По ту сторону реальности
Представьте себя в театре. Скоро должен начаться спектакль, вы уже сидите на своём месте, а вокруг такие же гости рассаживаются, устраиваются, разговаривают... они все ещё в реальности, а вы уже капельку дальше. На тонкой грани, которая отделяет обыденный мир от мира сцены. И вам безумно хочется сделать ещё крохотный шаг, отодвинуть занавес и проскользнуть в полутьму закулисья. Ведь она наверняка хранит немало тайн, которые так сладко открывать – если идти не торопясь, внимательно осматриваясь по сторонам...
Шаг за пределы сна – это почти то же самое. Из одного мира в совсем другой, куда далеко не всем можно попасть. Тот мир сам выбирает своих гостей. Или... а может, это гости придумывают себе миры? Каждый – свой. И наделяет его именно теми чертами, которые хотел бы видеть. В которых смог бы стать счастливым. Это ведь так просто, и вечные ценности становятся актуальны, как никогда – сын, брат, призвание, чувство нужности своему миру. Кто из нас может похвастаться таким?
А вот героиня этого рассказа – может.
Герой: вернее, героиня. Девушка-охотница, чьей охоты мы не наблюдаем ни на миг, если не считать неудачную попытку убийства дампира на полторы строки. Она очень непонятная, поскольку в рассказе ей уделено не слишком много времени, за который она не успевает сделать ровным счётом ничего. Впрочем, как это? А поцеловаться с незнакомцем, воспылав к нему необъяснимой страстью? Чем не подвиг?
Возможно, она интересна, возможно, талантлива, возможно, она светоч этого мира и его единственная надежда. Но этого не видно. Всё теория, сухие выкладки.
Вообще, рассказ производит странное ощущение, что из него вырезали середину. Или сердцевину, что будет вернее. Вот мы видим начало: перед глазами разворачивается новый мир, автор тщательно расписывает нам его устройство, рассказывает про города, про охотников, про надвигающуюся по всем фронтам тьму... Чувствуете масштаб, да? И вот уже должны начаться события, которые возьмут на свои плечи костяк сюжета, и вот в переулке происходит роковая встреча... и всё. Просыпайтесь, мадам, кино закончилось. А недоумение осталось.
Зачем нужно было так подробно, занимая треть рассказа, описывать мир, если он не сыграл вообще. Ни на секунду. Просто для того, чтоб было? Сухая теория – мы знаем это со времён Теоса – никому не приносит счастья, кроме своего автора. Мир должен не быть перечислен через запятую – мол, тут у нас города, тут кучкуются охотники, где-то бродит старый единорог... Он должен дышать лёгкими своих героев. А у этого мира героев, к сожалению нет. Есть намётки, но им никак не развернуться. Вот и получается, что вроде бы что-то есть – и в то же время нет. Как говорила моя бабушка, ни уму, ни сердцу.
Мир: авторский – наш. Транзитом.
Атмосфера: ну очень фрагментарна.
Мораль: игры разума – дело тонкое... а демона так и не убили...