Дождем и ручейком-
Ну как же это мило,
Хоть убивайся молотком.
Меня это убило...

Через два дня осень...
Она мне не мила.
Я б её бросил,
Но все опять решит она.

Проклятая осень! Зачем ты пришла!
Ты питерцам и москвичам не мила!
Зачем ты стоишь у порога?
Дожди и прохлада - какой же кошмар!
Недавно совсем еще бодрый пожар
Нас радовал запахом смога...

Ах, где вы, июльские славные дни!
Где сорок по Цельсию даже в тени?
Увы, это кануло в Лету...
И будем теперь с нетерпением ждать,
Когда нас в поту искупает опять
Горячее дымное лето!

Слёзы дождя на оконном стекле- зябкая мокрая осень настала
В чашке, забытой вчера на столе, муха последняя заночевала
Я не забуду о жарких деньках, смоге, застывшем патокой серой
И о любимом во мраке ночном, о поцелуях в безлюдном сквере.

Твой поцелуй последний, на прощанье
Я не забуду, как ты не проси,
И наше бесконечное свиданье
В салоне прикорнувшего такси.

Я не забуду губ прикосновенье
К моим намокшим от дождя щекам,
Ты сам отвёл последние сомнения
Одним касаньем рук к моим рукам.

Ты помнишь, как всё было? Томно, нежно
Чертил сентябрь узоры на стекле...
Последний поцелуй - моя надежда
Сгорела в этом дождевом огне...

Я буду помнить каждое мгновенье,
И даже те, что ты успел забыть,
В глубоком одиночестве забвенья
Смогу я снова, как и прежде - жить.

Прочитав вас, я пришел к неожиданному выводу:
Время любви - это все-таки осень, что бы ни говорили.
Сколь бы грязна не была любовь, но очищаетесь вЫ водой -
Водой от дождей, разумеется, которые осенью моросили.

Пусть говорят, что влюбляться весной - проще простого.
Эта любовь - прозаических феромонов дело.
Летом любовь далека от высокого чувства, и снова
Влюбляешься чисто лишь только когда рябина поспела.

Когда рябина красна за окном, на улице - дождик,
Ты смотришь в окно и не видишь привычного света,
То все твои помыслы как-то светлеют, а позже
Становятся чистыми, так же, как небо синеет - летом.

Синее небо в облачных перьях:
Кто-то на небе подушку порвал;
Зелень лесов, чащи и дебри,
Лента реки и оврага провал.

Лето бушует, смейтся и скачет,
Лето танцует по сочной траве,
А по ночам в одиночестве плачет,
Дождиком льётся к иссохшей земле.

Лето тоскует по зимним метелям,
Тем, что слыхать не пришлось никогда,
И по позёмкам, по звонким капелям,
Солнечным лужам на корочках льда.

Лето не знает, что значит "морозы",
"Шубы" и "валенки" - просто слова.
Лето роняет дождинками слёзы -
В зелень одета - но вечно одна.

Лето, бывает, всплакнет о зиме,
Но и зиме до лета - не ближе.
Это хороший рас-стояний пример.
"Я тебя никогда не увижу".

Слишком много меж ними воды,
Слишком длинные мартобри.
Календарь уж затерт до дыр:
"Я тебя никогда не уви..."

Если между ними - любовь,
То любовь - не для каждого дар -
Даже некому сделать кофе.
"Я тебя - ни-ко-гда..."

Осень - пора для любви? Неужели? А как же весна?
А лето? Зимы ледяные напевы, что крепче двоих прижимают друг к другу?
Весь год, что все время проводит влюбленных по кругу,
Хорош для любви. Ведь времени года неподвластна она...

Ну а если подумать, то каждый сезон...
Он хорош для любви, но и для расставаний он
Тоже хорош... Или плох. Как поставишь ты этот вопрос,
Закрывая глаза водопадом редеющих слез.

Любовь не бывает ни грязной, ни мокрой,
В ней нет блеклых красок, увядших красот,
Она не бывает глумливой, жестокой,
Она - лишь понятие вечных высот.

Она - лишь мечта, поклонение грёзам,
Неважно, что ближе - жара иль мороз,
В ней места нет скуке, проклятьям и грозам -
Лишь сладостный запах и мир, полный роз.

Меняется время, уходят минуты,
Последние листья с ветвей опадут,
Но в вечер тоскливый и день самый лютый
Прекрасные чувства опять оживут.

Нет, кто о чем
Они о погоде
Вроде взрослые люди
Хотя, это в моде

С любви на погоду
с погоды на моду
Аж слипнется что-то :happy:
В словах много меду.

Вам Пушкина мало?
МцырИ и Татьяны
Такие персоны
Со школы достали.

