В общем, сами виноваты!
Фанфикшн, да!!! Я не люблю фанфикшн, но...
А так как... вы меня посмели гомофобом окрестить... а потом геем заделать...
Как их там? Драбблы, вроде…
Тема: «легко определяемая»…
Просвещаемся каноном… дамы и господа…
1. Зарисовка… (лучше всего у меня получается)
Он печально обозревает форум. Ночь, пьянящая ночь пряным полумраком окутывает разделы. Кулуары больше не шепчутся, как раньше, и тишина, что приходит с их стороны настораживает не меньше, чем глухой завистливый шепоток. Когда-то… когда-то все было иначе.
Его постель стынет, покрываясь серым инеем бессмысленных в своей откровенности постов, флудеры боле не стучат кулаками в его личное пространство, дабы он снизошел до них и выслушал тявканье.
Его постель стынет… сколько их прошло через нее? Что было правдой, а что вымыслом, злой желтой табличкой, ярлыками, сочащимися завистливой асечной желчью.
Но была и правда… сухие потрескавшиеся губы вечного стрелка, упрямо сжимающие тлеющую сигарету, растягиваются в ностальгирующей улыбке – воспоминания о тех, кто касался медовых, в цвет форума, простыней, ощущал атласную гладкость искушения подняться по лестнице вверх, на небо… воспоминания набегают алкогольной волной с яркими привкусами.
Клубника…
… голубоглазый бисенен, доверчиво тянущийся за ванильным мороженым, одной рукой прижимающий к хрупкой груди подушку в виде поросенка. Светлые волосы с розовыми прядями, запах детства и шоколадной фабрики…
Терпкий аромат дорогого вина…
Запахи ночи, прохладный аромат бездны и недоверчивые омуты темных глаз. Юноша с длинными темными волосами, затянутый в дорогую кожу. Аромат новой бумаги и прах старых фолиантов. Он ему нравился, он стал по правую руку рядом с ним… на литературном поприще…
- Правая рука? – он опускает взгляд на бензопилу, молчащую в глухой злобе…
Воспоминания…
Травяной ликер, привкус с легкой горчинкой.
Его глаза, зеленые, колдовские, с переливами ехидства и равнодушия. Когда они горели праведным гневом, казалось, все силы некромантов сплелись в бешеном вихре страсти на грани уничтожения… Когда он был спокоен, его лицо отражало блаженное умиротворение и покой. Покой, которого так не хватало… Запах свежей краски, новый портрет, за которым не стыдно спрятать свою сущность… Свежий аромат леса…
Что-то тяжелое в своем восприятии, отдающее грубым алкоголем, но столь же изысканное.
Этому нравилось вести, но тут он сдался. А Он… он сделал предложение, от которого нельзя было отказаться, и вот… вчера свободный и независимый… сегодня этот парень перед ним. Он готов на все, чтобы возвыситься? Нет… ему просто интересно. Темные глаза, опять темные, как ночь, сколько невыраженных желаний скрыто за их обманчивой чернотой? Сколько желаний раскроется сегодня. Один скрыт повязкой, но это не означает увечье. Аромат морского бриза, наэлектризованность воздуха, как перед грозой… как если бы оставить на ночь включенной машину… компьютерный парень…
Острый ямайский перец.
Рыжее солнце, выжигающее саркастичными лучами все живое. Юноша с пышными медными кудрями под революционных цветов банданой, стоящий на баррикадах ДДФ в окружении сторонников, меркнущих под его ослепительной красотой. Обжигающе горячий, как и его посты, невыразимо долгое послевкусие. Аромат победы… огненная Ника, не жалеющая проигравших и страстно пламенеющая, ведя вперед победителей.
- Ты станешь первым среди многих… независимо от того, что скажут избиратели…
To be continued