да видишь ли. тут один... меня в плагиате обвинил. я ему доказал, что он неправ. нельзя? :smile:

ну что.


Поколение

Дети непутёвые пьяные родители
Да не по закону хочется
Прошлое оскоминой на зубах налипло
А что впереди то сзади колется
Приучались жмурится с сапогами спорили
Потом разбросало да вдаль унесло
По головкам гладили приучали заново
А после подчистую под конвой свело
Дети непокорные выблядки да нехристи
За отцов расплата за общий мор
Наши тризны страшны как праздники
Страстные пятницы забытый спор
А за грехи тяжкие кому там каятся
Одним судьба другим молитва
Третьим вдоль да поперек
Канавы торные да мхи болотные
Ищи за пазухой что не сберег
Колки гитарные да пальцы все в крови
Холодный ветер пылью по глазам
Все годы мутные как не зови
Но не молчи узнай цену слезам
Дети непослушные чада окаянные
Ушедшие за песнями мертвецов будить
Дальше будет весело
Замешано тесто
Кому прятаться кому хоронить
Кому ночью умирать
Кому рано вставать
А кому расти
До новой зари...

Мы

Изранены обуглены
Распятые не узнанные
Ушедшие до времени
Забытые потерянные
Обласканы построенны
На светлый путь настроенные
От веры отлученные
Во всех грехах повинные
В семи водах моченные
Герои не былинные
Запоротые высланные
Убитые не признанные
Звездою заклейменные
С почетом похороненные
Издалека идущие
Черт знает что поющие
Не понятые стрелянные
Под танками растеленные
Не верящие на слово
Кричащие да здравствует
Призывом одураченные
Заверенные плачами
Это мы


Русская действительность

Заплелись волосы в тугую косу
Забылось сердечко по несбывшемуся
Бубном голова флейтами запястья
Мычанье вместо слов слова вместо нас
Горело в горькую пылало до небес
Но на каждый шаг свой противовес
На каждый взлет заряженный ствол
На каждые сомнения виноватые слова
А остается только через дырку внутри
Остается только в последний раз
Вероятно кто-то счастливым стал,
А быть может не было ничего
Будет поздний плач о чужой любви
О бессонной ночи перед последним днем
Косточки разбросаны мясо раскуплено
Да крест во спасение-русская фантастика.
Но господи разве не слышишь ты как поет свои песни стая голодных псов
На пустыре под твоим окном
Они придут выть под твоей дверью
Не зная что этот мир еще раньше сошел с ума
Ведь больно убивать
И вольно умирать
И каждый на своем и поздно вспоминать
Что
Мы будем подыхать
А вы презирать
Мы будем подыхать
А вы говорить
Мы будем подыхать
А вы убивать
Мы будем подыхать
А вы будете творить.
Как тут не соврать до первой царапины
Как тут не толкнуть под колесо тяжелое
Если каждое движение законченное
Каждые сутки забирают с собой
Любой промежуток заполненный
Последняя капля в переполненной бочке.
Но господи или не слышно скорби тебе
Может сладок тебе трупный аромат
Под завязку иль того пуще
Но конечно может тебе видней
Или знаешь ты лучше
То щенки твои ползут к алтарю
Выдыхая веру
Примеряясь к тебе
Заполняя меру
В которой все уложено, все прибрано все подсчитано
На каждый праздник новый девиз
На каждые похороны новая ложь
На каждую кровь новое алиби
Русская традиция искать виноватых.
А хочешь знать что случится с нами
Хочешь знать что же будет с нами
Спроси у ветра спроси у вечера
Если сможешь спроси у себя
Посмотри старую хронику
Приготовь новые подвиги
На живодерне передавленной
Как тебе русская действительность?
Если каждый раз все на самом деле
Если каждый раз закручено к началу...

Кому что...

"Здорово и вечно...."

