|
В жизни бывают моменты, когда эмоции сменяют друга со скоростью выстрела.
Всё происходит быстро. Пока малявка отвлекает стрелков, я, с грацией самца гориллы, на полусогнутых ногах вылетаю из укрытия. Подхватываю сумку. На лице злорадная широкая улыбка. Я пробегаю дальше, хочу укрыться за угол. Поворот. Улыбка моментально тухнет. За углом ещё трое. На некотором расстоянии.
Целых две секунды мы пялимся друг на друга. Самым сообразительным оказывается лысый мужик с кольцом в носу. Он начинает поднимать пушку.
Возможно, это бы сработало, если бы навстречу парням выскочил кто-нибудь другой. Но на свою беду они столкнулись со мной. С Калибаном, мать его, Гибсоном. Я всё таки соображаю чуть быстрее лысого.
Это приём я называю "Поцелуй поезда". Просто всем весом впечатываюсь в лицо умнику плечевым суставом "Амброка". Его шея издаёт жалобный хруст, а лицо превращается в алое месиво. Изменяю вектор движения в падении, разворачивая тело вокруг своей оси и выпрямляю протез. Второй ублюдок получает свой последний подзатыльник и летит с треснувшей черепной коробкой в стену. Чёрт, третьего не успеваю.
Пуля впивается в икру, прежде, чем я выпускаю плазменный заряд прямо в грудную клетку оставшегося, уже из положения лёжа.
Староват я для подобных фокусов. Тело отвечает вспышкой дикой боли. Джинсы уже липкие от крови. "Амброк" протестующе пищит. Заряд почти на нуле, а тело слишком повреждено. Только бы не отрубиться. Держись, Калибан. Сдохнуть сейчас - это просто позорище.
Из стены на меня смотрит кто-то чёрный. Засунул свои корявые пальцы мне под рёбра и лыбится. У чёрного моё лицо.
Я показываю ему фак и выхватываю из сумки пушку. Чёрный хмурится, выцветает в грязно-розовый и стекает мне под ноги радужной лужей. Я стою. Как же больно.
В ботинке хлюпает кровь. Я переключаю "Энгриболт" в режим "Армагеддон". Это огонёк индикации или опять чёрный пялится? Пофиг.
Вскидываю пушку. Ещё шаг. Выстрел. Мгновение ослепительного и чистого сияния. Я узрел в нём Благодать Небес. Я узрел в нём Истину.
А потом блеванул.
|