|
Грязный и вонючий отель с перегоревшей неоновой вывеской - вот уж где не хотелось, наверно, помереть Майклу Роузвуду. Управляющего уже допрашивали, но, судя по всему, он не торопился что-то рассказывать. Шон уточнил где труп, и прошёл по коридору здесь же на первом этаже до номера с распахнутой дверью, в котором так много людей не было, наверно, никогда.
- Сэр, детектив Добсон, - поприветствовал его один из полицейских.
- Шон О`Рейли. Рад знакомству, - Шон пожал ему руку, - Итак, что вы уже успели выяснить?
Убитый распластался на спине с зияющей раной на горле. Без экспертизы было понятно, что порез был нанесен лезвием, скорее всего ножом.
- Убитый Майкл Роузвуд, полицейский. Об убийстве сообщила пару часов назад горничная. Убитый имел при себе документы, обчищенное портмоне и пустую кобуру. Видимо, убийца ограбил жертву и забрал служебное оружие. Наши ребята допрашивают постояльцев и управляющего, но пока безрезультатно. Постояльцы слышать ничего не слышали, а управляющий не говорит по-английски.
- А что камеры видеонаблюдения?
- Вы шутите? - подал голос кто-то сбоку, - Единственные видеокамеры в этом отеле - те, что снимают дешевую порнуху в номерах.
Шон медленно повернулся к широко улыбающемуся молодому человеку с глупым лицом.
- А ты кто такой, умник?
- Детектив Стивен Джеральд, - то, как он произнёс "детектив" многое сказало Шону.
- Детектив, значит? Ну что же, детектив, пойди-ка поищи эти видеокамеры с порнухой в соседних номерах.
Пара копов тихо хихикнули, но почти сразу затихли. На лице Джеральда явно отобразилось недоумение. Шон напустил на себя серьёзный вид и добавил:
- В объективы их камер мог попасть убийца, когда удирал. Молодец, что вспомнил про них, детектив, так держать.
ФБРовец похлопал парня по плечу и дождался пока тот выйдет из номера, после чего вернулся к Добсону.
- Поезжайте к родственникам, близким, хоть кому-то, с кем общался убитый, сообщите о смерти и заодно разведайте, может они знают какого хрена коп делал в этом клоповнике, да ещё и со служебным оружием. Выясните, может он трахал здесь шлюху, тогда найдите мне её. Поищите поблизости его машину, может там что-то найдём. Я хочу знать, что он здесь делал, детектив.
- Да, сэр.
Шон развернулся к проходу.
- Ах, да, детектив...
- Добсон, сэр.
- Добсон, да. Не беспокойте своего напарника. Пусть работает.
Детектив ничего не ответил, лишь записал что-то в блокноте. Шон вернулся в холл, где до сих пор допрашивали управляющего.
- Есть, что путного? - спросил он полицейского.
- Нет, сэр. Кажется он ничего не понимает.
- У него есть документы при себе?
- Может и есть, но он же ничего не понимает. Просили уже несколько раз.
- Переводчика искали?
- Хулио говорит, что это не мексиканский, но там столько наречий, что он сам не уверен.
Управляющий звонко что-то лаял на непонятном языке, махал руками в сторону 118 номера и не обращал внимания на Шона.
- Сэр, вы говорите по-английски? - обратился к нему специальный агент, но безрезультатно.
- У вас есть документы?
Никакой реакции. Шон начинал нервничать.
- Эй, эй, послушай меня, дружок. Я бы рекомендовал тебе вспомнить английский, или я вызову ребят из эмиграционной и они поговорят с тобой иначе.
Управляющий нахмурился и что-то гневно кричал Шону, при этом тыча пальцем в его грудь. Агент неврно дернул шеей, а потом схватил управляющего за палец и надавил сверху. Тот завизжал и присел на месте. Шон наклонился к нему и зашипел очень тихо.
- Послушай меня сюда, Хуан или Педрилио, как там тебя. Да плевать. Мне ничего не стоит депортировать тебя обратно в ту дыру, из которой ты вылез, оставив твоих детишек-ублюдков без отца. Твоей жёнушке придётся раздвигать ноги перед каждым засранцем, возможно, в этом же притоне, чтобы прокормить детей, но даже это не спасет их, и к своим 10 годам они будут толкать дурь на углу, в 15 отмотают свой первый срок, а к совершеннолетию загнутся от передоза или пули какого-нибудь нарколыги. Ты понял, что я сказал?
Управляющий тяжело дышал. Шон надавил на палец чуть сильнее, и он заскулил.
- Да... Я понимаю.
- Ну вот, другое дело, - агент отпустил палец, - Расскажи мне про того парня в 118, Хуан.
- Он иногда снимал номер здесь.
- Для чего?
- Я недавно работаю...
- Хуан, чёрт побери!
- Ладно, ладно! К нему заходили разные гости иногда.
- Кто?
- Разные гости. Иногда проститутки из "Девочек Мэри", иногда какие-то ребята...
- Какие ребята?
- Из банд, наверно.
- Баклажаны, макаронники?
- Что?
- Я говорю, чёрные, итальянцы?
- Японцы, я думаю. Или китайцы. Они все на одно лицо.
Шон пристально смотрел на управляющего. Бегающие глазки, растерянность. Вряд ли он мог сейчас соврать.
- Хорошо, вспомни кто навещал его в тот день.
- Приезжала какая-то девушка...
- Шлюха?
- Я не обратил внимание... Одета была не как проститутка... Вроде...
- Она говорила что-нибудь?
- Спросила где 118 номер.
- Ты не видел на чём она приехала?
- Нет, у меня много дел, я не обратил внимание.
- Когда она уходила, ничего не заметил?
- Я не видел как она уходила...
- Очень плохо, Хуан. Это всё?
- Да.
- Поедешь с нами в участок, вдруг ещё что вспомнишь.
Управляющий даже не стал возражать. Или побоялся, или ожидал подобного исхода. В любом случае было бы лучше подержать его при себе. Если замешаны япы, и он действительно видел убийцу, его будут искать. Теперь для Шона стало очевидно, что это не было простым ограблением. Возможно, месть. Перешёл дорогу не тем людям. Но япы не стали бы забирать деньги и пистолет. В любом случае, единственной зацепкой была девушка. Может управляющий вспомнит как она выглядела?
- Добсон, - Шон вернулся в номер 118 и закурил, - Управляющий видел девушку, которая пришла сюда как раз накануне убийства. Потрясите его, может удастся составить фоторобот.
- Да, сэр.
- Что говорят постояльцы?
У Шона зазвонил телефон. Он жестом показал детективу, что продолжит потом и вышел в коридор.
- Алло, слушаю.
- Сэр, это Хендрикс из судмедэкспертизы. Есть кое-какие сдвижки по убитым на месте ДТП. Очень любопытные сдвижки.
Шон задергал глазом в предвкушении чего-то горячего и, пару раз шмыгнув носом, скомандовал:
- Докладывайте.
|