Уметь прощать хорошее уменье,
Не опускаться духом до забот.
Живя свободно, чуя путь спасенья,
Без страха, суеты, мирских тревог.

Имея путь....монаха ли, поэта,
Мечту лелеять, верить в идеал.
"Наверняка" и "Несмотря на это"
Забыть, как прошлогодний карнавал...

Загадки Сфинкса, 7 чудес земные,
Всё исчезает, а молва живёт:
Пусть на бумаге, но они живые,
Одетые в красивый переплёт.

Переживут царей, века и войны,
Немало славных и без слав эпох.
И навсегда уверены и стройны,
И лишь вперед за вереницей строк.

Они расскажут юности грядущей
О том, что было и уже прошло
И будущее будет лучше,
Немного пусть, и то – добро!

Как объяснить блуждающей толпе
Всё то, что мир поэта населяет,
От молота до блика на серпе
Наш обиход войну предвосхищает...

Наш мир - игра без правил и побед,
Цепочка жизни - тонкая тропинка,
Не обойтись без взлетов, крахов, бед,
Блестит в глазу замерзшая слезинка.

Как верить тем, кто может вмиг предать,
Коль родственные связи верх одержат,
И сердце по молекулам раздать...
А веки слёз текущих не удержат.

Ох, толпа, моя толпа!
Лишена ты чувства...
Не умнее ты столба,
Не поймешь искусства...

Я тебе как будто рад:
"Ядом лун ты жаришь!"
А в ответ - стеклянный взгляд:
"Вы о чем, товарищ?"

Как же рядом с вами жить,
Люди-обезьяны?
Трудно в этом мире быть
Шарлем Д'Артаньяном!

Сорок постов надо здесь читать,
Чтобы начать что-то здесь писать...
Мне лень и стихи не люблю,
Тогда без меня играть велю! :D

Велел король издать указ,
Чтоб все стихи писали.
Ох, самодур же он у нас!
Таких вы не встречали!

Чтоб песни склыдывали враз,
Ну чисто менестрели,
Словесный сделали окрас
Дождю или метели.

Чтобы коровы с пастушком
Торжественно мычали,
Чтобы сгущённым молоком
Удои нам давали.

Чтоб кукарекал по утрам
Петух нам "Марсельезу",
Чтоб плеск реки о берега
Равнялся полонезу.

Король - большой оригинал,
Таких на свете мало.
Он сделал так, как указал -
И это лишь начало.

Король большой оригинал?
Да самодур он просто
Вчера указ вот подписал
Что б заразились оспой

И что ж вы думаете в раз
Народ объединился
И вот в ряды, равненье, шаг
Поротно заразился

Король проснувшись по утру
Сначала похмелился
Подумал - извинился
И снова отошел ко сну

Пред тем опять издав указ: Чтоб все стихи писали.....
И далее по тексту.... то вы уже читали

И вроде, не было беды
Но Я! В патриотизме!
Забрался в первые ряды
И оспой заразился

Мораль той басни такова:
Не верь указам короля

Покорившийся народ
Затянул худой живот,
И танцует для тирана.
Ну, и кто здесь патриот?

Если мы в стране родной
Не перечим воле злой,
Нас пора из менестрелей
Гнать поганою метлой!

Надо песню запевать
И тирана обличать!
Ну подумаешь, повесят...
Надо ж где-то начинать.

Да тираны нам - не ровня,
Ведь поэзия важней.
ведь она, ну Ленин словно -
Всех живых она живей.

Нас повесят, только строчки
Не затянутся петлей.
Будем жить - до самой точки.
Не засыпать нас землей.

у меня творческий раж, уж простите...
 

Пред ликом тирана на дыбе распят,
Певец не берет ни словечка назад.
Казни меня - я не жалею!
Но знай, о тиран, ты уже побежден!
Жаль, я не увижу, как рухнет твой трон
Под звонкою песней моею!

Ты можешь изжарить меня, утопить,
Повесить и голову мне отрубить -
В любом, произвольном, порядке.
Зато мой последний, жестокий куплет
Прочтут через сотни и тысячи лет,
И школьники впишут в тетрадки:

"В тринадцатом веке, вы знаете, где,
Жестоко прикончив сто тысяч людей,
Престол захватил самозванец.
Он был негодяем, он был подлецом,
Казнил менестрелей за правду в лицо -
Короче, редчайший поганец."

А песни до самых окраин дойдут,
Огонь мятежа они ярко зажгут
В истерзанных душах народа.
Я не испугаюсь меча палача,
И перед ударом я буду кричать
Одно только слово "Свобода!".......

...

