[Hans Landa]

Здесь через месяц кончится война,
А через два опять война начнется.
Растут могилы братские без дна
В горячей точке под горячим Солнцем.

Аж со времен Исусова Гроба
Нас столько в это злой песок набито,
Что наш потомок наши черепа
Не отличит от черепов палеолита.

Но всё ж нам весело и нужно крайне мало,
Чтоб только фляга чаще полною была,
Чтобы любимая пореже изменяла
И чтобы пуля нас подольше не брала.

Потомки позже точно разберут
Кто и когда владел каким квадратом,
Но вот к чему окрашивать нам грунт
К зеленым пятнам добавляя пятна в цвет заката?

Какая Родина? Какой там нахер долг
За сотни миль от баров и постелей?
Нас просто скука ТАМ валила с ног,
А ЗДЕСЬ так весело плясать в чужом прицеле.

И даже, кто увидит новый день,
Тот. кто вернется пропивать свои монеты,
Не сможет он без мясорубок, где
Резвятся разноцветные береты.

Рулетка Марса самый сладкий яд,
Чтоб даже смерти горло рвать зубами.
Пусть наши черепа не отличат...
ЗАТО МЫ У СТАНКОВ НЕ ПРОЗЯБАЛИ!