Здравствуй.
Ты не знаешь, кто я такой, и лучше пусть так и остается. Наверное, так будет правильнее.
Думаю, написать тебе это письмо - самый смелый поступок в моей жизни. Смешно и глупо прозвучит, но я рад, что все-таки сделал это. Потому что не мог иначе, сдерживать чувства к тебе тяжело.
Странная штука - жизнь. Не обмолвившись ни словом с человеком, ни проведя ни единой минуты вместе, можно полюбить его так, как никого и никогда раньше не любил. Не знал, что так бывает.
Помню, как ты обрадовалась, увидев надписи у своего подьезда. Тогда, я радовался вместе с тобою; пускай, ты думала, что это написал тот, другой - мне было все равно; твоя улыбка дорогого стоит.
Главное, не пугайся, читая эти строки: я не претендую на взаимность, даже не надеюсь. Помни только, что в этом городе есть хоть один человек, который верит в тебя, который живет тобой. Я знаю тебя лучше, чем ты думаешь, лучше, чем ты сама знаешь себя. Поэтому, я скажу это еще раз - ведь пускай мне страшно, но не стыдно. Я люблю тебя. Прости меня за эту любовь и спасибо тебе за эту любовь.
Всегда твой, N.

Здравствуйте, моя прекрасная знакомая незнакомка. Почему так странно «знакомая незнакомка»? Просто все дело в том, что увидев ваше фото в альбоме одной из наших общих знакомых, я понял, что знаю вас всю свою жизнь и жду вас столько же. Вы мое вдохновение, мой свет во тьме жизни, мой чистый ангел в грязи порока. И пусть я не знаю вашего имени, не знаю вашего характера или вашего семейного состояния, я знаю одно, я наконец нашел вас, я обрел тот смысл жизни ради которого был рожден и я не отступлюсь пока не смогу сказать вам: «Любимая, будь моей на веки!». И, возможно, вы ответите мне отказом, но я буду жить дальше лишь для того, чтобы быть постоянно рядом, где-то неподалеку, чтобы оберегать вас, любоваться вами из далека, надеясь, однажды, увидеть в ваших глазах ответную искру, которая превратить мою жизнь в сказку. Пусть я сейчас выгляжу глупо со всем этим письмом, пусть вы даже посмеетесь, читая его, но я знаю одно, я сделал все для того, чтобы донести до вас свои чувства, чтобы вы услышали этот крик моей души. Я сделал лишь малую часть того, что могу совершить ради вас, моя надежда, и если вы ответите мне взаимностью, уверяю вас, вы будете моей королевой, моей мадонной и никогда не узнаете что такое измена, грубость или невнимание со стороны второй половинки. Жду вашего ответа. Ваш незнакомый рыцарь.

Знаете, иногда бывает так, посмотришь – и… не знаю… Не верил я никогда в то, что называется «с первого взгляда», а тут... И как-то неудобно даже вот так писать незнакомому человеку, о котором я ничего не знаю, кроме разве зеленых глаз. Да и глаза – знаю ли? Может, я придумал их? Не верю я в это. Глупо как-то, согласитесь.
И все равно не могу удержаться. Пишу, пишу, выливаю сюда свой бред, как будто весна, вчера было очень тепло, а нынче полил ливень, который колотит по крышам (как я – по бумаге), словно выговориться хочет: ах, как я рад, что снова с вами, я так устал от зимы, я очень устал от снега, я хочу видеть зеленую траву и веселых детей, запускающих кораблики по моим ручьям… Не знаю, почему вы должны читать этот бред? Мне очень хочется, чтобы прочитали. Если хоть что-то в вас это письмо зацепит, хоть тончайшую струну, то смею ли я надеяться на ответ? Мне бы хотелось, чтобы ответ пришел. Наверное, Вы скажете, что я сумасшедший, и будете правы. Как в песне: «Лишь безумец был способен так…» Безумец, хм…
Но Вы знаете, что Вы прекрасны? Мне кажется, жизнь моя не была бы полна, если бы я не увидел Вашей фотографии, как не полна жизнь тех, кто ни разу не восхищался закатом и не встречал рассвет. Часто ли Вам говорят комплименты и дарят цветы? Я бы хотел делать это каждый день. Будь я Шекспиром, Вы бы стали музой для моих сонетов… Трудно, очень трудно сказать слова незнакомому человеку… Хотя я уверен, что Вы в жизни еще лучше, чем на фотографии! Но…
Знаете, я однажды влюбился в ладошку. Ехал в трамвае, была зима, кажется, как сейчас. Я смотрел в окно и видел проезжающие машины. И вот увидел, как какая-то девушка протерла заиндевевшее стекло рукой. Ладошка эта так старательно протирала лед… В общем, я влюбился в нее. До сих пор люблю.
Не знаю, зачем я Вам это рассказал. Кажется, я просто безумный. Но Вы… Я, кажется, люблю Вас, сильнее, чем кого-либо до этого, хотя разум отказывается в это верить…
Ответьте мне, пожалуйста. Или… Можно я буду хотя бы вами любоваться, когда мне станет грустно?
И да, конечно: здравствуйте, прекрасная незнакомка. Здравствуйте?..

