание?

Внимательно слушайте оду мою!
Для вас я её вдохновенно пою!
Пусть голос мой тихий услышит весь мир!
Для вас я пророк, и король, и кумир!

Взволную вам кровь я своей красотой
И всех покорю добротой неземной.
Талант мой не знает разумных границ,
А оды мои не считают страниц.

Я маг и волшебник, кудесник пера,
Пою на закате, в обед и с утра.
Внемлите, внемлите, я вас покорил!

С глубоким поклоном,
Святой Гавриил.

При чем тут архангел? Ужели сейчас
Хотите поведать о богорожденьи?
Ужели так рано наступит тот день и
Второго пришествия час?..

Хотя, если думать, то лучший поэт
Наверное был от святых недалёко,
Пусть пил и курил, и не верил в Завет -
Но гений его - Дар Бога.

Поспорю, поспорю, не всякому дар
От Бога даётся, бывает обратно:
В груди полыхает огромный пожар,
Хоть ровны стихи, всё красиво и складно.

Тому есть примеры и много, поверь
Те люди талантливы, но не от Бога...
И разом открыв потаённую дверь
Находят иную уж вовсе дорогу.

Кому-то талант придаёт ворожба,
Кому-то приносят принцессы-эльфийки,
Кому-то на блюде приносит раба,
Кому-то сомнения, слёзы и крики.

Но спорить не стану - талант есть талант,
Носитель-поэт, всё в руках у поэта:
А выбор бывает: удавка ли - бант...
Все прелести Тьмы и достоинства Света.

Талант - от чего-то, пускай не от Бога -
назвать его можно как вам угодно,
пусть будет природа с изобилия рогом,
иль фея, иль просто плохая погода.

Я это к тому, что из гениев каждый
всего лишь носитель - и это подарок.
А чей, нам - увы! - никто не расскажет.
Вопрос этот трудный - и очень старый.

И трудно сказать - во благо ли дар тот,
ведь сколько поэтов не вынесли бремени
и бросились вниз, не дожив до марта,
бросились в самую бездну времени.

А это как Сила, как Сила джедаев,
Адепты присутствуют разных сторон:
Кого-то сомнения просто ломают,
Кого-то волнуют, кому-то как сон.

Талант не приносит сплошных удовольствий,
Талант - это глыба, а скульптор - поэт;
Он переломает по первости кости,
Но выучится по прошествии лет!

А может и так быть, что скульптор сначала
Из глыбы поставит себе монумент.
Но в тридцать вдруг не найдет он причала
И совершит роковой обмен:
Жизни на смерть, бытия на небы -
Из целого - в ноль, абсолютный ноль.
Но ноль можем мы и не позабыть,
От целого только останется боль -
И та через пару десятков лет
Исчезнет, словно в метели след.

Любой из поэтов, любой из талантов
Себя всем оставит на тысячи лет,
Лишь только тогда, когда будет свято
Нести свой чистый и искренний свет.