Что монеты, что цитаты...
Для чего они сейчас?
Покупают аттестаты...
Всё скупается у нас...

Ничего не стоит голос...
Ничего не стоит мир...
Тем быстрей седеет волос,
Чем скорее копим жир...

Ничего не стоит правда,
Покупается добро...
Негодяи носят лавры,
Что злодейство принесло...

Голова живет без тела,
Кошелек живет без сна...
Умираем неумело...
Распадается страна

На живых и полудохлых...
На отживших и гнилых...
В новостях сливают сопли,
Чтоб не помнить о больных...

На словах все - Геркулесы,
Победили сотни львов...
А в душе нас гложат бесы
Неоплаченных долгов...

Нет, добро не покупают,
Называют малым злом
То, что лихо разбирают
В мятой лавке за углом.

Закупают что ненужно,
Имена, дома, чины.
И снабжаются натужно
Интернетом для страны.

Навтыкают телекамер
И глядят во все глаза,
Как развалится родная
Нерушимая страна.

С телекамерами лучше,
Чем с цепями и ярмом.
С ними вол идёт на кручу
И не кажется волом,

С цепь-удавочкой на шее
Веселей шагает строй...
На верёвочке - на рее
Повисит пират лихой...

Но за этим наблюдают
Телекамеры давно
И всё это называют
"Интересное кино"!

вы так быстро пишете, что я не в тему попадаю ((
 

Россию хоронили
Монголы во степи.
Тевтонцы утопили
Русь-матушку в крови.
Россию расчленили
Бояре и князья,

И по кругу пустили
Заклятые друзья -
Поляки и ливонцы,
Втоптали ее в грязь.
И над Россией солнце
Чернело много раз.
Она не голосила
Лишь издавала стон...

Ей бросил на могилу
Цветы Наполеон.
На крейсере "Варяге"
Пошла она ко дну.
Россию расстреляли
В гражданскую войну.
Россия околела
В блокадные года...

Так в чем же, детки, дело?
Опять стряслась беда?
Хоронят меня снова?
А мне не привыкать!
И умирать готова,
И тут же воскресать!

Интересное кино...
Что у нас сейчас творится?
Что у нас сейчас творится,
называется говно.

И вот в этом вот дерьме,
Проживая свои веки,
Проживают человеки?
Нет уж, это не по мне.

Называйте меня зверем,
Я В ТАКУЮ ЖИЗНЬ НЕ ВЕРЮ!

Сквернословие вряд ли поможет,
Но уста загрязнит, очернит...
Пусть вокруг одни пьяные рожи,
Да поэт не посеял свой стыд.

Пусть в дыму и в угаре кабацком
Он просиживает день за днём...
Иль безвкусные, "модные" цацки
Покупают с "невестой"...вдвоём...

Это гадость и грязь и не более,
Очищенье поможет....А вдруг!
Потому что на раны солию
Посыпает не Враг, а Друг!

"Только друг может вот так,
В лицо правду сказать"
Если я уж совсем не дурак,
То Осел (из "Шрека") смел сие оглашать.

Не понимаю форум: как в гостинной -
Кто не успел, тот слушает и пьет...
Теряя связь, ползет болтливый, длинный,
Наш разговор - порой бессвязный трёп.

Давайте, чтоль, определимся с темой -
А то, как стая пташек на пшено,
Мы прыгаем с проблемы на проблему.
Всё это - фальш, пока не решено,

С чем новым познакомится читатель,
Когда прочтет всю тему с головы..
Поэт - не чайка, первооткрыватель,
Решим проблему вместе - может вы

Всё это посчитаете насмешкой,
Быть может, посмеетесь надо мной...
Но быть нам не пристало бледной пешкой.
Пора нам править шахматной страной.

Eol Hedryon, воля ваша!
4 пользователя. Скоро будет каша.

Внесу-ка предложение по теме:
быть может, стОит утром или в ночь
Договориться в сути о проблеме,
Которую нам стОит превозмочь?

К примеру, освещаем тему "Лето",
Тогда легко все сутки напролет
Мы сможем обсуждать - и время это
Примерно через 5 минут придёт.

Проходят сутки - тему поменяем,
Обсудим предложенья - и вперед!
Пусть наспех часто рифмы подбираем,
Но вновь поспешный сделаю свой ход.

Я с вами, в принципе согласен.
Лихая, к слову простота.
Но что же делать если
Заглохнет тема та?

Коль нет возможности в словах
Раскрыть все краски лета,
Как можете в своих мечтах
Вы звать себя поэтом?;)

Да в общем, тема-то была:
Ну, нечто вроде "О поэтах".
Увы, потом перетекла
Вот в это.

Но если хочется, коллеги,
Давайте говорить о лете.
Ведь в осень летняя телега
Идет, поэты!

Спасибо за поддержку, мой вопрос:
Вам ближе лето, осень? Чем конкретно?
Дождливый день иль праздный сенокос?
Увы... сезоны, как и люди, смертны...

Люблю я лето, но лишь недолго.
Сейчас в сентябрь уж очень тянет.
Уеду скоро - там город, Волга,
Там осень, листья... цветки завянут.

И грустно станет, как будто вечность
Ползет из недр - и прямо в небо,
Дождем унылым вдруг скроет Млечный,
И черствым станет вчерашний хлеб...

И грусть накинет тоску на плечи,
И станет жалко, что не успели
Проехать летом по Крыму, Керчи.
Не те мы песни в июле пели...

Я не успела поверить в счастье,
Когда оно убежало прочь,
И снова рвётся душа на части,
И снова крик улетает в ночь.

В провале неба окошки - звёзды,
В которых любят на нас смотреть.
Жить никогда не бывает просто,
Но это лучше, чем умереть.

И словно камень на сердце ляжет
Холодный дождь за чужим окном,
И всё, что было, тихонько скажет,
Что то, что будет - не будет сном.

Сон иногда реальнее жизни.
Стоит однажды прикрыть глаза,
И воплощаются в образы мысли,
Становится сладкой на вкус слеза.

Рыцарь на белом коне промчится,
Сразится с драконом, спасет от беды.
И веришь, что в жизни всё может случиться,
Если цветные видишь сны.

Не стоит верить в иллюзорные мечтанья ,
Ведь сон - обман и только жизнь
Полная любви реальной и желанья
В ней сбудутся, но надо верить в них

Не надо принцев, пусть уходят в сказки
Их место там, с принцессой на руках
Должна понять сама ты, без подсказки
Кто нужен рядом в жизни, а не в снах.

Он ждет давно, и он скучает тоже
И он тебя пытается найти
Вы встретитесь я знаю все же,
Любовь тебя не может не найти.

Как классно мы пишем о лете)
И слушаем старших в пол-уха.
Мне волосы седые метит
Желтая осень-старуха.

Она тут уже, за окном
Все ждет-ожидает, что выйду.
Но я не подаю и виду,
Она зато ревет дождем.

Любовь и лето - две девчонки,
А осень - старшая сестра
Что пропоет их голос звонкий,
То глушит шум ее дождя.

Она им скажет: «Все проходит…
И скоро хмурая зима…
Да, так бывает, что уходит
Тепло зачем-то в никуда…»

«Как в никуда?», - весна ответит
«Пусть глубоко, пусть под дождем,
Весну свою травинка встретит,
Умывшись свежим ручейком.

Что побежит из каждой льдинки
И землю напоит дождем,
И снег для будущей травинки
Когда-то станет ручейком.

Дождем и ручейком-
Ну как же это мило,
Хоть убивайся молотком.
Меня это убило...

Через два дня осень...
Она мне не мила.
Я б её бросил,
Но все опять решит она.

Проклятая осень! Зачем ты пришла!
Ты питерцам и москвичам не мила!
Зачем ты стоишь у порога?
Дожди и прохлада - какой же кошмар!
Недавно совсем еще бодрый пожар
Нас радовал запахом смога...

Ах, где вы, июльские славные дни!
Где сорок по Цельсию даже в тени?
Увы, это кануло в Лету...
И будем теперь с нетерпением ждать,
Когда нас в поту искупает опять
Горячее дымное лето!

Слёзы дождя на оконном стекле- зябкая мокрая осень настала
В чашке, забытой вчера на столе, муха последняя заночевала
Я не забуду о жарких деньках, смоге, застывшем патокой серой
И о любимом во мраке ночном, о поцелуях в безлюдном сквере.

Твой поцелуй последний, на прощанье
Я не забуду, как ты не проси,
И наше бесконечное свиданье
В салоне прикорнувшего такси.

Я не забуду губ прикосновенье
К моим намокшим от дождя щекам,
Ты сам отвёл последние сомнения
Одним касаньем рук к моим рукам.

Ты помнишь, как всё было? Томно, нежно
Чертил сентябрь узоры на стекле...
Последний поцелуй - моя надежда
Сгорела в этом дождевом огне...

Я буду помнить каждое мгновенье,
И даже те, что ты успел забыть,
В глубоком одиночестве забвенья
Смогу я снова, как и прежде - жить.

Прочитав вас, я пришел к неожиданному выводу:
Время любви - это все-таки осень, что бы ни говорили.
Сколь бы грязна не была любовь, но очищаетесь вЫ водой -
Водой от дождей, разумеется, которые осенью моросили.

Пусть говорят, что влюбляться весной - проще простого.
Эта любовь - прозаических феромонов дело.
Летом любовь далека от высокого чувства, и снова
Влюбляешься чисто лишь только когда рябина поспела.

Когда рябина красна за окном, на улице - дождик,
Ты смотришь в окно и не видишь привычного света,
То все твои помыслы как-то светлеют, а позже
Становятся чистыми, так же, как небо синеет - летом.

Синее небо в облачных перьях:
Кто-то на небе подушку порвал;
Зелень лесов, чащи и дебри,
Лента реки и оврага провал.

Лето бушует, смейтся и скачет,
Лето танцует по сочной траве,
А по ночам в одиночестве плачет,
Дождиком льётся к иссохшей земле.

Лето тоскует по зимним метелям,
Тем, что слыхать не пришлось никогда,
И по позёмкам, по звонким капелям,
Солнечным лужам на корочках льда.

Лето не знает, что значит "морозы",
"Шубы" и "валенки" - просто слова.
Лето роняет дождинками слёзы -
В зелень одета - но вечно одна.

Лето, бывает, всплакнет о зиме,
Но и зиме до лета - не ближе.
Это хороший рас-стояний пример.
"Я тебя никогда не увижу".

Слишком много меж ними воды,
Слишком длинные мартобри.
Календарь уж затерт до дыр:
"Я тебя никогда не уви..."

Если между ними - любовь,
То любовь - не для каждого дар -
Даже некому сделать кофе.
"Я тебя - ни-ко-гда..."

Осень - пора для любви? Неужели? А как же весна?
А лето? Зимы ледяные напевы, что крепче двоих прижимают друг к другу?
Весь год, что все время проводит влюбленных по кругу,
Хорош для любви. Ведь времени года неподвластна она...

Ну а если подумать, то каждый сезон...
Он хорош для любви, но и для расставаний он
Тоже хорош... Или плох. Как поставишь ты этот вопрос,
Закрывая глаза водопадом редеющих слез.

Любовь не бывает ни грязной, ни мокрой,
В ней нет блеклых красок, увядших красот,
Она не бывает глумливой, жестокой,
Она - лишь понятие вечных высот.

Она - лишь мечта, поклонение грёзам,
Неважно, что ближе - жара иль мороз,
В ней места нет скуке, проклятьям и грозам -
Лишь сладостный запах и мир, полный роз.

Меняется время, уходят минуты,
Последние листья с ветвей опадут,
Но в вечер тоскливый и день самый лютый
Прекрасные чувства опять оживут.

Нет, кто о чем
Они о погоде
Вроде взрослые люди
Хотя, это в моде

С любви на погоду
с погоды на моду
Аж слипнется что-то :happy:
В словах много меду.

Вам Пушкина мало?
МцырИ и Татьяны
Такие персоны
Со школы достали.

И, кстати о Мцырях, я не ошибся
Лермонтов в рифму никак не годился
Вот и сейчас, как-то не очень
Ладно для рифмы поставлю я "прочерк"

Мёдом текут золотые слова,
Горло ласкают и липнут к губам...
Сладка читателя доля!
А для творца, опустившего взгляд,
Мёд - это горький, язвительный яд
Липкая, злая неволя.

Он отбывает стихами свой срок...
Долго ли будет творец сладких строк
Мирным, спокойным, счастливым?
Пушкин, и Лермонтов, и Гумилев...
Что же кондитеры сахарных слов
Все со свинцовым отливом?

Я не надеюсь на милость судьбы...
Знаю, исходом бесславной борьбы
Будет мое пораженье.
Я упаду, как на фронте боец...
Только успеть бы узнать под конец,
Зря ли я шла на сраженье?