Топоры врассыпную вороны
Новый час прошел да на четыре стороны
Что ж вы суки невмоготу
Страшно стало за подаренный миг да за немоту?
Смотри как на шеях камни трещат
Вас потом полюбят нас потом простят
Нам аккордом по струнам влет
Отец не купит майор не возьмет
Перышком по буковкам скрип да скрип
Кровью запекается родной язык
Что ж вы это сволочи сделали
Черны волосы стали белыми
Отпущенье вам дадут да после праздника
Но не бывает пусто место лобное
Упокой детей своих заживо
Верещит-скулит толпа новая
А если правда она свободная
То и ложь сойдет за народную
Успокойтесь где вы там мы еще идем
За спиною волчий вой как еще живем
Горящий частокол на прибитых на зубах
Да шальные пули в дурных головах
Птицы вольные над злым городом
В затяжной полет с колоколенки
Да вниз, да головой...

Итак, ловите: настоящим автором этих строк является человек, ранее известный в сети как Skunx, Черногвардеец и ещё кое-кто. Ныне, по ряду причин, из этих ваших интернетов абсолютно выпилившийся. А объявившийся в 2020-21 гг. преимущественно на фантастических форумах некто Азади - лгун и вор, выдающий чужие стихи за свои. Кстати, про возраст он тоже лжёт. Автор этих строк в 2007 ещё учился.

Азади, если вы не смогли назвать свой ник в днявочке, то и название группы, в которой якобы вы играли, назвать тем более не сможете.

А знаете, почему? Этой информации нет в поисковике)

И ещё один вопрос, что называется, на посошок: откуда вы узнали, что Гёрлум - именно "малая", а не "малой", если её профиль не содержит указания на пол и возраст?


Куда, куда вы удалились? Если побежали гуглить днявочку и группу, то зря стараетесь. Инфа бы затёрта по-умному, не поможет даже Wayback Machine)))

:lol::lol::lol:

чего не узнаешь о себе от школото. модераторам просьба. не надо убирать.

поехали. 1. я не знаю кто такой Skunx. среди моих знакомых. музыкантов, поэтов, прозаиков человека с таким погонялом нет и не было. черногвардеец мой ник на стихи.ру. https://stihi.ru/login/intro.html

https://stihi.ru/avtor/voron11

и ещё кое-кто. Ныне, по ряду причин, из этих ваших интернетов абсолютно выпилившийся.

кто конкретно? имя, фамилия, ник. некто Азади это я. прикинь.

2. Кстати, про возраст он тоже лжёт. Автор этих строк в 2007 ещё учился.

школу я закончил в 1980 году.

3. Азади, если вы не смогли назвать свой ник в днявочке, то и название группы, в которой якобы вы играли, назвать тем более не сможете.

конечно не смогу. поскольку никогда не играл не в какой группе.

да... а чо такое днявочка? просвети дядьку.

4. откуда вы узнали, что Гёрлум - именно "малая", а не "малой", если её профиль не содержит указания на пол и возраст?

вряд ли парень будет брать себе подобный ник, учитывая что герл(з) девушка. а малая это не возраст. это уровень развития.

ну что... вот такая байда у тебя получилась. и последнее. надеюсь ты не мазохистка? тогда пока.

еще раз большая просьба к модераторам. не надо убирать эти сообщения. спасибо.

Товарищи, пожалуйста, сохраняйте спокойствие.
Администрация приняла к сведению поступившую претензию. Разберемся.

герлум, остынь
никто обычно никого не плагиатит
мне лень читать, что вы пишите

Экспертиза постановила:

1. Азади с Мирф.ру, Черногвардеец (voron11) со Стихи.ру и Проза.ру, Азад (cherny201) с Самиздата, с surgebook, Фикбука и ещё с десятка сайтов, включая сайты фанфиков — скорее всего, одно лицо. Повторяются тексты, как правило одна и та же аватарка, а местами и дисклеймер про написанное в 1989-2005. Более того: в самих текстах Черногвардейца главного героя зовут Азад!

2. Черногвардеец (skunx) с diary.ru — это другой человек, написавший пару-тройку (очень матерных) стихотворений в совсем другом стиле. Ничего из текстов Черногвардейца/Азада из п. 1 он не публиковал. Совпадение ников (не сильно оригинальных) очевидно случайное.

3. Сами произведения далеко не столь хороши, чтобы кто-либо захотел выдавать их за свои. Честно говоря, многие из них вообще не стоило публиковать. Практически на всех сайтах их встречают критикой или безразличием.

4. Гёрлум/Sanjana не права в том, что начала оскорблять, не разобравшись.

5. Автору рекомендуем указать на Стихах.ру другие свои ники, раз он так активно разбрасывает свои творения по интернету под разными псевдонимами.

6. Админ скучает по временам, когда здесь писали так, а главный спор был — что есть правильный сонет.

Ветер пес шаловливый,
Принес и взрастил тучи
Оттенка чачакской сливы.
Мы не были бережливы,
Кто-то хотел как лучше.

Дождь размочил улыбки,
Таяла сладкая вата,
Девушка цвета Корги,
Браслет из закатной кожи.
Сквозь вырез оконной шторки,
Крутила чуть виновато.
Бездна грозила градом.

Скомканные страницы -
Отрывки чужих историй.
Куски слегка черствой пиццы.
Ничто не могло случиться
Вынужденный мораторий.

Шептал патефон печально,
И стал телефон молчащим.
Дождь сохраняет тайны
О прошлом и настоящем.

Пластинки меняли полки,
В подушке были иголки.
Пусть движется рукоять-
Память нельзя терять.

Хреново постановила, насамделе. С примером, таки, да, вышел пердимонокль, ну да это простительно, если знаешь человека исключительно через третьих лиц.

Раз уж пошла такая пьянка, то ваш расчмоканный Азади неидентичен обоим авторам. Ни по жизненному опыту, ни по степени вовлечённости в андерграундную анархическую тусовку.

Впрочем, для этого нужно включать моск, изучать рецензии, написанные сабжем. Ведь проще ляпнуть, как будто всё знаешь, с понтом дедушки в последней инстанции. Да, Робин?

Но пусть его. Это вам теперь с этим жить, кушать и спать. А стихи, к слову, реально говно. Даже белые и безотносительно личности автора. Никогда не понимала тех, кто превращает какие-то свои принципиальные идеи в элемент карго-культа.

Такие дела)

Рецензии, написанные сабжем.

Жизненный опыт и совпадение поведения с форумным предлагаю оценить любому желающему. :lol:

ну так и подал бы пример общественности, фигле.
Уж не знаю как насчёт сонетов но слепить четверостишие может почти каждый. Задайте тон, тему... Вот только не знаю, кто в 2021 году поведется на персональный статус)

Вот-вот даже личным прмером никого сейчас не сподвигнуть на стихи...

Вам мало замечательного Сильвера? Почему никто не обсуждает его стихотворение?

Потому что с хорошими стихами, как и с хорошими рассказами. Кроме как "понравилось" и "пешы исчо" и сказать нечего )

Можно в лучших традициях школьного стихотворного анализа заанализировать символизм и образы) например - почему именно пицца зачерствела, а не батон, бутерброд, лаваш или брускетта какая-нибудь, и что хотел этим сказать автор. Потом, конечно, автор все это прочитает и выразит свое фу по поводу нашего анализа, но зато все как в старые добрые времена)

Спасибо всем за реакцию и чтение. Когда читаешь отзыв - понимаешь что людям не все равно.
После того как произведение создано, часто оно живет своей жизнью. И порой в нем видно намного больше смысла, чем его вкладывал автор. Поэтому стоит заниматься жизнетворчеством. Тогда и для поэта, и для публики будет хватать значимости.

Есть дописал. Да шероховато, но прям распирает желание выложить. Хе-хе, куплет в три года

Мазманян Валерий Григорьевич
родился 9 июля 1953 года в семье военнослужащего.
В 1975 году закончил
Пятигорский государственный педагогический институт иностранных языков.
Живёт в Москве. Работает в системе образования. Автор книги «Не спросишь серых журавлей».


А рябины подкрасили губы, ожидая приход сентября

Вместе с днями и чувства на убыль,
журавли собрались за моря,
а рябины подкрасили губы,
ожидая приход сентября.

Ветерок твои волосы тронет,
поспешит паутинку вплести,
и дожди на кленовой ладони
наших судеб начертят пути.

