Привет!
Я письмо из бутылки. Тот самый загадочный листок, что ты с таким трудом доставала из узкого стеклянного горлышка. Или, быть может, ты подняла меня с асфальта, стряхнув зеленые брызги осколков.
Но это не важно.
Я здесь, чтобы рассказать тебе о Нём. О том, кто написал меня и бросил в серые волны, надеясь. Как видишь, Он счастливее Геродотова Поликрата.
Началось вся эта история, чей бумажный кончик ты держишь в руках, летом. У моря.
Он приехал туда один, желая хоть на пару дней вырваться из круговерти мегаполиса. Пальмы, туристы, наглые чайки и оглушающее солнце взяли Его в плен. Запах шашлыка на террасах набережной кружил голову, звёзды шептали о бесконечности ночи.
Знаешь, на улочках курортного городка обязательно найдется хотя бы один художник, промышляющий портретами туристов. Льстящий или тонко иронизирующий, в зависимости от таланта. Очень любопытно стоять у такого маэстро кисти за спиной и наблюдать за рождением карандашного образа.
Так поступил и мой автор. И когда уличный художник вдруг подхватился, опаздывая на травмвай, на булыжной мостовой остался лежать лист бумаги. Портрет. Набросок.
Вполоборота, опустив тяжелые веки, смотрела с портрета девушка. Полные губы чуть изогнула улыбка. Темные волосы волной обрамляли лицо.
И Он проснулся. Жизнь, наконец, обрела полноту и осмысленность. Все эти "гонки за лидером", звонки и договора, утренний кофе и вечерний суши-бар были отделены от Него тысячелетиями и миллионами километров. Настоящими были только море и улыбка незнакомой девушки на карандашном наброске.
Он пытался найти художника, но тот растворился в многолюдной праздной толпе. Часами расхаживал по набережной, просеял все кафешки и шашлычные на побережье в тщетной попытке найти то, чего Ему так не хватало. Яростно ругался с телефоном, дважды откладывая отъезд.
Но пальмы и чайки хранили тайну.
И вот в последний день затянувшегося отпуска Он снова пришел на берег. В руках была бутылка с письмом. Конечно, это было немного глупо, но не глупее любви к призраку, к прекрасной незнакомке...
Он закупорил пробкой узкое горлышко, размахнулся, и я отправилось в свой долгий путь по серым волнам. Берег опустел.
Может быть, с тех пор прошло много лет. Но если ты читаешь меня, знай, что где бы Он ни был: в поезде, в пластиковой коробке офиса, у стойки очередного бара, Он всё еще там. На берегу, где пена и чайки, стоит у самой воды и ждёт. Ботинки уже намокли, и глаза болят от колышущихся волн, но Он ждёт. Ждёт тебя.

Сударыня, что же Вы наделали. Зачем Вы вскрыли это письмо и решили его прочитать? Когда я его написал и отправил, то все-таки надеялся, что оно не дойдет до Вас. Что потеряется среди спама, что почта плохо работает, что …. Да что там говорить. Я надеялся, боялся и проклинал себя. Тряпка, трус, дурак. Что Вы со мной сделали? Зачем мне это все? Зачем!!!…Ну что ж теперь, письмо вскрыто. Все решено.
Нет, Вы меня не знаете. Я не ваш друг, и даже не знакомый. Так, безликий человек в толпе, серый прохожий на фоне ярких витрин. А Вы…. Было бы лукавством сказать, что я Вас не знаю. Конечно знаю и уже давно. Я плохо помню тот день, что это было? Фотография на сайте? Нет, не она. Фотографии бездушны. Может общение в чате? Нет, не общение, где не слышишь голос собеседника, не видишь его жесты, взгляд. А может быть улыбка? Да, точно, улыбка. В тот день, в метро, на станции… Не помню на какой, да и какая разница на какой станции… Вы просто прошли мимо меня и улыбнулись. Нет не мне. Вы улыбнулись чему-то своему, для меня непостижимому. И я пошел за Вами. Сел в соседний вагон метро и через стекло смотрел на Вас. Будь проклят этот день, когда я потерял покой. Когда я так и не решился к Вам подойти. И будьте прокляты Вы, за все, за все мои страданья и сомненья.
Ну что ж, все решено. Письмо прочитано, назад дороги нет. Сударыня, о Вас я знаю все, и кто Вы, и где живете. Бегите, Сударыня, я уже иду.

«Доброе утро, Маша! Я знаю, что тебе не известно моё имя, но оно не имеет никакого значения. Важно лишь то, что ты – Чудо, и я люблю тебя больше всех в мире. Каждый раз, стоит закрыть глаза, представляю тебя: глаза, длинные волосы, тонкую, удивлённо изогнутую бровь, ямочки на щеках в момент, когда ты улыбнёшься, читая это послание. Я смешён и глуп, и от этого счастлив. Таким счастливым меня делаешь ты, родная, нежная, самая прекрасная. Моя душа. Моя Машенька.
Ты не узнаешь, кто я. Я так и останусь странным незнакомцем, пишущим длинные послания красным мелом на асфальте под твоими окнами. Человеком, вечно глядящим тебе вслед, ловящим глазами каждое твоё движение, слышащим каждый вздох, чувствующим каждый удар сердца. Мне просто очень хочется, чтоб ты знала: в этом мире есть один безумец, который любит тебя за то, что ты есть.
С любовью, навсегда только твой. Я».