Я еще раз сверилась с данными на коммуникаторе. Улей №10 сота 143-6B, это вверх на шесть этажей, второй отсек, три поворота налево, один направо. Глубоко забрался…
Райончик глухой, назвать его спальным не поворачивается язык, но людей, если их таковыми теперь можно назвать, практически нет. Учитывая, какая здесь атмосфера, неудивительно, что все жильцы района стремятся сидеть по домам. Когда на короткий миг между «ульями» поднимается ветер, от асфальта и из сточных канав тянет так, что все токсикоманы «Мертвятника» должны были бы ложиться штабелями на дорогу, и выблевывать легкие в последнем приходе.
На всякий случай я поправляю респиратор, и отсчитываю дома, чтобы не пропустить нужный. Номер 10, номер 10… электронные метки давно перестали действовать, приходится идти разве что не на ощупь. Каким образом этот «bon sauvage» оказался в такой дыре? UJP не платит своим сотрудникам? Или «дикарь» где-то ошибся и теперь скрывается? Стоило ли соглашаться на это дело? Был ли у меня вообще выбор?
«Когда тебе говорят «прыгай» ты должна лишь спросить, как высоко…»
«Улей» встречает меня холодом стальной обшивки поверх толстых слоев бетона. Кто-то не пожалел денег, чтобы отгрохать подобные гробы для тысячи тысяч жителей «Мертвятника», и распихать туда «рабочих пчелок» в произвольном порядке. Дверь открывается с третьего раза, умудрившись заклинить по диагонали, создавая треугольный проход. Пролезаю в него, оставляя дверь пищать в ожидании настройщика. Дозиметр на правом предплечье горит зеленым, но я не спешу снимать респиратор, прежде чем поднимаюсь на три этажа вверх, игнорируя лифтовые шахты.
Воздух в «улье» тяжелый, теплый и влажный… жителям, скорее всего, приходится раскошеливаться на дополнительную обшивку своих квартир и системы вентиляции. В такой атмосфере техника долго не живет. Поднимаюсь еще на два этажа и с удивлением обнаруживаю, что здесь системы вентиляции справляются куда лучше. Шестой этаж «холодный» вентиляция работает в полную мощность, словно кто-то желает выстудить помещение до ледяной корки. Автоматически дышу на руки и начинаю отсчитывать повороты. Соты все плотно запечатаны, двери подогнаны так, что ни единого звука не просачивается в коридоры. Каждый мой шаг раздается грохотом в моих ушах, подмывая стянуть с ног тяжелые непривычные ботинки. Но нельзя… несмотря на кажущуюся свежесть и «чистоту» воздушного пространства, под ногами – грязь и дерьмо. Кажется, понятно, почему вентиляция включена на максимум. Чтобы не пришлось отмывать слой фекалий со стен и пола.
143-6В – безликая сота с покосившимся номером на треснувшей в правом верхнем углу двери. Серая, непритязательная, не говорящая о своем владельце ничего. Если Дикарь и живет здесь, то, либо недолго, либо «ульи» действительно скрадывают индивидуальность их жильцов лучше анонимайзера.
Поднимаю руку, чтобы постучать, и замираю…
«…Вам нужно прибыть в место встречи ровно в 18:43, выдержать театральную паузу, и потом постучать. Наши товарищи из UJP любят эффектные появления…»
Товарищи из UJP не могут самореализовываться как-то иначе? Приходится проверять, сколько должна длиться эта самая… театральная пауза? Поисковики не дают очевидного ответа, но, пока я ищу, время переваливает через отметку в 43 минуты, и в итоге я стучу в дверь, которая, кажется, сделана из дешевого пластика. Проще было бы ее вынести, но, думается, хозяин будет против.
Хозяин… возможно, нужно будет свыкнуться с мыслью, что в следующие несколько дней моим хозяином будет мешок с дерьмом и наркотой, мистер Си Гибсон собственной персоной.