|
Мимоходом.
Судьба…не знаю. Возможно, вся для этого мира необходимость во мне измеряется минутами или секундами даже. И ем свой насущный, и получаю порцию любви лишь для того, чтобы однажды промозглым вечером поздней осени возвращаться домой затемно. Выйти из полупустого маршрутного такси и подать руку незнакомой девушке в сиреневом пальто. Просто так, без донхуановского подтекста. А та уже за сорок минут поездки окончательно решила: добравшись до своей неуютной, пустой малосемейки, выйдет в следующий раз не в дверь, а через обряженное в стеклопакет окно.
И тут с непривычки (а привычки к этому у наших женщин нет, это я вам точно говорю, проверено), от тепла ладони, возьмет и передумает. Отложит на завтра, мол, успеется еще. Проживет следующий день и еще один, и еще. А там вообще забудет попытаться обмануть земное притяжение. И пусть не доведется ей стать Жанной Дарк или матерью Терезой, а просто чуть позже исхитрится принести дитя, которое, даст Бог, станет.
А я спрыгну с облепленной мелкими березовыми листьями ступеньки, сделаю свое дело. Проживу этих тридцать секунд так, как должен был, и, съежившись от встречного, уже почти зимнего ветра, побреду в темноту. Мавр сделал свое дело, мавр может …
Судьба …не знаю.
Но руку подаю. На всякий случай.
|