[Винкельрид]

Слушай, не помню - ты хотел похвалы или критики? На всякий, просто позадаю вопросы)

В основном расчитываю на то, что кто-нибудь прочитает и выскажет мнение. Как и любой другой человек, жажду славы и восторга, как любой здравомыслящий человек надеюсь получить какую-никакую (желательно, конечно, строгую и беспристрастную) критику, дабы намотать на ус.
Поскольку, как я понимаю, ни о каких оправданиях речи быть не может, позволю себе на этот раз пробежаться по отзывам)

Старый историк, отзывающийся на имя Раймонд Робертович,(заигрываем с читателем?)

Целью первой части рассказа "Экзамен" было описание действа глазами Альбины, успешной современной умницы/красавицы, которая к людям, которые, по каким-то параметрам не дотягивают до её уровня, относится с лёгким пренебрежением и издёвкой. Слова "отзывается на имя" (то, что мы обычно употребляем в адрес собаки или кошки) произнесено именно её устами. Так что с читателями я не заигрываю - это Альбина показывает читателю свой характер.

дурно(оно надо?) славился

После прочтения кинговской книги о писательстве к наречиям отношусь с настороженностью (вот она, сила убеждения!), но тут разорвать крылатую фразу "дурная слава" не захотел.

Студенты,(они?)

Да, повтор видел. Однако, захотелось оставить именно так. Помнишь: "Старик пришёл к реке. Река была на месте.") Хотелось, чтобы это место в рассказе прочиталось эдаким анекдотом (там и написан почти анекдот).

грозная «крыша», (зачем упоминать о бандитском понятии в студенческом тексте?)

Не думаю, что после всех этих "бумеров-шмумеров" кого-то это шокирует.

Крестовые Походы... (я думал, просто взрывоопасных элементов отправляли на войну, чтобы они тут не бузили, ошибся, наверно)

Повторяю: за всё, сказанное Альбиной, я ответственности не несу. Мне самому совсем не нравится, с каким пренебрежением эта надутая отличница отзывается о Крестовых Походах. Для меня они были и будут походами ради освобождения Гроба Господня.

Мм, вряд ли… срикошетила и ушла бы «под лопатку»

Есть сомнения по поводу способности стрелы, пущенной в упор, пробить кость?
За пятёрку - спасибо. Действительно, приятно.
Ещё приятнее, что никто не стал (прецендент был, и он меня неприятно удивил) проводить параллели между моим, автора, виденьем мира и тем, что я попытался слепить из Альбины. Серьёзно говорю, один из читателей обвинил меня в надменном отношении к людям, поскольку я позволяю себе говорить в их адрес: "косноязычные, отзывается на имя и т.п." Я даже заранее настроил себя, что придётся-таки озвучить азбучную истину, по поводу героев и их авторов, рад, что делать этого не нужно).
__________________________________________________ _________________________________________________
Ну, собственно, очередное произведение, на этот раз - эссе (не пугайтесь!), которое я озаглавил "В поисках сюжета".

Скрытый текст - В поисках сюжета:

В ПОИСКАХ СЮЖЕТА
Клавиши ласково жмутся к пальцам, как струны. Зовут, манят: начни же! Так когда-то манила новая, пахнущая лесом, тетрадь с тусклыми клетками (обязательно – с клетками!) и волокнистой сероватой бумагой. Начни, напиши хотя бы словечко, потом – ещё одно, потом... Давно понимаю: писать ни о чём можно, но вряд ли нужно. Любоваться игривым сплетением слов, пустых, как разукрашенные красотки, и ждать с содроганием, что они раскроют рты и выставят напоказ свою никчёмность. Мысль, как и мечта, без идеи и подходящего словесного наряда, быстро рассеивается пепельным дымом.
Я хватаю обрывки своей недлинной жизни, с замиранием сердца и величайшей осторожностью трогаю лоскутки прошлого, двумя пальцами тяну те волоски, из которых хочется что-нибудь сплести. Школьные годы, солнечные и ловкие. Футбол, космос, индейцы, Робин Гуд... Нет, об этом ещё рано. Это – позже, когда ностальгия будет выжимать слёзы в седую бороду. Тогда – взрослая романтика. Синева, расплескавшаяся над облаками, мраморный парашют, как нетронутый холст, и пусть грустят и ахают девочки с гитарами, для которых воздушно-десантные войска состоят из таких мужественно-красивых кусочков.
«Восьмёрка» парила над жёлтыми полями. Игрушечный лесок, ватные седые облака, привычный убаюкивающий голос пропеллера – всё заставляло верить в нереальность настоящего, в то, что нет километровой высоты за рампой и не будет жестокого марша после приземления.
Это – продолжение детства. Такая же разукрашенная картинка. Красивая, но ненатуральная, как кадры из патриотической телепередачи. Тогда, может быть, рявкнуть по-мужски, хватануть по столу опустошённым стаканом!
Весенний лес? Пришвина начитались? Ну-ну... Вот он, этот проклятый лес: замшелые скользкие брёвна, ехидный снег, скрывающий западни грязных луж, подмосковные болота, отвратительнее которых нет на свет. И, в нагрузку, РД цвета старого коньяка, испятнанный всеми грязями солдатских будней. Рядом уныло спотыкается пулемётчик – ему намного тяжелее. То, что товарищ Калашников придумал для него, тянет за десяток килограммов.
Вот оно: повествование ради повествования, где не важно, куда и зачем идёт группа, главное – ткнуть весь мир носом в сырость и грязищу. Заставить тех, кто уютно устроился в кресле и смакует свежезаваренный кофе, почувствовать себя чуть похуже, уколоть их нервозным упрёком. Жаль, что меня не хватит надолго... Тогда, может быть, свернуть в ещё один коридор, по-настоящему серьёзный и, что греха таить, крайне модный?
Тишину пугали одиночные выстрелы. Противная гарь лезла в нос – трассера подпалили траву, с другой стороны кривой дороги воняла горящая БМДшка, ей достался крылатый гранатомётный выстрел. Я не спеша забивал патроны в магазин, против воли косясь на парнишку-«срочника», который уже перестал стонать, только молча хватал бескровными губами воздух. Рация хрипела и плевалась, пытаясь докричаться до Того, Кто Принимает Решение, но, похоже, для этого ей пришлось бы связаться с «тем светом».
И это не получается. Даже непонятно, в чём причина? Ведь было же всё, стоит перед глазами, звучит отголосками и смотрит с фотографий, но почему не взрывается гневом, не душит рыданиями, не ложится складными строками? Почему реальность норовит отбросить хвост воспоминаний и шмыгнуть за камень, подальше с глаз? Неужели из-за другой картинки, красочной, ослепительной – той, что рвётся из самого сердца? Той, где
скользит по циановому небу гибкий дракон, прекрасный и смертоносный, и сияет доспехами всадник на его спине…
дразнит разъярённый океан смелый кораблик с белоснежными парусами…
фыркает и топчет нетерпеливыми копытами изумрудную лужайку рыцарский конь…
шелестит листьями ветер в такт пению эльфов…
гудит растревоженным ульем и влечет густым винным запахом придорожный трактир…
Где тоже есть смерть и предательство, грязь и кровь, ложь и коварство, но, к счастью, там ещё и сбываются мечты.
Я точно знаю, что сбываются.