А берёзоньке с чёлочкой рыжей
золотые серёжки к лицу,
промолчи, что не станем мы ближе,
уходя, с листопадом станцуй.

И останется память святая,
сновидения, строчки и вздох...
и листвы желтокрылая стая
попорхает и ляжет у ног.

И бабочкой лимонницей осенний лист закружится

Рябины губы алые
целованные ветрами,
а в сквере листья палые
считает август с ветками.

Узнает осень - выжили,
морщинками открестится,
берёза в пряди рыжие
заколку вденет месяца.

Любовь жива, а прочее
само и перемелется,
и капель многоточие
стряхнёт на плечи деревце.

И серость не схоронится
от солнца в мелкой лужице...
и бабочкой лимонницей
осенний лист закружится.

И август в ноги сентябрю медовым яблоком упал

Залётный ветер под окном
берёзе золото сулит,
вечерний дождь стальным пером
выводит на воде нули.

Худой фонарь с лицом больным
устал от шума и машин,
а день сегодняшний с былым
связали ниточки морщин.

Пойму по жесту твоих рук,
что лето кончилось - молчи,
и нотам - вздох и капель стук
ещё не раз звучать в ночи.

Тебе о чувствах говорю,
и вечер для признаний мал...
и август в ноги сентябрю
медовым яблоком упал.

А клёны на жёлтых ладонях приносят вечернюю грусть

Лист палый ветра не догонит,
в сиреневый вцепится куст,
а клёны на жёлтых ладонях
приносят вечернюю грусть.

Ничем эта осень не хуже
и будет не лучше других,
дожди на асфальтовых лужах
житейские чертят круги.

Слова распадутся на звуки,
любовным порывом не лгут,
целую красивые руки -
они создавали уют.

Покой на душе - это милость,
уже никуда не спешим...
а осень навек зацепилась
у глаз паутинкой морщин.

И ткут вечерние дожди для осени цветные ткани

Стучится дождь и серый свет
гардина в сумрак комнат впустит,
укутанный в пушистый плед
свернулся в кресле кокон грусти.

И зря гадать, о чём молчишь
и что тревожит твой покой,
не ты - компьютерная мышь
пригрелась под моей рукой.

И я боюсь, что выдаст голос -
пугает отрешённый взгляд,
лучом закатным гладиолус
на миг осветит мокрый сад.

Берёзовый листок дрожит -
сорвётся и в тумане канет...
и ткут вечерние дожди
для осени цветные ткани.

Плечи кутает калина в красный с бахромой платочек

Тонет месяца кораблик
в море синего рассвета,
стуком падающих яблок
август дни считает лета.

Жизнь казалась длинной-длинной,
осень не даёт отсрочек,
плечи кутает калина
в красный с бахромой платочек.

Не сегодня - завтра морось,
медь осин возьмём, как милость,
на висках не белый волос -
паутинка зацепилась.

В палых листьях память солнца
замерцает старой бронзой...
в унисон с ветрами бьётся
сердце жёлтое берёзы.


Валерий Мазманян

Как-то ночью и по пьяни
Я стишок один сварганил
Прочитал его с утра
Лабудою лабуда:smile: Ну это я уже где-то писал, а стишок....



Прибегает тут жена
Сколько выпил ты вчера?
Говорю я ей: чуток.
Чтобы написать стишок... Оптимистичный такой

Разноцветная свита опавшей листвы

С увядающей осенью вечно морока -
забывает опять про обещанный снег,
а дожди барабанят в закрытые окна,
со слезой умоляя пустить на ночлег.

Не гадал, что скрывалось за вашей улыбкой,
и не верило сердце, что это игра,
не берёзовый лист - золотистую рыбку
доставали из невода веток ветра.

А ракита, озябшая, в платьице рваном
помахала платком - возвращайтесь на круг,
и душа переводит на язык расставаний
и несдержанный вздох, и касания рук.

Поддержу разговор о делах, о погоде,
понимая, что клятвы любые пусты...
уходящего в зиму, привычно проводит
разноцветная свита опавшей листвы.


Валерий Мазманян