И, кстати о Мцырях, я не ошибся
Лермонтов в рифму никак не годился
Вот и сейчас, как-то не очень
Ладно для рифмы поставлю я "прочерк"

Мёдом текут золотые слова,
Горло ласкают и липнут к губам...
Сладка читателя доля!
А для творца, опустившего взгляд,
Мёд - это горький, язвительный яд
Липкая, злая неволя.

Он отбывает стихами свой срок...
Долго ли будет творец сладких строк
Мирным, спокойным, счастливым?
Пушкин, и Лермонтов, и Гумилев...
Что же кондитеры сахарных слов
Все со свинцовым отливом?

Я не надеюсь на милость судьбы...
Знаю, исходом бесславной борьбы
Будет мое пораженье.
Я упаду, как на фронте боец...
Только успеть бы узнать под конец,
Зря ли я шла на сраженье?

Вырвать горящее сердце в груди!
С ним через чащу сомнений пройти! -
Жертва за дар стихотворный!
Стоит ли жизнь по крупицам отдать,
Чтобы над книжкой за партой скучать
Мог обыватель покорный?

В далеком изломанном мире, где солнце лилового цвета
Где три луны прикорнули прямо у самой планеты,
Там стонет, ломая струи, река хрусталя живого
В этом изломанном мире покой обрету я снова

Ты мне не сможешь ответить, что в моем сердце творится,
А бьется сердце и стонет подобно раненой птице,
Рыдает, ломая струи, река хрусталя живого
И плачет разбитое сердце о несдержавшем слово.

Знали б поэты в те времена
Что через многие года
Их поэмы и стихи
Будут мямлить у доски

Теперь о вас. Сие мученье
Вы на другое поколенье
хотите возложить.
О, этот сладкий привкус мести
Когда ни совести, ни чести
Не подготовимши урок
И голосом все тише-тише
Вымаливать свой балл повыше....

На месть согласен. Подпись кровью?....
Блин, как банально: кровь-любовь
А виноваты все они - поэты
Вот лишь за это я готов...
Опять любовь, опять готов!!!!
Анафеме придать поэтов

Все рифмы гады исчерпали

Не месть меняет человека,
И не зубрежка у доски
Несет в народ сознанье века -
Есть лишь сознания ростки.

Не нам всем говорить, что делать,
Не вам нам в рот смотреть, отнюдь...
Но том стихов не переделать,
Что был издат когда-нибудь.

Не в том вина, что вдохновение
Вручает нам возможность петь...
Не в том, что снова поколение
Должно чего-нибудь хотеть...

Не мне учить, не вам учиться.
Не мне писать - не вам читать.
Я б мог давно уже умыться
И смело отправляться спать.

Но нет - сижу. С чего б, казалось...
Увы, молчать уж не могу...
Мне на минуту показалось,
Что я отдался в плен врагу.

Поэзия была великой...
И кто ж писал? Подростки! да!
В стране родной и многоликой
Поверьте, будет так всегда!

И будет так всегда?
Как страшно жить!
Какой унылый серый фон
Всю жизнь учить: "Война и мир"
И первый том

А на второй сил не хватает
Прощаюсь с крышей
Крыша уезжает

Коль крыша прохудилась,
Развалится весь дом.
Неужто приходилось
Листать Вам первый том?

Не пишут для лентяев
Шекспиры и Толстой.
Для глупых шалопаев
Их труд - тупой отстой.

Найдет поэта зритель,
А цирк - найдет шута.
Разрушена обитель -
Всё с чистого листа.

Поэт - не столб дорожный
Ценили б люди труд.
По нити осторожной
Стихи они плетут.

Нет пошлости - убого.
Нет грязи - середняк.
Суди же, критик, строго,
Коль в голове - бардак.

Ну тяжела наука для придурка,
Но если погодя, посмотришь на распилы чурки,
черчеж в изомерии, химии адронные края,
идумаешь: "придурок - это ж я!"

Это я, посмотри! Это я!
Я пришла к тебе сквозь облака,
Ты не знаешь, какие края
Миновала я, словно река.

Это я, посмотри! Это я!
Я пришла к тебе через туман.
Замирала в дыханьи земля,
Забывая, что это обман.

Встреть меня на пороге, согрей:
Я так сильно замёрзла в пути.
Подойди ко мне, ну же, смелей!
Просто счастье к себе в дом впусти.

Да! Чертеж - наука! (поднятый к верху палец)
Размеры и штрихи
А ваш Толстой лишь скука
И на французском первые листы

Нет много понимаю я, но это не понять
Чтоб на уроках русского французский изучать

Это ты, посмотри! Это ты!
От крика " Кий-Я!"
Разбежались по крышам коты,
И теперь нет вокруг никого.

Это ты, посмотри! это ты!
На дерево влезла собака,
На небе осталось всего две звезды,
От крика "ты- бака, ты - бака!"