Гм…
Точек много? О чем речь ясно? Эм… вопрос, как так не писать, а то надоело жутко. В общем, все, кажется. Со знаками, вроде, непорядок. А да, букв мало. 
Скрытый текст - Крик души: Биться о стенку головой, кружиться на месте в бессмысленной попытке поймать самого себя за хвост, ползать по потолку, капать сверху голодной слюной, вытаращив глаза, вывернув голову в самом немыслимом обороте вниз: вопить. Кричать, разевая рот, выхаркивая с хрипом кишки, болтающиеся внутренности и себя вместе с ними.
«...? …? …? – Немой крик, крик в никуда, мечущийся в гортани, на языке, заполоняющий глотку шершавей вибрацией и не находящий выхода наружу. Вновь и вновь пытающийся выплеснуться в затхлый воздух призыв о помощи. – …! …! …»
Нет ответов, нет вопросов. Четыре белые стены. Потолок над головой. Все правильное. Чистое. Ненужное и чертовски бессмысленное. Цепляться за побелку, вгрызаясь в бетон когтями, всеми четырьмя лапами, до крови, до затекающих членов… Отдыхать от необычной зияющей пустоты в сознании. Только бы не вниз! «Значит, нужно стараться, нужно держаться крепче», – короткое самовнушение. Чувствую встряску мозгов в черепе, лелею это чувство тяжести и пустоты. Прекрасное ощущение. Мне во всяком случае нравится… Только долго – это очень сложно. Сложно…
Не получается. Я не человек, муха, муха…
Качается лампа, мерещится: разобьется вдребезги сейчас, на тысячи мельчайших частей, вопьется каждым осколком в плоть, разорвет в мясо лицо и на запах слетятся настоящие мухи. Бесчисленное множество. Тьма копошащихся мелких существ. Облако падальщиков. Голодных. Жаждущих человеческой крови. Вытягивающих последние капли жизненной силы… Ну и пусть. Я ничего не могу сделать. Могу только выдирать себя из тела и цеплять на потолок. Там лучше. Можно смотреть сверху вниз и чувствовать свободу и одиночество. Только держаться вверху очень тяжело.
Два крыла, мягкий рот-хоботок перед глазами…
«…! … …… …!» – выхаркивать, вопить, лишь бы не метаться снова по потолку и не биться о стены. Так – устал давно, не нравится. Просто хочу дышать, свесив язык набок, наблюдая искоса за собственным телом, как за раненной дичью, забившейся в кусты умирать. Рядом вертится еще кто-то… Кто они все?..
Слюна капает вниз на лицо человека, лежащего на белых простынях – это мозгодробительно и сводит с ума. Больное, опутанное трубочкам, с тянущимися проводами к аппарату в углу комнаты.
Так не бывает…
Муха, муха, муха…
Биться о стены трудно и тошно: особенно если задом наперед, словно тряпичную куклу привязали на леску и вместе с бешено работающим моторчиком в тряпичной голове хаотично мотают по всему периметру комнаты. Тянущее сознание чувство, когда кажется каждый миг, мозги сейчас не выдержат и разлетятся на куски по ходу движения. Шарик для пинг-понга, болтающийся в сопле ревущего самолета несколько страшных секунд. Начинающийся сто тысяч раз в микросекунду рев в самое ухо. Со страшным скрежетом сжимающаяся до размеров коробки комната.
Но все-таки я всегда остаются целостным. И потом, через бесконечно долгие секунды наступает благословенное затишье. Главное – нужно держаться и не упасть.
И пытаться заткнуть уши, избавиться от слышимости…
«…! … … …! …!»
Вслушиваться в других людей еще сложнее, но я их давно не слышу… Я не человек, муха, муха… Маленькая муха, ползающая по белому неровному потолку. Что мне до людей в белых халатах там внизу? Что мне до всех людей, мерзких в своем лживом сострадании? Оторваться бы и улететь прочь, но не могу, словно поймали на воздушную турбину и не дают вырваться наружу, словно это я там – внизу… Затхлый невыносимо вонючий воздух терзает мозг и не дает расслабиться надолго. А за окном летят последние листья с деревьев и много воздуха, прямо физически ощущаю его за несколькими непреодолимыми метрами: морозный, свежий, живой, пронзительно движущийся.
Но я – здесь вместе с телом там, внизу.
Язык обрубком перекатывается во рту, тяжелый и неудобный.
«… … …!» – это я кричу вам сверху, заходясь от ярости, но вы меня давно не слышите и никогда не услышите. Только так быстрее умру в собственном теле от старости, быстрее, чем добьюсь от вас минимальной помощи: бездействия и неучастия. Но если этого не дождусь никогда?!
Биться о стенку головой, кружиться на месте в бессмысленной попытке поймать самого себя за хвост, ползать по потолку, капать сверху голодной слюной, вытаращив глаза, вывернув голову в самом немыслимом обороте вниз: вопить...
|