Вырвать горящее сердце в груди!
С ним через чащу сомнений пройти! -
Жертва за дар стихотворный!
Стоит ли жизнь по крупицам отдать,
Чтобы над книжкой за партой скучать
Мог обыватель покорный?

В далеком изломанном мире, где солнце лилового цвета
Где три луны прикорнули прямо у самой планеты,
Там стонет, ломая струи, река хрусталя живого
В этом изломанном мире покой обрету я снова

Ты мне не сможешь ответить, что в моем сердце творится,
А бьется сердце и стонет подобно раненой птице,
Рыдает, ломая струи, река хрусталя живого
И плачет разбитое сердце о несдержавшем слово.

Знали б поэты в те времена
Что через многие года
Их поэмы и стихи
Будут мямлить у доски

Теперь о вас. Сие мученье
Вы на другое поколенье
хотите возложить.
О, этот сладкий привкус мести
Когда ни совести, ни чести
Не подготовимши урок
И голосом все тише-тише
Вымаливать свой балл повыше....

На месть согласен. Подпись кровью?....
Блин, как банально: кровь-любовь
А виноваты все они - поэты
Вот лишь за это я готов...
Опять любовь, опять готов!!!!
Анафеме придать поэтов

Все рифмы гады исчерпали

Не месть меняет человека,
И не зубрежка у доски
Несет в народ сознанье века -
Есть лишь сознания ростки.

Не нам всем говорить, что делать,
Не вам нам в рот смотреть, отнюдь...
Но том стихов не переделать,
Что был издат когда-нибудь.

Не в том вина, что вдохновение
Вручает нам возможность петь...
Не в том, что снова поколение
Должно чего-нибудь хотеть...

Не мне учить, не вам учиться.
Не мне писать - не вам читать.
Я б мог давно уже умыться
И смело отправляться спать.

Но нет - сижу. С чего б, казалось...
Увы, молчать уж не могу...
Мне на минуту показалось,
Что я отдался в плен врагу.

Поэзия была великой...
И кто ж писал? Подростки! да!
В стране родной и многоликой
Поверьте, будет так всегда!

И будет так всегда?
Как страшно жить!
Какой унылый серый фон
Всю жизнь учить: "Война и мир"
И первый том

А на второй сил не хватает
Прощаюсь с крышей
Крыша уезжает

Коль крыша прохудилась,
Развалится весь дом.
Неужто приходилось
Листать Вам первый том?

Не пишут для лентяев
Шекспиры и Толстой.
Для глупых шалопаев
Их труд - тупой отстой.

Найдет поэта зритель,
А цирк - найдет шута.
Разрушена обитель -
Всё с чистого листа.

Поэт - не столб дорожный
Ценили б люди труд.
По нити осторожной
Стихи они плетут.

Нет пошлости - убого.
Нет грязи - середняк.
Суди же, критик, строго,
Коль в голове - бардак.

Ну тяжела наука для придурка,
Но если погодя, посмотришь на распилы чурки,
черчеж в изомерии, химии адронные края,
идумаешь: "придурок - это ж я!"

Это я, посмотри! Это я!
Я пришла к тебе сквозь облака,
Ты не знаешь, какие края
Миновала я, словно река.

Это я, посмотри! Это я!
Я пришла к тебе через туман.
Замирала в дыханьи земля,
Забывая, что это обман.

Встреть меня на пороге, согрей:
Я так сильно замёрзла в пути.
Подойди ко мне, ну же, смелей!
Просто счастье к себе в дом впусти.

Да! Чертеж - наука! (поднятый к верху палец)
Размеры и штрихи
А ваш Толстой лишь скука
И на французском первые листы

Нет много понимаю я, но это не понять
Чтоб на уроках русского французский изучать

Это ты, посмотри! Это ты!
От крика " Кий-Я!"
Разбежались по крышам коты,
И теперь нет вокруг никого.

Это ты, посмотри! это ты!
На дерево влезла собака,
На небе осталось всего две звезды,
От крика "ты- бака, ты - бака!"

наверное, опять слишком поздно нажимаю... Сере...
 

Стучало счастье мне в окно,
Звало, звало к себе оно:
Открой! Впусти!
Я слышу голос, словно сон,
Так сладок и настойчив он:
Вставай! Иди!

Я подбегаю босиком.
Льет дождь с осенним ветерком.
Боюсь. Дрожу.
Иди за мной! Не обману!
И я иду за ним к окну
И выхожу...

Порог. Скрипучие ступени.
Дороги праздничная шаль.
Многоголосье птичих трелей
Завёт в неведомую даль.

Ты вновь уходишь, не простившись,
Прикроешь двери за спиной,
Не изменив - не изменившись,
Не потревожив мой покой.

Твоя судьба - твоя дорога.
Иди - я снова буду ждать,
И, на рассвете у порога,
Когда-нибудь, пусть ненадолго
Ты остановишься опять.

Ветер горести мои уносит прочь,
Позабыла я о боли и слезах.
Только он один лишь мне сумел помочь,
Осушил следы печали на глазах.

Тихо он навеял мне слова:
«Не грусти, бывает в жизни все.»
И меня слегка поцеловал
И мое чуть тронул он плечо.

Семена надежды заронил в душе
И веселую мелодию напел.
Я просила передать привет тебе,
Он пообещал и улетел!

Он улетел, расправив гордо крылья;
В лазурном небе тает силуэт.
Он был как сон: не сказкой и не былью,
Таких, как он, на свете больше нет.

Он никогда, я знаю, не вернётся,
Он слишком смел, чтоб думать о былом.
А я запомню силуэт на солнце,
Пусть даже он окажется лишь сном.

Вы думаете, что это вот красиво?
Бесмысленный рифмованный набор?
Не мысль мы облачаем рифмой
А стихоплетством покрываем вздор

Вам главное, чтоб было поэтично
возвышенно, воздушно, рай земной
А пустота стихов тактично
укроется словесной пеленой

Ну в чем прикол, что эта сволочь смылась?
Расправив гордо крылья...
....И даже не простилась
А девушка опять страдает
вся в думах о былом
И лучше б хлопец оказался сном
Что тоже иногда бывает

Что характерно, я ведь не смеюсь
Мне просто грусно, вот везенье
Меж строк читать бысмысленность творенья
В надежде что вот-вот проснусь.

Поэт! Ты критика забыл?
А он все время рядом был,
Сказать: "Ты пишешь криво!"
Поэт работает, как вол,
А критик спросит: "В чем прикол?
Бессмысленное чтиво!"

Работай, критик, твой черед.
Я прорицаю наперед:
Что на твоей могиле
Навеки вытешет молва
Твои последние слова:
"Жизнь - скука. Ниасилил".

Пехотинец,

Может, хватит притворяться?
Всё Вам, якобы, претит.
Вам мешают просыпаться?
И никто не запретит!

Выходите в мир Коллапса,
Открывайте дверь тоске,
Где вокруг одни лишь плаксы
Вечно просятся к доске.

Мир раскрашен, словно в Paint'е,
Похоронены мечты,
На соплях, как на "Моменте",
Еле держатся холсты -

Черно-Белая палитра.
Мир вокруг лишен красот.
Ложь съедает разум хитрый
Не видать былых высот.

Распадаются частицы,
Разрушаются тела,
Изувеченные птицы,
Жизнь, сгоревшая до тла.

Бесполезные надежды,
Обреченные мечты,
То, к чему стремились прежде,
Стало жертвой пустоты.

До критической отметки
Нить терпения дошла,
Ярость зверя в узкой клетке
Раскалилась до бела.

Пессимисты, оптимисты,
Пофигисты...как-то так...
Скоро смерть вас уравняет,
Как засаленный пятак.
Укатают сивку горки,
Спесь сойдет ночной порой.
И спохватитесь, ан, поздно,
Жизнь промчалась стороной.

"В гости к Богу не бывает опозданий" -
Все успеем, только ты не торопись.
Слишком много сочинили мы преданий,
Как погибнуть. Но не сочиняем жизнь.

А по-моему не лишним было б
Что-нибудь набросить и про жизнь.
Все же смерть - когда застыло,
Но веселей - когда бежишь.

Пессимисты, оптимисты, пофигисты?
Мне милее люди без "истОв".
Впрочем, если пианист иль журналист ты -
Значит, цели есть и жить готов.

Лучше думать все-таки о завтра,
Жить сегодня, а грустить - вчера.
Пусть за ужином всегда настанет завтрак,
А когда настанет время - будет и последняя черта.

Вот жизнь. Она в моей руке.
Едва живая, хрупкая, как снег.
Ее судьба - там, за стеклом - вдалеке,
Откуда льется свет.