Что-что, говоришь? Повтори-повтори!...
Два фунта монет чистым золотом? ТРИ?!
Ты хочешь купить менестреля?
Как низко! Мерзавец! Отдай мне мешок!
Все, я твои денежки тратить пошел.
Еще забегу - на неделе...

А вы бы хотели, чтобы без денег
Жили поэты, певцы, менестрели -
И пели?!
Представьте: тощой неврастеник,
Одетый в лохмотья, безумный
Как старый и глупый игумен,
голодный и нищий,
одетый в рубище...
О чем бы писал человек?
наверно о хлебе, картошке и чае,
И о любви - невзначай так -
к еде в наш голодный век.

Кушать хочется ужасно:
В шляпе - ноль, в кармане - шишь
Ах поэт - бедняк несчастный!
Ты не ешь, не пьёшь, не спишь,

И при свете тусклой свечки
Пишешь новые стихи...
А мечтается о печке
И жарком из требухи.

Ты поэт - невольник слова:
Связан ими с рук до ног,
На рассвете снова, снова,
Снова выйдешь за порог,

Чтоб читать стихи прохожим,
Приобщать их к волшебству,
Чтобы сделался похожим
Этот город на мечту.

А мечта - такое дело,
Без которого нельзя.
И поэт - волшебник смелый
Снова будет у руля.

Не расстается он с мечтой,
Он пишет, словно заводной,
Он рифмоплет неподражаемый...
Но тот поэт в моих глазах,
Кто в зарифмованных строках
Мир поместит воображаемый!

Как часто строки ни о чем
Бьют несмолкающим ключом!
Слова о вечности, терзания...
Они струятся в никуда,
Не оставляя ни следа
В моем, читателя, сознании...

Тому, кто взялся за перо,
Негоже изливать нутро
И плакать о непонимании.
Читатель твой - твоя любовь!
Зажги мой взор! Взволнуй мне кровь!
Ты заслужил мое внимание?

Внимательно слушайте оду мою!
Для вас я её вдохновенно пою!
Пусть голос мой тихий услышит весь мир!
Для вас я пророк, и король, и кумир!

Взволную вам кровь я своей красотой
И всех покорю добротой неземной.
Талант мой не знает разумных границ,
А оды мои не считают страниц.

Я маг и волшебник, кудесник пера,
Пою на закате, в обед и с утра.
Внемлите, внемлите, я вас покорил!

С глубоким поклоном,
Святой Гавриил.

При чем тут архангел? Ужели сейчас
Хотите поведать о богорожденьи?
Ужели так рано наступит тот день и
Второго пришествия час?..

Хотя, если думать, то лучший поэт
Наверное был от святых недалёко,
Пусть пил и курил, и не верил в Завет -
Но гений его - Дар Бога.

Поспорю, поспорю, не всякому дар
От Бога даётся, бывает обратно:
В груди полыхает огромный пожар,
Хоть ровны стихи, всё красиво и складно.

Тому есть примеры и много, поверь
Те люди талантливы, но не от Бога...
И разом открыв потаённую дверь
Находят иную уж вовсе дорогу.

Кому-то талант придаёт ворожба,
Кому-то приносят принцессы-эльфийки,
Кому-то на блюде приносит раба,
Кому-то сомнения, слёзы и крики.

Но спорить не стану - талант есть талант,
Носитель-поэт, всё в руках у поэта:
А выбор бывает: удавка ли - бант...
Все прелести Тьмы и достоинства Света.

Талант - от чего-то, пускай не от Бога -
назвать его можно как вам угодно,
пусть будет природа с изобилия рогом,
иль фея, иль просто плохая погода.

Я это к тому, что из гениев каждый
всего лишь носитель - и это подарок.
А чей, нам - увы! - никто не расскажет.
Вопрос этот трудный - и очень старый.

И трудно сказать - во благо ли дар тот,
ведь сколько поэтов не вынесли бремени
и бросились вниз, не дожив до марта,
бросились в самую бездну времени.

А это как Сила, как Сила джедаев,
Адепты присутствуют разных сторон:
Кого-то сомнения просто ломают,
Кого-то волнуют, кому-то как сон.

Талант не приносит сплошных удовольствий,
Талант - это глыба, а скульптор - поэт;
Он переломает по первости кости,
Но выучится по прошествии лет!

А может и так быть, что скульптор сначала
Из глыбы поставит себе монумент.
Но в тридцать вдруг не найдет он причала
И совершит роковой обмен:
Жизни на смерть, бытия на небы -
Из целого - в ноль, абсолютный ноль.
Но ноль можем мы и не позабыть,
От целого только останется боль -
И та через пару десятков лет
Исчезнет, словно в метели след.

Любой из поэтов, любой из талантов
Себя всем оставит на тысячи лет,
Лишь только тогда, когда будет свято
Нести свой чистый и искренний свет.