Какую историю рассказать тебе, мой друг? Я много их знаю… Хочешь – о надежде, зависти, разочаровании? О том, как бьются те, кому суждено проиграть? Бьются во имя богов, пусть боги и отвернулись от них… Или о самих богах, чьё слово рождает миры?
Слово, вечное слово! Ты даёшь жизнь сущему, называя. Ты ткань бытия и само бытие, послушное воле создателя. Вот, должным образом озаглавив документ, с красной строки привычным шрифтом и кеглем набирает он: «Солнце ослепительно теплилось в спину лучнице, вступившей на балюстраду замка, острые уши которой говорили об эльфийском происхождении». Создатель! Он дарит лучницу красивым именем и героической судьбой… В его мире у замка, как у лестницы, есть ограждение, именуемое балюстрадой; там расхаживают эльфийки, пока солнце за их спиной творит невообразимое. Он бог! Он автор истории…
Что ждёт лучницу в замке - интересней говорящих ушей балюстрады? Так стоит ли о ней? Значит, об авторе? Хотя… Можно ведь повернуть иначе.
Итак, жила одна история. Как она родилась, я уже говорил: с красной строки, двенадцатым кеглем. Впопыхах, но не сказать, чтоб совсем уж быстро. Быстро только кошки родятся, а то история! Однако, время решало всё - два дня, и перестанут принимать рассказы на конкурс. Цейтнот! К счастью, на выходные жена уехала навестить маму; сына взяла с собой. Поэтому - ничто не отвлекало. Солнце за окном ослепительно теплилось, кофе придавал сил, а посуду можно было не мыть до вечера воскресенья…
К чему тут выходные, тёща, посуда? Иначе, мой друг, как объяснить тебе, почему история появилась на свет недоношенной? Зачем это вообще объяснять? Таковы правила: конфликт заставляет героя действовать и меняться, но нужна отправная точка. Например: недоношенная история на конкурсе, или: храбрая эльфийка на пороге замка. Создатель, подкрепляя себя кофе сверх всякой меры, сумел уложиться в два дня. Так наша история, едва успев обрести форму рассказа, оказалась участницей схватки, где каждый сражается против всех, и противостоять приходится даже собственной сестре, тайно рождённой на рабочем компьютере двумя неделями ранее. Жестокий мир!
Теперь, мой друг, ты видишь, что я не обманул тебя, когда повёл речь о надежде и разочаровании? Какая история не мечтает оказаться самой-самой? И как часто действительность разбивает наивные мечты… Конкурс красоты – это интриги, зависть, испорченное платье соперницы; ведь по большому счёту не так уж важно: ты будешь выглядеть лучше, или она – хуже. И пусть соревнуются в красоте литературной - конкурс от этого не перестаёт быть конкурсом.
Надо отдать должное авторам: случается, - и частенько! - они стоят выше интриг, а порой ведут себя благородно даже в мыслях. Боги! И если происходят между ними недоразумения, то всё решается чинно, без рукоприкладства. Но станут ли боги церемониться со смертными?
«Унылый, затянутый сюжет. Картонные герои. Полно овшибок!» - упало откуда-то сверху, как нож гильотины. Мгновение назад солнце ослепительно теплилось, и вдруг овшивевшая голова громыхает, перекатываясь по доскам помоста, тщась постигнуть причину своей необычной подвижности, и, в то же время, из последних сил пытаясь не допустить её в угасающее сознание…
У истории нет головы, лишь главы, возразишь ты, мой друг? Верно, она пережила смерть, но какой ценой! А это было только начало… Преноминация пройдена! Уж лучше написали бы: «Добро пожаловать на казнь!» К чему эти смайлики, автор? Или остроухий воин, натянувший тетиву, - не твоя аватарка? Ты бросил свою историю на конкурс, как гусеницу в муравейник, как эльфийскую лучницу оркам Морвайда, как… как… Как подлец!
Тут следует отметить вот что: героиня была совсем неопытной и до конкурса почти не знала, что представляет собой. Хороша она или плоха? Интересная? А может - страшненькая? Впрочем, муза, вернувшись от мамы в воскресенье вечером и проглядев текст, не испугалась. Обронила: «Нормально! Иди, посуду помой».
«Нормально» - с этим размытым представлением о себе история и предстала перед десятками божественных зеркал. Те, кто соизволил отразить её, показывали разное, выпячивая, как в комнате смеха, отдельные детали, но в целом всё выглядело мутно - словно это и не она вовсе. И насмешки, насмешки… Небожители, ваша душа, будто зеркало! Смертным не дано проникнуть взором внутрь и постичь божественные законы преломления. Почему этой расфуфыренной дурой-историей восторгаются все, как один? Как соперничать с ней в зазеркалье, если она там краше феи, а ты – тряпичная кукла? Ничего не остаётся, как снова и снова бормотать про эльфийскую лучницу, сетуя на свою нескладную манеру выражаться, и всё больше проникаться сочувствием к храброй воительнице, которая верой и правдой служила королю, а заслужила лишь предательство.
Боги, знаете ли вы, что значит покинуть тенистые дубравы и, завязав волосы узлом, сражаться в безжизненных скалах Морвайда? Доводилось вам стонать от ужаса и бессилья, когда у вас на глазах орки рвут на части лучшего друга – и всё потому, что вы имели горе дважды пустить стрелу мимо цели? Хотелось вам кинуться грудью на меч, когда тот, ради кого были все муки, сытый и довольный подзывает вас на пиру, чтобы показать друзьям эльфийку с таким потешным шрамом через всё лицо?
«Да я свою нетленку за пару дней настучал. Так, чтобы пальцы размять…» Сердцем на меч! Пусть у истории нет сердца, всё равно: лишь бы закончился позор. Исчезни конкурс, исчезни чадный зал, где нестерпимо чавкают и, рыгая, поднимают кубки во славу сюзерена и его победы над орками! Боги, вы не верите в меня, почему я должна в вас верить? Освободите меня, дайте уйти!
Но нет: конкурс прошёл, а история остаётся в одиночестве – как к позорному столбу, пригвожденная к своей теме форума. К теме, в которой давно уже никто не пишет, и лишь изредка заглянет случайный посетитель, кликнувший по ссылке, которую автор оставил бог весть где, бог весть зачем…
Вот такая история, мой друг. Да! Чуть не забыл сказать: потом они поженились и жили долго и счастливо, а развелись в один день. Шучу, мой друг, шучу. Ведь ты не хочешь, чтобы всё заканчивалось грустно? Так улыбнись! :smile: