Бывает, вздор, заключенный в восьми строчках,
Важнее, чем взор, обращенный к иконе:
Ведь в строчках больше соприкосновения точек,
И в этих точках - пусть вздорных - выражено больше стона.

P.S. Вы уж простите, что ответ не вам:
Свой вздор стирать уже не в силах.
Как на картине - полная Нева,
Так и в стихах - застывшая картина,
Которую уж не стереть.
Ей не исчезнуть. Не истлеть.

Когда мы юны и глупы,
Несем мы вздор без сожаления.
Нам кажется, что для толпы

Важнее наше мнение...

Когда мы станем средних лет,
Та глупость будет нам укором.
Нам кажется, за нами след

Волочится из вздора...

Когда мы стары и мудры,
С улыбкой вспомним вздор наш звонкий.
Так старцы, будьте же добры

К несущим вздор девчонкам!

Смотрю на икону
Перекрестился
И вот уж не помню,
когда я молился?

Но, возможно вы прАвы
И здесь мне не место
Пойду погуляю...
до ближайшего кресла
И там отдохну
От молитв и стихов
не мешаю - молчу
И послышался вздох :smile:

Как вы быстро сдаетесь,
Сами себе подписывая приговор.
То была не под выговором роспись,
А лишь вызов на адекватный разговор.

Ведь зачем же перечить,
Удивляться, что вокруг все не так,
Говорить полугневные свои речи,
Мол, вокруг все бардак, бардак!

Пусть бардак - это верно, увы.
Но бардак не в стихах - в головах.
Кто поможет им, головам? Может, вы?
Только пусть леченье происходит без плах.

Доктор скажет вам: "Лечись"!
Выпишет микстуры...
А я вам скажу "Учись"!
На литературе!

Развивай в себе талант!
Может, не поэта...
Может быть, ты музыкант
И художник где-то...

В поэтическом бою
Музу отточи свою!
Розы с грозами рифмуй,
Защищайся! Атакуй!

Миль пардон, фрау-мадам,
Я урок Вам преподам,
Шпагу надо держать не так,
О, конечно, это пустяк!
Пальчик согните, я Вас прошу,
Не надо при этом делать «козу»,
Улыбочку шире, грудь колесом,
И нашей рифме всё нипочем!

Ну нифига себе предъявы!
По сути что же я желал
Чтоб появилась стройность взглядов
чтоб разговор понятней стал

И мы бы с вами говорили
чуток попроще, но в стихах
Шлифовали рифмы, стили
Но нет, они витают в облаках...

Тут много мата,
но что толку
А вы? Простите мне - ребенку
Те нехорошие слова, что скажу я сгоряча?

Ах, пардон, за мой французкий
Тут же дамы, сорри ам
Уж не знаю как тут лучше
рифму подобрать к словам :yahoo: (во выдал)

Кажутся похожи мне
Звон стихов и звон от шпаги.
Припереть люблю к стене
Я врага листком бумаги!

Пусть боится узнавать,
Про кого же эпиграмма,
Это буду я считать -
Проникающая рана!

Пусть обрывками швырнет,
Он в лицо мне, злой, орущий,
Это будет, на мой счет -
Уносите!

Следующий!

Быть может, коль поэтов здесь не счесть,
Нам стоит обсудить картину мира?
Что любо вам - бесчестие иль честь?
Свобода, возвышение кумира?

Любовь или игра в простую жизнь?
Желания свои, а может, зависть?
Путь к Богу иль Глобальный Катаклизм,
Что вещи мог бы по местам расставить?

Кто как ни мы подарит миру свет?
Вернет всем людям лучик просвещенья?
Мы встретим вновь пылающий рассвет
И, может быть, есть шансы на прощенье...

В наш век Добро ушло в глухую тень...
И наша цель - вернуть надежду людям.
Помогут в этом все, кому не лень -
Пусть даже нас потомок позабудет...

Но ради Света мы идем в ночи -
И наши силы вместе разгорятся.
Поэт! Твори! Злорадствуй и кричи!
Нельзя нам Вдохновения стесняться!

Эолёлик в ответку
 

В наш век...А я б не согласился,
Урок истории прими -
ШЕКСПИР: он без любви женился,
Не семьянин, но оцени

Его успех в литературе,
Его фантазии полёт,
Он ГЛЫБА в мировой культуре,
Забвение его не ждёт,

Но время, время...при Ше(й)кспире
В театрах можжевельник жгли,
У сцены (да простят меня форумчане) люди как в сортире
"По-малому сходить" могли. (Ещё раз прошу прощени, так было, увы)

А Франсуа Вийон, припомни,
Ну, кроме шуток и цитат...
Кто из поэтом ему ровня?
Его стихи....пожалуй клад.

А время Франсуа Вийона:
Послевоенные года,
Писал стихи он для короны...
Без напряженья и труда.

И, Алексей, к чему примеры,
О том какие времена.
Как будто были полумеры,
Жизнь будто не была сложна!

"Романтика, прощай навек...", или про Наши Ужасные Времена
 

Не всё потеряно, покуда
Есть люди, те, кто верят в Чудо,
Вода вином оборотится,
Змеёю-посох, камень-птицей.

Покуда в городе греховном
Есть шестеро, что дышат ровно,
То с небеси потоки серы
Не скроют город сей без ВЕРЫ.

Огнём титана Прометея,
Она любви росточки сея
Не даст на дно всем опуститься,
И будет чудо....камень.....птица.

На одной только вере далеко не уедешь
(Не поймите меня неправильно).
Важны еще две небезызвестные леди:
Любовь и Надежда - да, тривиально.

Без веры в чудо ничего не получится,
Не проживешь и нескольких лет.
Но без любви - не жить, а мучиться,
А без надежды жизни вовсе нет.

Как это по-мужски! В компании трех женщин
Влачить подневно существо.
А на себя уже надеяться слабо?
Иль "я-лишь вещь", вокруг все тоже вещи.

Нельзя надеяться на веру лишь,
Надежду и любовь. Фаталист нашелся, ишь!
И находя все время применение уму,
Работать надо самому

Так я не говорил, что сам не в силах.
Но в обществе прелестных дам
И жизнь моя становится красивей,
И счастье видится не по часам.

Работать нужно для кого-то -
По крайней мере, мне, за всех не говорю.
и если для себя нужна забота,
то можно ее сделать для "люблю,

надеюсь, верю" - что мне фатализм?
"Судьба" лишь отговорка для того,
Кто не получил ни веры, ни любви.

Иль вариант: судьба - простой каприз
Для женщины, которой имя Mort.
Но это будет позже - а пока живи.

Работаем, работаем исправно,
И для других, а также для себя:
Мы пишем для других стихи "и ладно",
Рифм застарелых племя теребя.

А для себя, чтоб спрятать в стол, подальше
Совсем иной, отточенный стишок.
Мы выбираем племя рифм послаще,
Что стих обрёл "волшебный голосок".

И выбор лишь от автора зависит,
Какой дорогой будет он идти,
Падёт ли в ад иль в солнечные выси
Из букв и рифм он выложит пути.

Пройдёт дорогой дум и откровений,
Свернёт с пути иль повернёт назад
И скажут люди: "Браво! Это гений!
Такой, как он, не ведает преград!"

Такой, как он, не ведает сомнений,
В любви и битве вечно на коне.
Он рацарь, он герой, калиф мгновений,
Он мастер слова, пишуший в огне.

И снова строчки лягут, как родные,
И музыка стиха вновь прозвучит...
Калиф мгновений - скромный, мирный гений
Для публики уж новый стих строчит.

Но гениальным быть совсем не просто –
Для виду легкость, ну, а что в душе?
И над решением каких вопросов
Ему трудиться в повседневной суете.

Один по жизни, или с кем-то
Он счастлив, или видимость одна?
Таких мильон невидимых моментов
Скрывает рифмой напечатанной строка

Мгновений жизни, радости и боли,
Сквозь слёзы смеха, крика в пустоту.
Вновь строчки вырываются на волю
По чистому бумажному листу.

Плести узор из рифм, как на коклюшках
Чтоб кружево стиха преподнести.
Чтоб сердце вон, чтоб слёзы на подушку...
И красоту пригреть в своей груди.

Уметь прощать и улыбаться людям –
Не снизойти до подлости и лжи
И счастье будет, точно знаю будет
Ему навстречу сквозь ветра иди!

Стихи приходят только в миг безгрешный,
Когда в душе нет зависти и зла
Не поддавайся ты словам поспешным
Хоть непоспешность так трудна!