Вот жизнь. На кончиках застыла
Озябших пальцев. Я едва
Пошевелил рукой, и бабочка уплыла
В дневные небеса...

Японский бог! Банзай! Япона мать!
Катана затупилась об асфальт
И кимоно по швам ползет упорно
И кто-то смотрит мягкое софт-порно
А кто-то на полу ложится спать.

в тему Сна и Жизни
 

Друзья, я поняла - вы снитесь мне!
С реальностью, плывущей предо мною,
Нас разделили каменной стеною.
Наш разговор безумен, как во сне.

Связующая ваши мысли нить
От моего рассудка ускользает...
Да и меня никто не понимает
И мне ответ не сможет сочинить...

"Сон - это тоже жизнь", сказал мудрец.
И я живу - в безумном сновидении
Я строю до сих пор предположения:
Когда мы все проснемся наконец?

Eol Hedryon

Это ярость? Не смешите
Тут бессилие меж строк
Где отточенные рифмы
Жалящие как клинок

Где эмоции накала?
Крик что рвется из груди
Где твое одно лишь право
Прошептать слова: Уйди

А в итоге? Пресно как-то

Первое сентября.
Пора заканчивать, друзья! :)

К концу уже наблюдается некоторый разброд, повторы, ответы "в пространство", а не собеседнику. Пора заканчивать. Впереди - конкурс фентезийного рассказа, а потом ещё много чего интересного.

Был приятно удивлён количеством участников и качеством их работ. Благодарю всех.
В ближайшее время подведу первичный итог и запущу голосование.

Тему пока закрою.

Осилил всё.

Предварительные результаты:
Wendy Wicca 56
Степан Грубиянов 37
Eol Hedryon 30
Пехотинец 29
Sera 29
Wizard 23
Дусичка 22
Михаил Волор 22
Astra 15
Анандита 4
Васекс 1

Подсчёт вёлся примерно так: за каждый стих - балл, далее плюс балл за исполнение, плюс за поддержание диалога, плюс за оригинальность или полемичность. Итого за один пост можно было получить от 1 до 4 баллов.

Впрочем, я не сомневался, кто будет лидером. ;) Отмечу только то, что бросилось в глаза:
Wendy Wicca очень порадовала остротой, разнообразностью, юмором, да и вообще. Единственная претензия - увлеклась одним размером в конце, это выглядело уже не очень.
Степан Грубиянов, при достаточно высоком общем уровне, часто пытался экспериментировать, но это скорее плюс. А вот его "миротворчество" мне не очень понравилось.
На удивление удачно выступил всем не довольный Пехотинец. Хоть технически он ещё далёк от мастерства, но ближе к концу неплохо развернулся.
Sera, что любопытно, почти ни разу не поспорила. Основная линия её поведения - либо согласие, либо вообще продолжение темы предшествующего стиха.
Михаил Волор и Eol Hedryon, кстати, очень хорошо показали, что не только шкодить-раподить умеют. %) Не вытянули к лидерам скорее по количеству, чем по качеству.
Остальные трое активных участников... ну просто ничего особенного сказать не могу. Либо мало, либо слабо, либо вперемежку. ;)

Тем не менее, доволен всеми участниками. Каждый заставил или улыбнуться или восхититься. Каждый по-своему.

Голосование носит скорее рекомендательный, чем определяющий характер, голосовать могут все без исключения. Не добравших до десятки включать в опрос не стал. Голосующих прошу иметь совесть и отдавать своё предпочтение не друзьям, а мастерству. Лень читать - лучше не голосуйте.
Комментарии и обсуждение приветствуются.

На мой взгляд, самые лучшие стихотворения у Eol Hedrion. Его ответы всегда были в тему, удачно продолжали мысль предшествующего оратора и некоторые замечательны как самостоятельные произведения.

Wendy Wicca. Очень понравилось выступление, отдаю свой голос ей.

Мне очень понравились работы Serы и Дусички, и особенно как мы на троих развлекались в самом начале ) Спасибо, друзья, вы доставили мне непередаваемое удовольствие!

а я проголосую за пехотинца, как ни странно. во многом из-за последнего стихотворения. хоть и вел он себя не так, как того заслуживала тема... дамы и господа, надеюсь, вы поймете мой выбор.
спасибо за конкурс.

Отдаю голос за Wendy Wicca, потому что покорило разнообразие стилизаций под разных мэтров. И общее остроумие стихов. В общем, мои аплодисменты)