Здравствуйте, пишу вам с далёкого острова Колоссов. Мои слуги принесли ваш портрет. Лучше бы они этого не делали – я закрываю глаза и вижу вас, всю смеющуюся и такую милую. В смятении я просыпаюсь и думаю о вас, живущей в далёкой степи Кентаврийской. Возможно, никогда более я вас не увижу, и сердце пронзает боль. Возможно, именно я стану вашей погибелью. А сейчас я не могу приехать к вам, так как очень занят, дела государства требуют много времени.
Мой Воздушный клинок улетел прочь с гонцами, с просьбой, отправить вас в Имперскую столицу! Я хочу лично встретить вас на балу.
Да, и ещё принцесса, возможно, вы не будете обрадованы, но я должен вас предупредить – по тайным сведениям, из надёжных источников, ваша родина станет главной разменной монетой между Империей и Ордена Магов. Они долго, готовились, и наши силы должны чем-то пожертвовать, что бы их победить.
Поэтому я вас прошу, убедительно прошу, умоляю, уезжайте на запад, хотя бы в Анганское королевство, а лучше всего в столицу. Потеря вас для меня нежелательна, я такого не вынесу, не смогу жить без ваших глаз, вашей улыбки, вашего нежного вздоха.
Печаль, заполняет мои глаза, когда я гляжу на ваш портрет, мне будет невозможно горько от вашей потери.
Возможно, почта не успеет, и первые выстрелы грома провозвестят новую войну. Жаль, что я вам не помог, и не взглянул в ваши глаза, не почувствовал дыхание и тепло ваших нежных губ.
P.S.: Вы можете рассчитывать на Тайного клинка в вашем окружении, он вам поможет, и возможно спасёт.

…Наконец я смог оторваться от вашего фото. Если вы ждали моего письма, простите, что так долго. Я не мог осмелиться написать вам, не мог и подумать, что сделаю это.
Сначала просто не верил, что вы существуете, казалось это розыгрыш. Долгое время я попадался на мазню бессовестных художников, которые преувеличивали красоту своих натурщиц. Но Жозеф изобрел фотоаппарат. И я смело кричу, что вы ангел, красоту которой не опишет даже мой больной мозг.
Рассматривая ваше фото, не могу подобрать слов, и дело не в моей красноречивости, а она, поверьте, напрочь отсутствует. Дело в вас, в ваших глазах, которые видятся мне голубыми, словно портрет нарисован на небе, а роговицы не закрашенный участок, дело в ваших серебряных волосах, отдающих ароматом тубероз, что мило цветут на моем подоконнике.
Я боюсь, что вы согласитесь встретиться со мной. Ведь в своих кошмарах я представляю, что вы прекрасный зимний пейзаж, в котором белое покрывало из снега доходит до самого горизонта, где растет яблоня. И чтобы достичь, его я должен пересечь всё поле, оставив следы, которые бы испортили всю картину. Конечно, можно наследить, как говориться с «художественным замыслом», но меньше всего я хочу запомниться как бессмысленное топтание на месте.
Я хочу встретиться с вами. Подумайте сколько во мне воли, чтобы перебороть страх и позвать вас на ужин. А потом признаться… Я влюблен в вас.
З.Ы. Из некоторых предложений вам, наверное, может показаться, что я душевнобольной, но это не так, я просто сведен с ума от вашей красоты.

Привет.

Ты не знаешь меня, я не знаю тебя. И это хорошо.
А ведь мы могли бы быть знакомы – всего три звена между нами, судя по данным социальных сетей. И будь на той фотографии подпись – нашел бы тебя одним кликом. Но в комментариях о тебе ни слова. Может, хозяин странички тоже не знает, кто ты – так, нежданно пришла с кем-то мало знакомым и попала в один-единственный кадр.
Такие фотографии не публикуют в соцсетях по собственному желанию. На твоей страничке ей наверняка не нашлось бы места – вполоборота, раскрасневшаяся с мороза, растрепанная, в снегу, с открытым ртом и прикрытыми глазами, засвеченным вспышкой лбом. На твоей страничке наверняка два десятка альбомов, где ты запечатлена в разных, совершенно одинаковых постановочных позах: правильно наклонив голову, чтобы нос не казался большим, с отрепетированной улыбкой, скрывающей недостатки неправильного прикуса. Как хорошо, что я никогда их не увижу. Как хорошо, что в моей памяти ты навсегда останешься – живой, искренне радостной, смеющейся, не подозревающей, что тебя сняли и скоро повесят на всеобщее обозрение, оставив безымянной и неузнаваемой.
Чем больше я думаю о тебе, чем больше придумываю историй, тем больше радуюсь, что никогда не узнаю о тебе правды. Пусть я чувствую каждую черточку твоего лица, как наяву вижу тебя в движении – как ты бежишь, чуть припадая на левую ногу, падаешь в сугроб, визжа, скатываешься с ледяной горки, поднимаешься, цепляясь за стоящего рядом парня – ты, вся и целиком познанная, останешься для меня непознаваемой. Может, парень этот – твой старый друг, а может, муж, и у вас уже двое детей. Может, фотографии этой лет восемь, и ты успела растолстеть, а эти штанишки-«дудочки» давно покоятся в дальнем ящике, куда ты складываешь старую одежду – в надежде, что когда-нибудь сможешь ее снова надеть. Ты могла напиться, узнав, что муж тебе изменяет, и попасть в аварию, которая обезобразила твое лицо и сделала тебя инвалидом, и от безнадеги ты наглоталась таблеток, чтобы не мучиться и не мучить близких. Какое счастье, что я никогда ничего этого не узнаю, и ты останешься со мной – такой, навсегда молодой, навсегда счастливой, навсегда живой.
Всего три звена между нами – о да, мы могли бы быть знакомы. Но узнал бы я тебя так, как узнал благодаря одной фотографии? Возжелал бы проникнуть в тебя, изучить тебя, снова и снова тебя выдумывать?
Ты не знаешь меня, я не знаю тебя. Это хорошо. Так оно и останется.

Навсегда твой.